Это просто Вьюи блог

Ты иногда страдаешь от того, что тебя никто не понимает, но… Всего лишь обернуись. Перестань быть сукой. Открой глаза, сними очки и посмотри прямо мне в глаза. Ты ведь знаешь, что кроме тебя больше никто. Никто и никогда. Разве ты не замечаешь?

Бывают моменты, когда хочется писать. Хочется взять листок и написать ответ на письмо друга или включить компьютер и писать истории. Пусть выдуманое, пусть наболевшее, пусть просто воспоминания, но руки просто требуют о чем то рассказать. Нет, поговорить об этом невозможно, руки словно ломит, голова кипит и врядли сейчас получится собрать слова в придложения. В такие моменты я пишу, пишу бред, пишу какую то ерунду лично для себя или оставляю очередное письмо "В будущее", но совсем скоро это пропадает и я легко переключаюсь на реальную жизнь.
В последнее время стало всё сложнее такое выполнять. Мне хочется что то написать в любую минуту. Даже хотелось бы написать свою книгу. Но, как правило, в книгах есть мораль, есть учения, советы, великие цитаты, легендарные мысли, а не моя писанина. Хотелось бы, что бы очередной подросток, который почти болен шизофренией и находиться на последней стадии дипрессии, открыл мою книгу и поглощал строки как воздух. Что бы там он нашел ответ. Если я больна, как вы утверждаете, то пусть я помогу кому то.

Знаете это чувство, когда всё надоело. Когда ты не хочешь что то менять, когда прежнее кажется таким надоевшим, а стоит лишь на секунду поменять, ты требуешь обратное и снова живёшь словно в клетке. Когда хочется друга, но стоит только поздороваться с кем то, как ты уже теряешь интерес к человеку. Когда каждая книга становится такой типичной и безсмысленной. Когда музыку не хочется слушать. Ты просто сидишь за столом, опустив голову на руки и слушаешь как за окном "тарабанит" по крышам дождь. Просто ждёшь, когда какой-нибудь человек сможет затронуть твою душу, заставит тебя вдохнуть и разправить крылья. Я жду тебя, чудо человек.

Я, кажется, потерялась со своего пути. Свернула куда-то не туда и попала в проклятом Богом место, где все твои мечты пыль, как, в прочем то, и ты сама. Здесь не зачитывают правила, но ты уверена в том, что лишена всех людских радостей. Здесь всегда дождь, всегда ночь, всегда сыро и стены побелены сажей.