слышишь?

я руки свои опускаю: тебя не изменишь.
при этом раскладе, цена моим чувствам - грош.
какое мне дело, что ты ни во что не веришь?
какое мне дело, что ты никого не ждешь?

не будет ничьей вины, что среди всех прочих
из памяти вскоре твоей навсегда уйду.
какая мне разница, где ты проводишь ночи,
бессмысленно праздные ночи в хмельном бреду?

так вот, я готова сдаться: так будет проще.
с таким недостатком чувств - далеко не уйдешь.
какое мне дело, что ты ничего не хочешь?
какое мне дело, что ты ничего не ждешь?

хочется рассказать: вот пепельница, за ночь в ней два окурка
в окне закат, с ним быстрей разбивается сердце
а на самом деле, найдешь себе какого-нибудь придурка
и никак не можешь на него наглядеться.

взрывают все внутренности, как у долбанной хиросимы,
плюют, пережевывают, и снова собирают.
прошу тебя, не вычеркивай из своей жизни мое имя,
ты мой спасательный круг, когда заливает.

взгляд её с ибсеновским трагизмом-
наверное, похожий на небо над осло

на мир ты смотрел сквозь призму
а она писала тебе «а ты знаешь, у меня руки-вёсла,
приезжай и возьми меня»

в комнате мало места
и много времени.
для моих словесных истерик
его хватает.

по ночам я шепчу
этому страху
останься.

и он меня не отпускает.

ты подобен
лучшим картинам Дали.
выдержанному виски,
после которого
голова болит.
ты мои девяностые на машинах старых
с бумбоксом на плече
в джинсах рваных.
ты ночи
под треки david guetta.
ты вода холодная жарким летом.
и я готова пить тебя вёдрами.
ты
взрыв
под самыми рёбрами.

Всемогущий, ты выдумал пару рук,
сделал,
что у каждого есть голова, -
отчего ты не выдумал,
чтоб было без мук
целовать, целовать, целовать?…

она у него не любовница, не жена,
не дочь, не сестра, не подруга со школьных лет
как приторно-сладкий десерт, любимого сорта выдержка вина
и когда её нет
он голоден ею на ужин, на завтрак и на обед

все замерзло
а мы стоим в тамбуре,
когда мои бабочки танцуют самбу
тут же прихватило.
и все еще не отлегло.

скажи какой у тебя ник
и почему мой бронежилет расколот
и почему, как твой воротник
пахнет весь город?

мне всё время хочется чтобы ты оказался рядом
чтобы я протянула руку и вот ты стоишь
и у меня от тебя мурашки, и я выпадаю в осадок
от взгляда, от голоса, оттого как ты говоришь
мне *малыш, вот мои пальцы. забери их, пожалуйста,
забери. только ты теперь можешь вновь научить
их касаться так, как будто тебя касаются небеса
только ты эти пальцы можешь теперь приручить…*

мне бы маленькую такую квартирку с видом на биг бэн или айфел тауер,
или на эмпаер стейт билдинг, мулен руж, хогвартс или магазин платьев,
с белыми стенами, окнами в пол и помятой большой кроватью,
со стопками книг, телеграмм, фотографий,
блокнотов и модных журналов..

чтобы открывать глаза каждое утро и возрождать свою веру в сказку,
нащупывать под боком тебя, трепетно обнимать и пересказывать свои сны,
а потом выходить на крохотный балкон, курить, бесконечно ждать весны

ближе к ночи включать звезды
и не прекращать улыбаться.

у тебя в запасе пол сотни душ, ты идешь и думаешь как ты хорош. куда уж. от тебя у кого-то в коленях дрожь, мороз по коже. на кого ни посмотришь - как сердце трогаешь, душу тревожишь. так не возможно.

осенью все пустыри изуродованы ноготой холодных веток, рождающих ветра свист. ноябрь давится холодом, снег вроде как не спешит завоевывать тротуары. на улицах жизнь событиями так и кишит, а у меня от тебя кошмары. каких невидано. валю все на осень, хандру и немую печаль. и каждое утро в холодном поту встречаю. ты снишься мне чаще, чем я пью чай. кто бы мог подумать, но это меня огорчает.