Адекват не мой формат

несколько моих мыслей на день

перегружают мой процесс настолько,

что я не способна и думать нечто другое, кроме этих мыслей.

и вот ложкой разгребаю суп и на дне тарелки не лисичка, не солнышко, не Буратино,

а некая мысль,

что дышит мне в лицо дымом-думой-размышлением/

/мои мысли зависли облаком-небоскребом

в воздухе моей кухни,

не идут никуда.

суки.

как со мной это случилось?

наши шалости

образовали пустоты

в моем сердце

и когда ты ушел -

везде все эти отверстия,

как из бензобака

душа маслянистыми пятнами на пол

кап.

кап.

кап.

Утром с ребятами лупили палками крапиву.
Сносили ей головы. Играли в казаков-разбойников,
В мяч, в лови.
Вечером бабушка накрывала на стол три порции,
И звала нас из окна,
Чтобы возвращались домой.

Тогда нам было восемь.
Прошло, стало быть, десять.
Я избегаю говорить слово «года»,
Поскольку иногда ночью
Я пугаюсь,
Вдруг это не я их прожил.
А они меня.
ПрожилИ.

//

Между «восемь» и «восемнадцать»
Большая разница.
Но заглядываю в «десять».
И пусто.
Почему же тогда мне все еще не «восемь».

Я уже пятый день подряд
не снимаю свою пижаму
и соседи сверху
постоянно звонят в дверь
просто умоляя меня
переодеться
понятное дело
я их не слушаю
так же как и эти дешевые просьбы
не ослеплять их цветом
(желтая пижама)
извините
извините
так
извините
но двое человек
уже подверглось суициду
я конечно верю
что дело в моей пижаме без рисунка
или в действия на их опорно-двигательный аппарат
но переодеваться нет смысла
я слишком часто засыпаю
что же надо быть готовым
до этого
эту думку услышали все жители
теперь я живу один
в целом доме
возможно стоит и его
надеть в пижаму
желтого цвета
чтобы весь город вымерло?

Пижама
пижама
пижама
была роскошной
эффектной
лимонной
в прямом смысле
я прав…в ее лимонном соке
и сам параллельно купался в нем
будучи убежденным
чтобы у всех бывают подобные периоды
когда все становится со вкусом лимона

честно говоря
я до сих пор думаю
что лимонная пижама
это лучший дом
лучшее хранилище
самое лучшее противоядие
для глазных фруктов.

слово мое - в небе

самолетом

падает

на аэродром,

в диспетчера целит,

ломает пилот пальцы,

все пассажиры погибают,

слово мое - смертник на постаменте.

слово мое - топор.

можете дальше дышать

поезд прошел туннели,

выходы до тех пор свободны,

пока низкие потолки

закрывающие небо

дают нам дышать свободно

дают нам держаться ручек

дают нам впираться в землю

ребристый пол клетки

так лучше.

верить,

дышать,

жить.

заживляет
все царапины -
я забываю
о "больно "
и о "холодно",
каждую ночь я засыпаю
с глупой улыбкой,
все равно

ты
немного, еще мной невиданное,
когда все мои девочки
начинают на меня
злиться
ох
как бы хотелось
слиться
с тобой
и стать
нежностью,
радостью,
вольностью,
количеством
поцелуев
и сообщений
что стоят вечера
что я не раз проводил
с тобой
вдвоем.

//ты мои раны.//

мы все из воды
соленной
словно морями
слезы наши
это распад
волн
что горбатятся
председателями

мы все
из трухи
на которую распадаются
старые деревья
наши мысли
леса
наши фразы
пеньки
что только что
увидели небо

как обнаженные
ветки

электролиний
курсирующих
по всему телу
мы снуем электродами
по нашим нервным системам
напряженные, но свободны.

мое тело
словно процессор
все что творится в моем разуме - это система

в последнее время так трудно из мыслей не сбиться,
потому что

жизнь все убивает мои микросхемы

как враждебный

электромагнитный импульс.

