big girls don't cry

"Когда спишь с женщинами налево и направо, они сливаются в одну.И она просто меняет имя, кожу, рожу, рост и голос. Длина волос, объем груди, степень эпиляции лобка и цвет белья варьируются от случая к случаю. Но ты повторяешь ей заученные фразы, делаешь одни и те же штучки, совершаешь одинаковые движения в установленном порядке: "Ты хорошо пахнешь…подвинься ближе, еще…я тебя боюсь…я так хочу твои губы…дай я тебя поцелую, скорей, я больше не могу…о, благодарю тебя, Господи, какое счастье…ты мне очень нравишься…мне кажется, это сон…мы будем заниматься этим всю ночь, всю жизнь…" Талдычишь одно и то же каждый вечер разным девушкам с завороженным взглядом ребенка, который разворачивает подарок. Перемены приводят к повторяемости. Как ни парадоксально, новизна возникает, только если хранишь верность одной женщине. Донжуаны лишены воображения. Казанову принято считать многостаночником, а он был просто лентяем. Потому что, как ни меняй баб, ты-то остаешься все тем же мужиком, поборником пути наименьшего сопротивления. Чтобы хранить верность, необходим талант."

мне кажется, что нас с тобой одной волною смоет
туда, где любовь глубже озер, где любовь – океан
и вся недолгая жизнь, все мечты наши с тобою
в один миг взорвутся, расставив все по местам

…

и всем было ясно, что мы постоянно врем
мы были близки, но притворялись чужими
если я вдруг исчезну, ты ни причем
мы любили друг друга, но мы друг про друга забыли

я неблагодарная ужасно.

мне даже стыдно.

но ничего с собой не могу поделать

Знаю, что ты скучаешь по мне, нахалке.
(Сам будешь вынимать из башки осколки).
Я узнаю тебя в каждой смешной футболке,
Каждой кривой ухмылке, игре-стрелялке;
Ты меня - в каждой третьей курносой тёлке,
Каждой второй язвительной перепалке;
Как твоя девочка, моет тебе тарелки?
Ставит с похмелья кружечку минералки?

Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле.

И от лености или со скуки
Все поверили. Так и живут:
Ждут свиданий, боятся разлуки
И любовные песни поют.

Но иным открывается тайна,
И пашет на них тишина…
Я на это наткнулась случайно
И с тех пор как будто больна.

и я сошла с ума, мама, не задавай вопросов, просто так надо. я не могу понять, правда, это седьмое небо или седьмой круг ада

что я могу изменить своей любовью
под этим тревожным небом, заполненным бомбами
что я могу добавить к кровавым закатам
к звёздам, застрявшим в небе осколками от снарядов

если вдруг взрывная волна
оборвёт наши сны, зачеркнёт наши планы
что, если я не успею сказать
тебе о самом главном

что я могу изменить в направлении полёта
в кривизне траекторий, в безумных зрачках пилота
в странном стечении судеб, в чётном количестве лилий
что я могу добавить к облаку серой пыли

если вдруг взрывная волна
оборвёт наши сны, зачеркнёт наши планы
что, если я не успею сказать
тебе о самом главном

больно смотреть наверх - небо изранено звёздами
и я не могу успокоить вздрагивающий воздух
мне не остановить кровотеченье заката
так что пообещай мне, что будешь со мною рядом

если вдруг взрывная волна
оборвёт наши сны, зачеркнёт наши планы
что, если я не успею сказать
тебе о самом главном

я всегда неплохо умела сдерживать свои эмоции. особенно когда они были совсем не к месту. но теперь что-то изменилось. не знаю, хорошо это или плохо.. но у меня больше не получается казаться счастливой, когда на душе кошки скребутся.

всегда говори спасибо.
благодари тех, кто ранил тебя сильней всего.
особенно тех, кто втыкал в тебя нож тогда, когда ты раскрывал руки для объятий.
они все дали тебе этот опыт. без них тебе бы не пришло в голову проверять, прежде чем доверять.
спасибо тем, кто делал тебе больно.
тем, кто бросил тебя в самый неподходящий момент.
тем, кто обманул твои чувства.
тем, кто играл с твоим сердцем.
тем, кто использовал твое доверие.
эти люди научили тебя жить.
спасибо им.

бабочка.
тонкие крылья, причудливые узоры. яркие краски. изящные линии.
её завораживает огонь. он пугает своим жаром, но он так красив, так нетерпелив и опасен, к нему тянет прикоснуться, узнать его силу, почувствовать на себе этот смертельный заряд.
взмах крыльев. еще один.
все ближе и ближе.
уже чувствуется его тепло. язычки пламени разметал ветер. он идеален. он ничей, он для каждого, он согревает всех, и каждый думает, что он горит только для него одного.
она тянется к этому теплу.
оно убьет ее, но она уже забыла об опасности, она готова на что угодно, чтобы дотянуться до него. его энергия вселяет в нее жизнь.
нежные крылья уже трепещут в миллиметре от пламени. вот он. этот момент. её мечта.
он распахивает свои огненные объятия..взмах! она вся в этом пламени, крылья еще двигаются, но сгорают за секунду, она инстинктивно пытается выбраться, но ей уже это не нужно, желание исполнено, она в огне, она познала его, и вот..
дуновение ветра.
от ее прекрасных гибких крыльев остались только угли. черные. жалкие. некрасивые.
а он горит, как и прежде, горит и даже не помнит, что он сделал с ней, а до этого еще с тысячами бабочек, самых чудесных и красивых бабочек во всем мире.
и так будет всегда.