дьявол стоит позади

я руки свои опускаю: тебя не изменишь.
при этом раскладе, цена моим чувствам - грош.
какое мне дело, что ты ни во что не веришь?
какое мне дело, что ты никого не ждешь?
не будет ничьей вины, что среди всех прочих
из памяти вскоре твоей навсегда уйду.
какая мне разница, где ты проводишь ночи,
бессмысленно праздные ночи в хмельном бреду?
так вот, я готова сдаться: так будет проще.
с таким недостатком чувств - далеко не уйдешь.
какое мне дело, что ты ничего не хочешь?
какое мне дело, что ты ничего не ждешь?

Ах Астахова

ты пишешь: «я по тебе скучаю…», а в мыслях: «я бы тебя хотел»
у страсти нет ни конца, ни края, а вот у прошлого есть предел,
который создали мы однажды, у края лета,
где ты ушел…
что было дальше - не так уж важно.
как сувенир остается шов.

от слов, что падая, разбивались, а мысли ранили без ножа…
чтоб умолять и давить на жалость: мол, полюби меня, обожай.
не хватит смелости, сил, терпенья.
не хватит алко и сигарет.

чуть позже – встречи по воскресеньям,
и вера в то, что надежды
нет.

Похороните меня, чтоб никто не нашел.
Похороните меня, будто меня и не было вовсе.
Только чтобы снег стороной прошел
И главное, за число восемь.
Я вас любила…и до сих пор мертва.
Вас любить подобно пули в висок,
Похороните, но забудьте сперва,
Пока не завял цветок.
Меня похоронят после восьмого числа,
Тебе все равно, я то знаю.
У меня на руке знак бесконечности рисует игла,
Но я от боли давно не умираю.
Мне наверное надо покурить.
Легким все равно пришел конец.
И зачем вообще до старости жить,
Если в мире миллион мертвых сердец.
Похорони меня в одиночку.
Только не струсь, прощу.
Давай, я ставлю последнюю точку
И уже лежу в гробу.

Я буду умирать, а ты уже даже не вспомнишь моего имени,
Я буду задыхаться сигаретным дымом, или этим городом.
Я оборву к чертям все горячие телефонные линии
Я буду стоять против ветра/до костей мне будет холодно.

Я буду умолять тебя приехать, и считать минуты в голове,
Я буду плакать небу, признаваться в своих детских чувствах,
На самом деле ты так и не узнаешь кто я/ни капли правды обо мне,
Скажу одно лишь на прощание: Ты мое безумство.

Мой голос, чуть сорвавшись, уже не певчий, даже не высокий.
Прокурен он, ты научил меня затяжки делать сильные.
Откашлясь, побредем в обнимку до подъезда самого далекого,
-15 на термометре, ты в футболке; я в летнем платье синем.

Нас идиотами считали, они видимо в сильнейших чувствах знали толк,
А для меня счастьем было в твоих больших, зеленых глазах тонуть.
Меня сбивали поцелуи твои, ядовитые, напрочь/с ног.
Я так любила возле тебя, свернувшись комочком, заснуть.

Я буду убегать от всех своих проблем, склоняясь к одиночеству,
А вечером ты придешь в свой теплый дом и загородишь шторы.
Ты так и не узнаешь, что я продолжаю заниматься этим творчеством
И в пустой комнате я слушаю в своей голове чужие разговоры.

Я каждый раз топила в алкоголе все истерики по-твоему поводу,
Четыре раза отравление таблетками, и два из них - реанимация.
Мне говорили раньше многие - "Береги свою честь с молоду!",
Но для меня твой голос был сильнее всякой из нотаций.

Остался лишь последний выход, воспользуюсь я им пожалуй
Всажу себе я в вену пару слишком сильнодействующих кубиков.
Ведь по началу жизнь моя с тобой, казалась мне кошмаром
Выдавливал все соки из меня, как пасту зубную из тюбика.

Я много писала тебе. Писала-стирала-переписывала снова. И в мусор.
" Он никогда не узнает о моих настоящих чувствах, на самом деле".
Я никогда не могла полностью насладится твоим едким вкусом,
После всего, что было - меня прибило к постели, на три с лишним недели.

Могла бы продолжать я бесконечно, но все бессмысленно, ты не увидишь
Я все боюсь, что время слишком сильно поменяет настоящее.
Шприц и иголка равносильны твоему взгляду убийственному.
И в сердце навсегда останется вся боль.
И встречи
Наши,
До потери памяти,
Пьянящие.

Not Cute.