Это просто Вьюи блог

Может быть, когда-нибудь я расскажу тебе о том,
сколько слез.. слов.. и действий..
было в моем «Мне все равно»…

"Иногда мы плачем от смеха, но в последнее время всё чаще смеемся, чтобы не заплакать…".

Висят над городом дожди,
И дух, печалью одолели.
Винить их ты повремени.
От роду нет им и недели.

Висят над городом дожди,
Ну, что ты плачешь, в самом деле.
Ты обвинять их подожди.
Они ещё не повзрослели.

Выходит дело в нас самих.
Долой сомненья и дебаты.
Пожар любви в сердцах затих.,
И в том дожди не виноваты.

Давно погасли все огни.
Причалы наших душ щербаты!
И виноваты мы одни.
Дожди ни в чём не виноваты….

Висят над городом дожди….

Переписываю жизнь свою начисто,
Всё равно мне без тебя - только маяться.
На край света за тобой? Знаешь - запросто!
За любовь грехи любые прощаются…

Пробежал уже январь лисьей поступью…
А февраль на день длинней - наказанием…
Млечный путь бросает в ночь звёзды россыпью -
Загадаю нам на счастье желание…

Мне бы глаз твоих увидеть сияние,
Мне бы губ твоих коснуться украдкою…
Пусть недолгим будет наше прощание!
Ах, любовь моя - вино горько-сладкое!

А зима кружит позёмкою белою,
Снег летит в моё лицо мелким крошевом…
И пусть в чувствах я пока что несмелая,
Но в твоих объятьях таю, хороший мой!

Вопреки разлуке и расстоянию
Всё сильней огонь любви разгорается!
Как молитву повторю заклинание:
Если верить в сказку - сказка сбывается!

Благодарю тебя за равнодушье,
Оно спасло меня от безрассудства.
И пусть мне больно опалило душу,
Смогла я всё же справиться с безумством!
Благодарю за то, что ты не понял
Всех моих мыслей, чувств и ожиданий.
Ты обо мне практически не помнил
И не со мной (увы!) искал свиданий…
Ты не давал мне повод усомниться
В том, что напрасны все мои стремленья…
Я, быстро повзрослев, смогла смириться,
Экзамен выдержав на самоуваженье!
Я с чувством справилась, дотла сжигая нервы
И вырвала из сердца, как крапиву.
А ты не знал, что был любовью первой,
Бессмысленной, безвестной, молчаливой…

Я скучаю по письмам твоим,
По пронзительной нежности строк
Говорим, говорим, говорим…
Две души увлекает поток…
Мы несёмся навстречу мечте,
Что горит путеводной звездой
В бесконечности и темноте…
Мы пройдём этот путь непростой!
Я о многом порой не пишу,
Демонстрируя сдержанность чувств
Лишь тобой я живу и дышу…
Ты мне снишься… А я тебе снюсь?

Как тяжело порой бывает жить!
Когда несправедливо сердце ранят.
Как тяжело любить или дружить,
Когда в ответ терзают и тиранят.
Как тяжело порою принимать
Обиды, камнем брошенные в душу.
И молча замечаниям внимать,
Когда характер просится наружу.
Как тяжело порой бывает ждать,
Что кто-то, наконец, тебя полюбит
Такой как есть, чтоб всю себя отдать!
И что винить ни в чем тебя не будут.
Как тяжело проснуться поутру
И в ненавистный путь пуститься снова.
И понимать, что это не к добру,
Когда лишают всех свободы слова.
Как тяжело, когда тебе твердят,
Что ты никто….Все время, ежечасно!
Молчишь в ответ…Но щеки злостью рдят.
Ты виновата в том, что не согласна.
Как тяжело порой смотреть в глаза,
Когда другим совсем тебя не жалко.
Когда твои ресницы вновь в слезах,
А все равно в тебя бросают палки.
Я быть устала хуже всех вокруг…
Как тяжело, когда тебя ругают!
Как тяжело, когда твой лучший друг
В твой трудный час обиды предъявляет.
А может, просто сердце у меня
Чувствительней других, амбициозней…
Но как же любят все его ронять!
Вот разобьют – и стану я серьезней.

Когда ты придешь, я усну на твоих коленях
Ты будешь давать мне таблетки от медленной смерти,
По горло увязнув в своей карамельной лени.
А чек за продажу души нам отправят в конверте

Когда ты придешь, я с тобой поделюсь секретом
О том, что когда-нибудь я полюблю тебя тоже.
А ты, как обычно, вздохнешь, достав сигарету
Закуришь и скажешь: «Давай пообщаемся позже»

А позже, ты сложишь узор на прозрачном блюде
И спросишь, стряхнув со стола незаметные крошки:
«А что происходит, когда умирают люди?»
«…когда человек умирает, рождается кошка»

Вокруг сигаретное поле,
вокруг сигаретный балкон.
Мы вместе – по слуху колет.
Мы вместе.
Мы в месте.
В каком?

