"Уж лучше думать, что ты злодей, Чем знать, что ты заурядней пня. Я перестала любить людей, - И люди стали любить меня. Вот странно – в драной ходи джинсе И рявкай в трубку, как на котят – И о тебе сразу вспомнят все, И тут же все тебя захотят. Ты независим и горд, как слон – Пройдет по телу приятный зуд. Гиены верят, что ты силен – А после горло перегрызут.”
соблюдая все заповеди приличия,
ты теперь избегаешь его старательно.
между вами особый род безразличия:
вы приятели.
жизнь откровенно геометрична:
любовные треугольники, замкнутые круги;
на данном отрезке ты ему безразлична,
но о том, что это взаимно, не лги.
Ксения Желудова
-Знаете, Джоэл, волшебство уходит.
-Да, знаю.
-Что делать будем?
-Наслаждаться…моментом.
Вот интересно. Где те великие писатели, которых мы изучали в школе? И почему больше не рождается львов толстых, достоевских и чеховых? И где те замечательные поэты, которые собирали стадионы? И остался ли хоть один великий после того, как умерла Белла Ахмадулина?
А еще интересно, был бы писателем Лев Толстой, если бы у него был интернет, и сотовая связь, и телевизор с полусотней бесплатных каналов? Смог бы он написать "Войну и мир" или ограничился бы ведением популярного блога? А если бы он творил не в личном кабинете, а в коммуналке или общаге под визги всех своих 13 детей?
Лично у меня есть ощущение пустоты и исчерпанности литературы. Нет, я не берусь утверждать, что сейчас совсем нет хороших писателей. Но очевидно, что они не такие заметные фигуры, какими были в свое время классики. Мы читаем книгу и тут же забываем. Нам больше не хочется спорить. Литературные журналы умерли под натиском глянца. И мы уже не ждем с нетерпением: когда же г-н Х напишет свой новый роман? Нам вполне достаточно одной книги. По одному шедевру и даже по его первым страницам понятно, кто такая Оксана Робски, чем эпатажен Сергей Минаев и почему все зачитываются Алексеем Ивановым. "Географ глобус пропил", все. А где же извините, большие человеческие темы? Конфликты поколений, жизнь маленького человека, преступления и наказания, войны и миры? Все, о чем мы писали в школьных сочинениях, уже переварено, передумано, обсосано. А читателям остается выбирать книги по красоте обложке, как делает один мой знакомый.
Пожалуй, помню лишь пару случаев, когда меня по-настоящему цепляла современная литература. Когда книга глоталась за ночь, а на утро хотелось о ней кому-то рассказать.
Мы были самой читающей страной. Куда же подевалась эта богатая литературная жизнь? Свелась к блогам и твитам, форумам и SMS? В интернете каждый чувствует себя чуть-чуть писателем, журналистом или поэтом. Но чувствовать — не значит являться, увы… Что нужно сделать, чтобы снова родился великий? Устроить пару войн? Отключить электричество? Отправить литераторов в глухие деревни?
А может, это мы стали слепоглухонемыми и в упор не замечаем живущих среди нас гениев?
автор неизвестен.
Вместо того, чтобы поцеловать парня, к которому тебя тянет, ты сейчас сядешь в такси и поедешь домой с пандой… малознакомой пандой.
Элли: — Мне было хорошо.
Тайлер: — Правда? БЫЛО хорошо или и сейчас хорошо?.. а если и сейчас хорошо, зачем расставаться?
Эмпат — человек, способный воспринимать переживания, эмоции и чувства другого человека, на уровне своих собственных эмоций. Можно сказать, что эмпат — эмоциональный телепат, ограниченно способный читать мысли, но воспринимающий эмоциональную картину состояния другого человека, причем нередко без упоминаемых в литературе «как будто» — а непосредственно как от первого лица, в связи с чем у людей с повышенным уровнем эмпатии нередки различные психологические проблемы, когда вследствие такого явления они перестают различать собственные эмоции и эмоции чаще всего родных и близких людей. Причем в ряде случаев в процессе такого самоотождествления с кем-то — личность человека «выпадает в осадок», что может провоцировать состояние депрессии и склонность к крайней форме решения такого раздвоения личности — суициду.
все к зиме клонится.
холодеет. циклонится.
эти дни от которых бессоница
эти ночи, от которых на ногах пальцы начинают сжиматься.
и хочется обниматься.
будто ты плюшевый мишка
мне без тебя слишком.
мне без тебя слишком.
(с) ес соя
когда-то мы оба мечтали о весне подкожно
теперь далеки. невозможно.
но. я помню ту лестничную площадку
почти под крышей.
тот грязный лифт
тот теплый липтон.
и мой монолог у твоих ног
(дело не в том, что я тебя любил,
а в том, что ты сидела на три ступеньки выше)
монолог о том, что жизнь
невозможно подкрасить, как одну из отросших прядей.
и то, как твои сын назвал меня дядей.
(c) ес соя
Самые популярные посты
