Хороший писатель и плохая актриса. I am who I am in my head.
18+
memories of a fantasy / professional fake ginger
Невидимое целое присутствует в каждой своей части и определяет его сущность
Язык мой враг мой.
Естественно я проговариваюсь Д. Мы сидим на станции за секунды до урагана, и небо лимонно-розовое, и воздух лимонно-розовый. Она не хочет меня обижать или разочаровывать, но сама не верит. И, кажется, до конца не понимает даже, насколько всё совпадает.
Знаешь, что говорит моя мама?
Так же как и я, ставит диагнозы по фотографиям без смс и регистрации. Здесь мы удивительно единодушны. Но мы можем ошибаться. Мы можем.
Выдуманный мир в голове, как плесень в чашке Петри — оставишь на секунду, разрастется до суперподробных вселенных. Нет уж, не надо. От нового альбома Алаи Оли скоро будет сводить скулы, но ничего лучше пока не придумано, не прислушано. Город просыпается, тупая боль закрывается на замочки в уголках глаз.
Мы ведь можем и ошибаться.
Но мы обе это чувствуем.
Нет смысла начинать
То, что закончится
Нет смысла говорить
Нет смысла называть
То, что внутри меня
Дождь
То, что внутри меня
Дождь
То, что внутри меня
Дождь
То, что внутри меня
Мне нравится, как ты разбиваешь мои истерики, только я еще не научилась на это реагировать.
Мне не нравится, что раз в 15 недель что-то ломается, и все подавленные эмоции, как прорванная дамба, лезут наружу в неопределенной и странной форме.
Не нравится, что хочется курить и купить эту модную хуйню, которой все дымят.
Не нравится, как ты меня пародируешь. Но не обидно.
Не нравится (и нравится) по-мазохистски мучать саму себя плейлистом из двух латинских букв. Почему-то нужны такие субботы, но больше их не будет. Ощущение, что после отпуска что-то изменится.
Он думает, что мне нравится связывание. Ну-ну.
И все равно эта дурацкая мысль, как тупая боль, не отстает ни на секунду. Скорее бы знать, это правда? Или я опять живу в нереальном мире? Помни, в данный момент ты все-таки в нереальном мире.
Сегодня я плакала, а ты тонул.
Я не то, что люблю тебя
Ты — воплощение моей тяги
Символ того, что я
На расстоянии протянутой руки от ада
Лежу головой на рельсах как рентбой
Главное — не двигаться, когда мы рядом
Не надо на меня так смотреть
Внутри себя я курю
Даже когда я танцую
Я неподвижно стою внутри себя
Не надо со мной так молчать
Внутри себя я прошу
Поговори со мной
Когда я кричу, вокруг меня тишина, тишина
Это имеет значение. Это имело. Это будет иметь.
Я говорю «нет», как бы случайно выдергиваю руку из твоей в темноте башни. Что это было? Я говорю «нет» на шутки, на ноги под столом, хитрые взгляды. Я говорю «нет» на провокации, приглашения, треки под зонтом. Я говорю «нет», мы ведь договорились. «Нет». Если что-то изменится, ты мне скажешь, ведь правда?
Я никому не могу объяснить и должна ли?
Я спрашиваю себя вселенную матрону «если так, то да». И еще раз. И еще… Алия сто тысяч раз произносит твое имя, даже не зная. И если так случается так просто и естественно, что становится больно. Мы же договорились. Больно от синего льна.
Число 23. Что ты чувствуешь? Я знаю, как я люблю тебя. Это не то, о чем все думают. Я знаю. Знаешь ли ты?
Все слова не о том.
В отличие от нее я не плачу, я даже не расстроена. Я танцую на станции после двух бокалов и прогулки по летней Москве. Я — уверена так, как никогда раньше. Всё происходит правильно. Всё происходит как надо. И совсем не страшно.
Правда.
…А потом охранник в электричке спрашивает, всё ли у меня хорошо, и платочки заканчиваются.
О том, как я тебя люблю лучше не говорить словами
О том, как я тебя люблю лучше никто не узнает
Не верь, когда я скажу: следуй за мной
Не верь, когда я скажу: остановись
Между Сциллой и Харибдой
Лесная тропа ведет вниз
Между Ачишхо и Аигбой не снись мне
Защитные круги
Деревья мне шепчут беги
И я ныряю в реку
Чтобы вынырнуть с другой стороны
И никогда, и ничего
Я не обещаю тебе
Кроме того, что само случится
И никогда ничего не обещай мне
Я увижу, как твой самолет взлетает, это мои чувства
Ничего не подмешали в чистое искусство
Ничего не помешает, это мои чистые слезы
Знаешь, так бывает у меня
Самолет взлетает, и это мои чувства
Ничего не подмешали в чистое искусство
Четверг.
Самый жаркий день лета, самое невпопад благодушие от начальства, самая последняя удача в книжном.
Четверг. Отчет.
Рыболовные крючки приставили к моим губам, и улыбка тянется вниз, вниз, в грустную гримасу. Я засыпаю от духоты, проваливаюсь в вату кабинета.
Четверг. Ливень, и у них в башнях есть кресло для медитации перед площадью.
Море, я думаю о море. О соли, песке и камнях, о силе ветра, мгновении и удаче.
Я еще не знаю, как буду переживать этот день — долго ли, коротко ли, со слезами или без. Я вижу, как корежит мою Д и разворачиваю спасательную операцию, которая разрешается сама собой. Ты включаешься, что приятно. Ты оцениваешь наш подарок. Ты говоришь речь, и по всему видно, как ты старался. Для кого или для нее?
Я выпиваю слишком много белого, наполовину промокаю под собственным же зонтом, отгоняя припев летней песни Hatters.
Я остаюсь до конца, с самого начала поставив себе условие, которое мгновенно проваливается. Но я не курю.
Я спокойно и пьяно проживаю этот вечер. Все уже случилось.
Самые популярные посты
