Привет со дна

от любви до безумия пара шагов.
та же пара шагов от порока до власти.
счастье - это когда понимают без слов.
если этого нет - значит, это не счастье.

от любви до потери - минута в пути,
и минута в пути от разлуки до встречи.
счастье - это когда ты не можешь уйти.
если можешь уйти - значит, хвастаться нечем.

от любви до безумия - сутки бежать,
друг до друга бежать, распадаясь на части.
счастье-это когда тебе нечем дышать.
если это не так - значит, это не счастье.

жизнь продолжается, хочешь ты этого или нет,
даже когда нет ни денег, ни сигарет
и не хватает смелости на билет
до какой-нибудь Вологды, чтобы туда сбежать.
даже когда ты включаешь на кухне свет,
говоришь себе: "жизнь продолжается, " - и идёшь готовить обед
на двоих.
хоть и знаешь, что некого больше ждать.

Глаголом жги сердца людей.

я целый мир возненавидел, чтобы тебя любить сильней.

М.Ю.Лермонтов

ты подобен
лучшим картинам Дали.
выдержанному виски,
после которого
голова болит.
ты мои девяностые
на машинах старых
с бумбоксом на плече
в джинсах рваных.
ты ночи
под треки david guetta.
ты вода холодная
жарким летом.
и я готова пить тебя вёдрами.
ты
взрыв
под самыми рёбрами.

(с) Оля Ра

он сказал, чтобы я:
не красилась,
не душилась,
не материлась,
смирилась,
ничего не писала,
не публиковала,
не рыдала,
не думала и
не гадала,
не задавала бы
глупых
вопросов,
не смотрела б в глаза я
ни прямо,
ни косо,
его не винила,
ему не звонила,
не пила,
не курила,
никому
никогда бы
не говорила,
как мне тошно,
как мне сложно,
тогда…
что-то будет…
когда-то…
возможно…
я помолчала и тихо спросила:
" а дышать можно? "

(с) Александра Крючкова

я все дни после тебя измеряю пустыми ампулами от прозака,
все дни до вытекают из рук чертовски медленно, не спеша.
я до сих пор не могу точно назвать число,
когда ты стал для меня тем воздухом,
которым до колик в лёгких я
уже устала
дышать

(с) Птица Каи

терялись в ночи дома,
окна ловили эхо
сонного города.

как здорово,
что для любви и смеха
не надо повода,
постылых условностей,
каких-то неясных причин;

что хочется с молодости
быть самым верным
из всех живущих мужчин,
из всех живущих созданий,
подаренных Богом планете;

и верить,
что знаком нашей любви
станут дети.

(с) Джо Блайд

я ввожу в ее лексикон свои слова - она будет меня цитировать,
говорить, как я;
будет жалеть, целовать, отпускать к друзьям,
и никаких обид, истерик - она идеальная для такого, как ты, жена,
совсем не гордая и будет ждать вечерами,
в отличие от меня.

в ней живут две стихии, но не произнося их названия вслух -
я ее программирую на морские танцы на берегу, она похожа на пух,
эта детка будет тебе судьбой, яркой спутницей, путеводной звездой,
пока я буду пить в подвалах своих кошмаров, ища покой.

в ее нежности не будет ни боли, ни капли льда -
от прикосновений вместо холода будет вода,
ты ее даже полюбишь больше, чем когда-то любил меня.
все будет отлично.
меня будут лечить года.

я найду того, кого не захочу терять - он будет совсем не как ты,
я рожу ему темноволосого сына, но у ребенка будут твои черты,
и пережить случайную встречу с тобой будет легче,
чем потом цунами внутри -
ведь у тебя будет дочь с моими глазами
и моим невысказанным "прости".

ну, привет, как ты там? я полюбила тебе писать.
читаешь ли только, не знаю правда, да и не важно,
я научилась больше тебя не ждать и не кричать
если вдруг приснишься - я становлюсь бесстрашной,

то есть почти такой; как у тебя погода? как небо? как облака?
наверное, мягкие, я тут снизу на них смотрю
и кажется, если сядешь на них - проваливаешься слегка,
а иногда даже в каком-то облаке я тебя узнаю.

ты все смотришь, знаю, общаешься с кем-то там,
скажи, они интересные люди, тебе с ними хорошо?
и бог действительно ни разу не умирал?
и правда, что у вас там всегда светло?

в общем я, конечно, скучаю до воя, иногда и до слез,
мне всё кажется - ты в дверь позвонишь, как раньше
не предупредив, приедешь, посмотришь
на ри скажешь: "хороший пес",
вот это было бы настоящим счастьем;

что еще тебе рассказать - брат твой звонит иногда,
я не люблю разговоров с ним, ты уж прости,
у нас тут дожди и ливни - не то, чтобы прям красота,
но иногда успеваешь спрятаться и спастись.

ты не болей и снись раз в месяц хотя бы, ладно?
скажи всем тем, кто с тобой, что я их люблю,
больше и нечего рассказать тебе -
жизнь танцует танго,
в партнеры выбирая смерть,
и как жаль, что не мою.

Дело в том, что я почему-то умираю. Они все допрашивают меня, что со мной, и почему я молчу, и отчего я умираю.
И эти вопросы сейчас самое трудное для меня и тяжелое.
Я знаю, что они спрашивают от любви и хотят помочь мне, но я этих вопросов боюсь ужасно.
Разве всегда знают люди, отчего они умирают.

Милена Райт

—он мне врёт. говорит, что будет со мной до конца.
разойдёмся, а он через месяц не вспомнит даже,
как сдувал непослушные прядки волос с лица,
как твердил, что мой каждый вдох для него так важен,
что весь мир стал со мной огромен, многоэтажен.
блин, какая лажа.

а когда мы вдруг встретимся, вспомнит ли, как зовут?
как он звал меня своей маленькой..

-извини.
это личное. то, что прячут и берегут,
оставляют как экстра воздух на чёрные дни,
вспоминают, моля «спаси его, сохрани»..
и снимают жгут.

и когда ты уйдёшь, узнаешь- они не врут.
он с тобой до конца, ты- главный его маршрут.
всё, что кроме, - тоннель, и ты в нём- манящий свет.
он не врёт тебе. без тебя жизни просто нет.

нет, он слишком большой, чтоб вдруг перестать дышать,
рисовать на запястьях красным узоры снов.
он начнёт постепенно, мучаясь, отвыкать,
забывая звучание утренних тёплых слов.
он закроет любовь в душе на большой засов
и не станет ждать.

через месяц забудет запах твоих волос.
но спросонья уткнётся в подушку, где нет тебя,
и увидит в метро такой же букет из роз,
как дарил тебе в день влюблённого февраля,
вспомнит ваши слова и песни. всё было зря.

он привыкнет, да, песни можно носить в ушах.
но в толпе промелькнёт твой белый пушистый шарф —
он почувствует, как земля из-под ног летит.
он не врёт. без тебя нет смысла в его пути.

я не хочу тебя назад. прости за эту честность

и, боясь, что слова мои
сделаются пустыми,
я опять не сумела сказать ему
одного:
если из моей жизни вычеркнуть его имя,
у меня ведь тогда не останется ничего.

С.Ш.А. я тебя люблю

а где в тебе чувство, там за него и месть-то.
давай, как кругом рассеется сизый дым,
мы встретимся в центре где-нибудь, посидим.
на мне от тебя не будет живого места,
а ты, как всегда, окажешься невредим.