Я вижу
идею
новой религии,
или, как минимум,
секты.

В мире,
где все
производят контент,
нужен
анти-контент.

Но так как контент,
будучи один раз, выпущенным
уже никогда не исчезнет,
нужны люди,
что будут
руками
стирать
контент.

Или, на крайняк,
один программист
и один эффективный вирус
для удаления контента
из нету.

Пока что
я это вижу
не будет

новой
религии,
или, на крайняк,
секты.

Вот город.

Город
летом
утопает
в письме.

Давно, когда зелено
было от листьев,
на холме, среди болот
высочится,
крепость была заложена и город
и села с тех пор вокруг разрослись.

Вот площадь в древнем центре города,
также, как город утопает в письме,
где можно присесть и съесть пирожное
и смотреть как люди ходят вокруг

по старом центре удивительного города,
которое на холме над болотом завис
и летом утопает в зеленых листьях,
а осенью желтое, а затем и лысый.

вот кабак, где можно выпить пива
погреться, а также спрятаться от ливня,
где запросто можно дать в рыло -
поэтому ходят туда те, кто любит это дело,

а выйдя из кабака с рылом, набитым
или просто разозлим, или просто убедим -
клиентура бродит по площади, где дети
любят присесть и съесть пирожное

в самом центре древнего города,
которое на холме над болотом завис
и летом утопает в зеленом листе
а зимой там красиво, что просто сказка.

Вот два одесситы, что играют калинку
на скрипках на площади рядом с кабаком,
а также там танцуют лезгинку,
за что одесситов не пустят в кабак,

потому что люди в кабаке не любят лезгинку,
чужих вызывают стенка на стенку,
не любят блатняк, хотя любят сидеть
и их сильно раздражают те одесситы,

что любят играть на скрипках семь-сорок,
а поздно ночью бегут по норам,
где тихо мешают водку с кагором -
утром чтобы снова пойти к порогу

кабака, где можно выпить водки,
погреться, биться, собраться на сходку,
куда порой заходят сомнительные красотки,
после чего в кабаке сплошной беспокойство -

так, что слышно даже на площадь,
что в свете богов так милует глаза
и даже ночью утопает в письме,
поэтому служит украшением древнему городу.

А вот атеисты что ходят на богомолье
в кабаке, а потом выходят на площадь,
к поют псалмы о деве Марии
и одесситов гоняют за пение

похабных песен под окнами кабака,
где уже готовы слушать даже калинку,
где готовы уже даже не пить и не есть -
лишь бы отстали от них атеисты.

А вот патруль, что приходит неожиданно
и борется за славно общественный покой,
поэтому загребает громких атеистов,
пока одесситы исчезают в лесу -

на самом деле в кустах, а тем временем подспорье
заходит в кабак и сразу с порога
месит красоток, клиентов, бармена
у которого водка откровенно паленая,

в процессе в кабаке все начисто крушат,
а потом все подло выносят на площадь,
а оттуда дают всем спокойно бежать,
чтобы люди могли уже спокойно поспать

в домах что кругом окружают площадь,
где ивы косы в фонтанах полощут,
где до утра наконец продлится покой,
а завтра уже легче потому что завтра суббота.

Так и живется при площади в городе,
куда на уикенд понаедут туристы
и ни один не скажет, что будет твориться,
кроме того, что скоро спадут листья.

Когда мы были маленькие,
мы любили играть.
И если наши сверстники
играли в классики
и казаки-разбойники -
без разбора на ме и жо, кстати -
то мы играли в полицаев и террористов.

Чтобы было легче разобраться -
где полицаи, а где террористы -
мы, после того, как разбивались на команды,
одевались
полицаями
и террористами
соответственно.

Затем
бегали по территории
и отстреливали
друг друга.
Больше всего ценились
выстрелы в голову,
хотя суммарное количество флагов
тоже вызывала уважение.
А тех, кто подсказывал, ожидая респекта -
ненавидели
и обкладывали
проклятиями.

