счастливые постов не пишут.

Это знаешь как…
Ты позвонишь однажды просто, и будешь молчать в трубку
и я пойму, что ты скучаешь.
Или пришлешь, короткое слово " привет ",
а я напишу тебе о том, какая сегодня погода
и в чем я одета.
Будет день, когда ты будешь счастлив,
ты расскажи об этом мне.
Я правда, порадуюсь вместе с тобой.
И я буду у тебя.
Когда тебе будет очень плохо и никого не будет,
я постараюсь оказаться рядом.
Взять тебя за руку и сказать, что завтра будет все иначе.
Я может даже приду к тебе,
поздно ночью, пьяная,
веселая и буду танцевать тебе.
А под утро засну у тебя на плече.
Возможно, я стану уже другой на тот момент
и ты не узнаешь, мой запах,
но нежность к тебе останется преждняя.
Приторно-сладкая.
И я хочу, знать что ты у меня есть.
Только обязательно добрый и внимательный
ко мне.
Представляешь, я пришлю тебе днем " Приходи, мне так плохо "
и ты придешь.
Просто так. Без слов.
И обнимешь.Пожалеешь.
Однажды, ты так захочешь меня и я буду с тобой,
пусть даже одну ночь.
Но мы ее запомним.
Нет, мы кажду ночь будем помнить.
Давай иногда просто встречаться и есть мороженое,
смотреть комедии. Как раньше. Давно.
А если в твоей жизни или моей появиться кто-то другой,
то мы все равно давай будем у друг друга?!
Хотя бы воспоминанием.
Я все так же буду писать красиво о нашей любви.
Оставлять тебе короткие фразы.
Я хочу, быть для тебя другой.
Новой. Чтобы ты восхищался, как раньше.
И я обязательно буду.
Веришь?!буду.
И давай никому о " нас " не расскажем.
Никому. Никому.
Это будет только между нами. Это будет
наше общее.
Нежное. Светлое. Теплое. Счастливое.

Давай просто будем у друг друга?!
Пожалуйста.
Мне это нужно.
Не теряй меня до конца.
Не надо.

нас нет. да.

Мне бы очень сейчас к тебе, чтоб не слыть никому не нужной,
Как старый бульварный певец, когда голос его простужен.

Когда о кафель бьется фарфор или падает (так кстати) ложка,
Кричу: «К счастью» и тихо себе: «мне до счастья совсем немножко».

Как до Китая пешком, самолетом, автостопом, но я электричкой.
По ночам я пишу свое счастье, а потом беру мокрые спички.

Поджигаю. Горите-горите, мне хотелось, увы, другого
Извините меня, извините. Я сама не пойму – какого.

А пока: «Вам нужно в Китай? Может быть даже нам по пути.»
Мне бы сейчас очень-очень, чтобы просто меня нашли.

Привет. Чем занимаюсь? Как всегда по ночам курю пустоту,
Нарушаю советы минздрава, размазываю сопли свои на полу,
Собираю чужие судьбы, на холодильнике-к магниту магнит,
Слушаю глупые песни… А если быть честной, уже тошнит.

Собираю в коробку платья, всех никчемных друзей номера,
Тех кто ждал, любил и (ну вдруг?) верил… Меня нет. Вчера умерла.
Растворилась в полуночном эфире, на магистрали переехал каток.
Передайте им. Пусть поплачут. Подведут долгожданный итог.

Завтра как и прошлым утром приедут люди, заберут и свяжут,
Устроят допрос под твою/мою/нашу музыку, сделав вид, что знают.
И хоть эти зараженные воспоминанием песни внутри все сжимают,
Ты им не пиши. Не пиши. А то нас с тобой точно уже не оправдают.

(с)

пообещай мне, что будешь счастлив.
пожалуйста.
больше ничего не надо. просто будь счастлив.
без слов.

Я проснулась и открыла ящик -
Там лежал конвертик настоящий.
В папке не разобранных входящих.
С меткой «ни за что не отвечать».

© Сола Монова, 2012