я чувствую, что ты рядом

меняем прически, духи, телефоны,
наряды, соседей, прописки, районы..
заводим котов, орхидеи, мужчин,
друзей, эксклюзивные марки машин..

рожаем идеи, детей и проблемы,
и терпим всю боль, расставанья, измены..
ждем чуда, погоды и авиарейсы,
глядим в небеса, в уходящие рельсы..

стараемся выглядеть и вдохновляться,
еще – не стареть, забывать, улыбаться..
теряем перчатки, воздушность, часы,
становимся старше, мудрей, на весы..

и учимся видеть, готовить, вязать,
жалеть, сострадать, вдохновлять, соблазнять..
находим записочки и приключения,
скрываем свой возраст, обман, увлечения..

посуду и книги, еду подкупаем,
в своей нереальности часто витаем,
в сомненьях, бессоннице, самооценке,
и волосы красим в любые оттенки..

а между всем этим мы верим в любовь,
страдаем, клянём, и.. влюбляемся вновь.

автор: Марина Бойкова

много людей расстраиваются из-за того, что у них, знаете ли, нет средств что бы купить шикарную мебель, и их большие комнаты пустые и неинтересны.
но по мне гораздо хуже, когда пусто и неинтересно внутри, внутри самого себя, вот это, я думаю, уже повод.

так и надо, верно?
чтоб к чертям нервы.
чтобы на завтрак,
на обед, на ужин
валерьянка.
и голос хрипло-простуженный.
чтобы лицо заплаканное,
с размазанной тушью.
и крики:
" нет, блять, никто мне не нужен "
с головой под одеяло,
и сверху подушку.
так правильно, мам?
справедливо, думаешь?

ты согревала свои мечты в пальцах, покрытых льдом.
ты выдыхала печаль в лицо тем, кто твердил «не верь»,
ты одолела бесстрашно путь, ты покидала дом,
ты забывала, где верный знак, и закрывала дверь.
знаешь, ты многое поняла, ты прояснила суть,
переписала на чистовик порванные листы.
если бы слезы твои назад можно опять вернуть…
мало девчонок таких, как ты – сильных и непростых.
мало таких, повидавших боль, ту, что вгоняет в страх,
и до конца не свернувших вдруг, якобы в новый рай.
сколько же трещин уже в твоих выдуманных мирах?
ты не считаешь и не спешишь. хочется – догорай.
хочется – можно прожить опять пьесу последних лет,
вновь написать в свой дневник о том, что ты не веришь снам,
что он несчастья тебе несет, нарисовать портрет,
слушать те песни и вновь бродить по дорогим местам.
это так подлинно удивит, яркий простой сюжет,
фильмы снимать и писать стихи, книги и что еще?
ты так хотела, чтоб было «да», а получалось «нет»,
можно сказать, мол, и не судьба, жизни немой расчет.
переступив через край земли, вновь замерла душа,
где-то за гранью скрывался твой сказочный хэппи-энд.
так поняла ты, что этот ход – первый всего лишь шаг,
это – начало, а впереди… ах, чего только нет.
будет сложнее, еще больней, будет кружить пурга,
снова кофейный ночной нон-стоп, полуживой звонок,
вновь одиночество, только пес теплый лежит в ногах,
ты вроде счастлива, но, увы, только лишь между строк.
милая, верь, я держу кулак, чтоб улыбалась ты,
чтобы был счастья твой полон взгляд. сказка, как мир, стара.
мне непонятно самой, зачем – я за твои мечты.
вроде должна ненавидеть мир, злиться и жечь мосты,
только хочу пожелать тебе нежности и добра.

Утром.
Я просыпаюсь не от того, что ты сушишь волосы феном, как можно тише, чтобы не разбудить меня, а от того, что тебя нет рядом. Это громче.

тишина — это лучший друг. проверенный. ей от тебя ничего не нужно. она просто сидит рядом, заряжает покоем. только не перепутай тишину с молчанием.
Эльчин Сафарли. Мне тебя обещали

Люди постоянно стоят перед выбором - проявлять инициативу или нет.
И забывают о том, что с каждым днём время летит быстрее и быстрее.
И оно ускользает от нас вместе с возможностями.
Поэтому если хочешь - делай.
Прямо сейчас.

На моих ладонях совсем нету линий:
Они все у тебя, переплетены с твоими.

Ради тех, кто для нас что-то значит, порой нужно забывать про свои принципы, гордость и самолюбие.

город помнит те лавочки, на которых сидели
я буду помнить тебя, пока не поседею

о счастье можно говорить минут 5, не больше
тут ничего не скажешь, кроме того, что счастлив
а о несчастье люди рассказывают ночи напролет

изливая душу, главное, не
вылиться полностью

Говорят, душевные раны рубцуются - бездумная аналогия с повреждениями телесными, в жизни так не бывает. Такая рана может уменьшиться, затянуться частично, но это всегда открытая рана, пусть не больше булавочного укола. След испытанного страдания скорее можно сравнить с потерей пальца или зрения в одном глазу. С увечьем сживаешься, о нем вспоминаешь, быть может, только раз в году, но когда вдруг вспоминаешь, помочь все равно нельзя.
© Ф.С. Фицджеральд "Ночь нежна"

уличена в нестойкости
моя маленькая пьяная дурочка.
вон глазки какие красные
и ещё эти слёзы.
ну что ты?
весенняя горячка доконала?
ляг отдохни
под одеяло.
выпей какао.
не помогает?
/хм, раньше всегда помогало/
Ну давай тогда
поезжай к морю,
к магнолиям.
там мальчики - поэты
заряжают словами
свои пистолеты.
красят волосы
/от нечего делать/
в фиолетовый.

и лечат стихами
любые раны,
даже если они рваные.

она меня никогда не слушает
только водку глушит
она всё чаще не говорит, а пишет
её улыбка меня смешит
а глаза почти всегда плачут
но она веселая,
так что слезы ничего не значат.

она меня никогда не слушает,
когда обнимает-душит
и ей совсем не сложно сделать больно
будьте уверены, захочет-разрушит.
она любит слушать как сердце стучит
она делает больно людям,
не понимая, что потом оно болит.

а потом через некоторое время сама-себе /в пустоту/"довольно!" кричит.