Но самое интересное - это когда террористам
удавалось-таки закласть бомбу -

и даже не потому,
что был риск подорвать к хуям и своих, и чужих,

и не потому,
что бомбу потом обезвредить,

а потому,
что после установки бомбы
приходила мама,
всыпала всем пиздюлей,
разгоняла нас,
после чего выносила бомбу с кухни
и выбрасывала из окна.

Однажды
под бомбу попал соседский кот
и потом до-оо-олго матерился.

Так что, если уже приходила мама,
мы прекращали играть в полицейских и террористов
и шли играть в орков и эльфов.
Здесь уже можно было не бояться
мамы,
но вот если приходил папа…

и заставал нас в костюмах эльфов…

за забавами с орками…

тогда начинался пиздец.

И на следующий день мы решали,
что лучше уж играть
в полицаев и террористов,
и ставить бомбу,
и получать пиздюлей
от мамы -
мама, как не как,
имеет три левела меньше
чем от папы….

нет.

слышишь.

нет.

с кем ты сегодня ночуешь

меня не волнует

нет.

слышишь.

нет.

я не пишу стихов

тем кто оставляет следы в коридоре

и идет.

слышишь.

нет.

моих переживаний рифмованных

тебе не узнать.

я не пишу лжи

слышишь.

нет.

Мы с тобой - расстояние или нежелание?
Я выбрасываю белый, прячу по глубже все безумное желтое.
В праздник в честь праздника снова закрыли на наши иронии глаза,
В праздник в честь нас отменили поезда.

Мы с тобой расстояние или препятствие?
Расстояние - это просто точки с запятой,
Расстояние это - твои сигналы посреди бурной ночи,
расстояние - это не твой голос в телефоне. Это несколько рифмованных слов -
телеграмма в сердце. Не требует ответа.
Просто дыхание. Затяжка на подоконнике.
Сломанный сон с тобой в главной роли.

Мы с тобой - расстояние или предубеждения?
Забери за мной то, что сам некогда выбросил,
А я с горя решила забрать.
Ты знаешь достаточно. Но не знаешь последнего.
Я представляю тебя, и теплеет в горле. Ливень некогда прекратится,
Станет одеялом, закрывающим от всего,
что было некогда белым залитым кровью июлем
А стало скрытым сумасшедшим октябрем.

я тебе музой
ты мне музыкой
ты мне мечтами
а я действиями
ты словами «о мое отчаяние»
тихий и я по твоему горлу
жгучим имбирным чаем
пропалю наши души обе…
что же тут поделаешь ?!
любое действие на встречу -
увеличивает пропасть,
оба виноваты и правда
всплывает в вине.
МЫ это "Ты и Я" с большой буквы
в кавычках сарказма,
отдельно мы просто в маразме!
примитивными рифмами нотами грифами
Мы - вечное, единственное, что осталось
он НАС бывших
и отдельно не надо больше.

Очень стремительный сбой - очень сильный змей целует тебя сквозь сон,

вдыхает запах твоих волос, теряется в буднях…
Ты теряешь ориентацию во времени, созерцаешь с экрана отсутствие
событий и тех, кто некогда был необходимым

Тот, что держал твою руку в мечтах - далеко,
и безразлично, что уже не нужно продолжение,
ты относишь с мусором прошлое и словно клоун
выбираешь новый парик - маску (что станет лицом),

боль твоя - притупиться
сердце - слюбится,
терпится все, с тем, что
неистовство - проклято, загнуто, под твоей кожей
доступно только подсознания, иногда
и тогда поддавайся воспоминаниям в тишине

а пока

То что целует тебя сквозь сон - хищный зверь, пусть душит тебя в объятиях;
и пока весна дурит столицу
обещаниями о возвращении не считай недели,
графским продвижением смотри свысока
на тех что мечтают высоко.
Ты с жизнью в интуицию - выиграла битву