Интересно,

а от моих слов у кого-то

так руки дрожат,

как дрожат мои от твоих?

Если да, то прости меня,

кто-то.

Сначала у тебя умирают попугай, кошки, собаки, потом- мамы и папы, братья и сестры. Потом у кого-то умираешь ты.

давай обойдемся без протоколов,
когда был прав я, когда ты права.
любить – это не замечать уколов,
повыше закатывая рукава.

я люблю море и круассаны,
но не в этом суть
и если
ты забываешь мне сниться,
я забываю уснуть.

и нет больше сил на раздумье
так как поезд сейчас уже тронется
наверно, глупо вот так убегать
когда за тобой никто не гонится.

Среди других играющих детей

Она напоминает лягушонка.

Заправлена в трусы худая рубашонка,

Колечки рыжеватые кудрей

Рассыпаны, рот длинен, зубки кривы,

Черты лица остры и некрасивы.

Двум мальчуганам, сверстникам её,

Отцы купили по велосипеду.

Сегодня мальчики, не торопясь к обеду,

Гоняют по двору, забывши про неё,

Она ж за ними бегает по следу.

Чужая радость так же, как своя,

Томит её и вон из сердца рвётся,

И девочка ликует и смеётся,

Охваченная счастьем бытия.

Ни тени зависти, ни умысла худого

Ещё не знает это существо.

Ей всё на свете так безмерно ново,

Так живо всё, что для иных мертво!

И не хочу я думать, наблюдая,

Что будет день, когда она, рыдая,

Увидит с ужасом, что посреди подруг

Она всего лишь бедная дурнушка!

Мне верить хочется, что сердце не игрушка,

Сломать его едва ли можно вдруг!

Мне верить хочется, что чистый этот пламень,

Который в глубине её горит,

Всю боль свою один переболит

И перетопит самый тяжкий камень!

И пусть черты её нехороши

И нечем ей прельстить воображенье, -

Младенческая грация души

Уже сквозит в любом её движенье.

А если это так, то что есть красота

И почему её обожествляют люди?

Сосуд она, в котором пустота,

Или огонь, мерцающий в сосуде?

И ничто души не потревожит,

И ничто ее не бросит вниз .

Кто любил уж тот любить не сможет

Кто горел, тог о не подожжешь.

(С. Есенин)

Когда миссис Корстон встречает во сне покойного сэра Корстона, Она вскакивает, ищет тапочки в темноте, не находит, черт с ними, Прикрывает ладонью старушечьи веки черствые И тихонько плачет, едва дыша. Он до старости хохотал над ее рассказами; он любил ее. Все его слова обладали для миссис Корстон волшебной силою. И теперь она думает, что приходит проведать милую Его тучная обаятельная душа. Он умел принимать ее всю как есть: вот такую, разную Иногда усталую, бесполезную, Иногда нелепую, несуразную, Бестолковую, нелюбезную, Безотказную, нежелезную; Если ты смеешься, — он говорил, — я праздную, Если ты горюешь – я соболезную. Они ездили в Хэмпшир, любили виски и пти шабли. А потом его нарядили и погребли. Миссис Корстон знает, что муж в раю, и не беспокоится. Там его и найдет, как станет сама покойницей. Только что-то гнетет ее, между ребер колется, Стоит вспомнить про этот рай: Иногда сэр Корстон видится ей с сигарой и «Джонни Уокером», Очень пьяным, бессонным, злым, за воскресным покером. «Задолжал, вероятно, мелким небесным брокерам. Говорила же – не играй».

Когда меня создавали, то в душу недосыпали нежности и женственности.

Я смогу когда-нибудь кого-нибудь полюбить так, чтобы мозг не руководил мной? Мне стыдно проявлять свои чувства, мне стыдно писать слова, от которых сводит скулы, от которых мурашки по коже. Мне стыдно принимать эти слова от других.

Я не говорю, что я бесчуственная, потому что плакать я могу. По поводу и без повода, как будто меня кто-то выжимает, как мокрую куртку. А любить я не могу.

Хочется забыться. Забыться от любви и нежности. Потерять голову, не контролировать себя, стать безумной от любви. Чтобы ноги подкашивались, голос хрипел, а глаза закрывались, не веря, что это все правда.

Я безнадежный человек.

Не подумайте, что я депрессивный человек и только и делаю, что постоянно ною. Нет, это не так. Просто бывают у меня такие заскоки, когда я просто очень грустная. сейчас у меня все плохо из-за меня самой.

Я непутевая. Просто непутевая. У меня нет выразительной внешности, фигуры. Готовить я не умею, убирать не люблю, я очень скромная, не общительная, чувство юмора отвратное и понятное только мне. Моя жизнь- булщит!

Что-то стукнуло мне в голову вчера вечером написать ему на сайте анонимных вопросов. Я не признавалась в любви, не клялась, что он мне дорог. Я просто написала: я хочу тебя увидеть. Я была уверена, что это все происходит под влиянием позднего вечера. Утром я проснулась и увидела, что он ответил. Содержание было примерно таким: если ты напишешь мне в лс, то увидимся, других вариантов я не вижу. Серце не екнуло, я просто посмотрела на экран… И как под гипнозом потянулась к мышке. Я написала ему в личные сообщения тоже самое, что и на сайт… Вот теперь сижу и думаю: зачем? Я же не хотела показывать слабость, я не хотела проявлять ее. Не с ним.

Я создала этот блог для себя