insanis mundi

Вылечи себя сам.

Его нет. Его нет. Его нет.

Эти слова, казалось, звучали в его голове круглые сутки. Он просыпался с этой фразой в мыслях, он с нею засыпал. Наливая себе кофе, он с горечью отмечал, что теперь вынужден заваривать лишь одну чашку. Сыпать в нее два кубика сахара вместо трех, выпивать самому, а не нести ее в постель. Завтракая, он смотрел на второй – пустой – стул и скрипел зубами от той невыносимой боли, что скреблась между ребрами, цепляя когтями ту машину эмоций, о существовании которой ранее он и не подозревал. Выбирая вещи в шкафу, он подушечками пальцев скользил по его шелковым галстукам, по выглаженным рубашкам, по костюмам. По одежде, что все еще хранила его запах. По вещам, которые больше не почувствуют тепло его тела, которые он уже никогда не оденет. Хотелось прижаться к уже ношеной рубашке щекой, через кожу, через дыхание, впитывая его запах. Этот странный запах духов и виски. А, еще был этот горький кофе и сигаретный дым. Хотя Джим и не курил, от него всегда пахло табаком. Ведь он не отходил от него – Себастьяна – ни на шаг. Точнее, один – фатальный – шаг он все же сделал. И Моран всегда будет корить себя за то, что отпустил.

От его рубашек пахло живым теплом. Не было ощущения, что Джим мертв.

Казалось, он вот-вот войдет. Вбежит, буквально ногой открыв дверь, повиснет у Себастьяна на шее, целуя куда только ему вздумается, запуская пальцы ему в волосы. Пару раз назовет «идиотом», а потом поцелуями загладит вину, шепнет нежно «Басти». И все по новой.

Но, увы, нет.

Дверь так и остается закрытой, вторая половина кровати постой, а костюмы – холодными.

И мозг упрямо повторяет: «Его нет, его нет, его нет»…

Хотя сердце твердит обратное.

- Anastace Cotards

Автор: Ianthinus

В Лондоне дождь со снегом
Дышит морозом утро
Путает быль и небыль
Доктор в армейской куртке.

Три года в глубокой коме
Почти безнадежный случай
Он слышал - в соседнем доме
Про него говорят: "Везучий! "

За окном непривычно тихо
Слышно, как дышит город
Он открывает книгу
О том, кто ему был дорог

Он путает строчки-сводки
Готовый всегда поверить
Что то, что ему приснилось
Случилось на самом деле.

В Лондоне дождь и сыро
Не в том он родился мире
И засыпая с книгой,
Он просит, чтоб не будили.

Только проснется - снова
За чтение садится мрачный.
А Мэри ему приносит
Латте и коньяк трехзначный.

" Родная, где сигареты? "
" В гостиной, на третьей полке "
Он тщится найти ответы.
Как в сена стогу иголку.

" Сэр Артур опять смеется "
Вздыхает на кухне Мэри:
" Родной, тебе всё неймется? "
" А ты мне совсем не веришь "

В Лондоне светит солнце
Впервые за долгие месяцы
" Мэри, ты очень обидишься
Если я вдруг решу повеситься? "

Сегодня она уходит
На день рождения к тете.
Он с книгой опять проводит
Свидание в переплете.

С утра он почти не помнит
Как часто шуршат страницы.
Холодный метал у горла
В надежде не ошибиться.

Соседи не слышат выстрел.
Вернется лишь завтра Мэри.
Средь книг он оставит записку,
Что очень, мол, сожалеет.

А в Лондоне скоро лето -
На Бейкер-стрит звуки скрипки.
И доктор в армейской куртке
Не может сдержать улыбки.

" Ох, и глупый приснится сон -
Ты там был только книжный герой… "
" Ты бледный. Кошмары, Джон? "
" Глупость, Шерлок. Спи дальше, родной"

хватит этих биберят дирекшенов постить фу блять

Я еще с тобой

На могиле моей не стой.

И не плачь. Я еще с тобой.

Не ушел. Не уйду, поверь.

Но и не войду в твоего дома дверь.

Не стой там и ночами не плачь.

Я сам выбрал свой путь, я сам себе палач.

Живи дальше, а я буду с тобой.

Пусть, не телом, но всей душой.

- Anastace Cotards

Ты над могилою сырой

В слезах, родимая, не стой,

Ведь, чувствуешь – тебя люблю,

Меня там нет и я не сплю:

Я – в чистом поле ветра бег,

Я – с неба серебристый снег,

Я – в нивах вставшая заря,

Я – теплый ливень сентября.

Когда проснешься поутру,

Я – стриж, затеявший игру,

Несясь сквозь яркие лучи.

Я – звезд мерцание в ночи.

Ты над землею не рыдай -

Не в ней, не в ней мой новый край.

Do not stand on my grave and weep;

I'm not there. I do not sleep.

I am a thousand winds that blow.

I am the diamond glints on snow.

I am the sunlight on ripped grain.

I am the gentle autumn rain.

When you awaken in the morning's rush

I am the swift uplifting rush

Of quiet birds in circled flight.

I am the soft stars that shine at night.

Do not stand on my grave and cry;

I am not there. I did not die.

Я заметила, что на последнем интервью Эндрю не такой уставший.

У него свежий, веселый взгляд. Он флиртует, шутит, смущается.

Я рада, что солнышко отдохнул.

Он выглядит еще лучше, чем прежде

:3

Дождь прекратился, вернулся вай-фай.

Я, наконец, смогла выложить новую часть

с:

"Тебе больше не будет страшно"

Все мои фолловеры вымерли, похоже.

Давно я не писала ничего такого тяжелого.

Это тяжело даже для меня.

особенно для меня.

Тема такая серьезная, мое положение скользкое.

Можно перегнуть палку.

А можно сделать так, чтоб была наиграно.

Детки, прочтите.

https://ficbook.net/readfic/222827

скажите, все ли правильно я делаю.

Умоляю: 3

Моя кровавая смерть и аддикция

Мне сказали, пора забывать.
Я когда-то жил без тебя?
Кто придумал сказку такую?
Ты всегда был моим, а я был у тебя.

Мы играем…играли в жизнь.
Проигравших, победителей нет.
День за днем задавая вопрос,
Я никогда не получу ответ.

Неужели тебя не пугает,
Что я умираю изо дня в день?
Тебя не заставляет бледнеть
Веретено моих безумных идей?

Разукрась меня белой краской.
Может сможем начать сначала?
Сделай след свой более марким.
Я хочу, чтоб любовь случалась.

Запятнай меня красной смертью,
Зацепи меня адской болью.
Я хочу видеть в твоих глазах счастье,
Я хочу, чтоб ты умыл их кровью.

Я же знаю, как ты это любишь.
Я же знаю, тебя заводит фикция.
Но в конце нас ждет лишь
Моя кровавая смерть и аддикция.

- Anastace Cotards

Скучали по моим стихам? Нет, а я новый выложу…

Да без проблем.

Тони\Стив форэва.