Предположим, тебе шесть лет.
Вокруг закипает лето.
На тебе голубое платьице и белые сандалеты.
Дома ждут котлеты, кисель и повтор балета.
Это здорово. Но занимает тебя не это:
ты стоишь на крыше,
туча вот-вот тебя краем тронет…

Платье всё в гудроне.
Сандалики все в гудроне.

А внизу мальчишки присвистывают с уважением,
Примеряются к крепким новеньким выражениям:
проиграли малявке.
Малявка взлетела вверх, проворная, как коза.

Ты стоишь и стараешься не реветь,
а ведь нужно ещё слезать.

Ты не помнишь, куда ставить ногу,
где держаться руками,
и не знаешь, как показаться маме.

Предположим, тебе двадцать три.
У тебя проекты, дедлайны,
безразмерная майка, шампунь с ароматом киви и лайма,
лето плавит асфальт, чтобы это сносить
нужно сделаться далай-ламой
или, может быть,
саламандрой, виверной, ламией.

Ты стараешься выглядеть глупо, нелепо и неопрятно.
Бесполезно.
Они раскусили тебя: ты не помнишь путей обратно,
не умеешь рассчитывать силы,
никогда не отводишь взгляда
и полезешь куда угодно ради пустой бравады.

Брось. Подумаешь, жарко…
говорят, к обеду станет ненастно.
Может быть, повезёт, и удастся прожить подольше --
вот так же, на спор.

Есть люди, которые из твоей жизни уходят, а есть те, которые из твоей жизни умирают… очень мучительно и больно…

Она сидит у пыльного окна,
Она мечтает быть одной из тех.
Так получилось, что всегда одна.
Ей чужды страх, страдание и смех.
В семнадцать лет осталась в тишине…
С пятнадцати изучала пустоту…
Держалась неустанно на волне,
Что медленно несла ее ко дну…
Не верила в рассказы о любви,
Играла в прятки с собственной судьбой,
Теряла нотки страсти по пути
И не боялась быть сама собой…
В последний раз играла под дождем.
Когда глаза наполнились тоской,
Читала две молитвы перед сном
И молча, собираясь, шла домой…
Она бредёт по мокрому асфальту…
В ночной тиши и фонарей огнях…
Она всегда искала в жизни правду,
А находила лишь её в мечтах…
Дневник сожжён и вдребезги стекло…
И видела ту ложь она во всём…
Как будто разорвалось то звено,
Которое держало жизнь её…
Она сидела в парке на скамье
С пустынным и забытым взглядом
И доставляя боль самой себе
Она стояла под дождём и градом.
Она погасит звёзды уходя,
Луну погладит нежными руками
И то чего искала не найдя,
Растает вдруг весенними снегами…

Иногда пишешь человеку сообщение,
не руками пишешь, душой.
нажимаешь «отправить»
и сердце мелкой дробью где-то в горле.
А потом останавливается и камнем в живот.
Он прочитала, но не ответил…
Такое чувство, что кусочек души человеку протягиваешь,
а он тебя мордой в грязь.

Вас никогда не пугало слово «поздно»?
Мне кажется, оно ещё сильнее чем слово «никогда».
«Никогда» значит, что шанса просто нет.
А «поздно» значит, что шанс упущен.

Наверное, поэты были правы,
Решив: конец любви похож на осень.
Я слушал голос твой на три октавы
И знал - в душе их более, чем восемь.
Сказать: прошла пора - довольно пусто;
И нас уже не балует погода.
Я слушал голос твой - в нём были чувства,
Не знавшие, в каких пролиться нотах.
Зачем кричим мы на тех кого любим,
А после жалеем об этом…
Прощаем и тут же друг друга судим,
Окутав теплую душу снегом!?
Зачем безжалостно врем в глаза,
Свой взгляд отводя наивно…
Зачем, ни кто мне не сможет сказать?
Легче сделать вид, что невинны.
Зачем бить в спину пряча лицо,
Скрывать друг от друга улыбки.
Начало так часто бывает концом…
А мы все равно совершаем ошибки!
Нам легче молчать понурив головой,
И краснеть под доверчивым взглядом,
Чем сказать "извини, я был сам не свой "
Но мы травимся собственным ядом.
Почему любим и ненавидим?
И солгав уже несколько раз…
Все равно продолжаем, хоть видим…
Что живем только лишь на показ!
Для чего улыбаясь жестоко,
Мы плюем в спину друга порой…
Просто крутим грани порока
То одной, то другой стороной.
Я уверен что все эти строки,
Лишь на пару часов нас изменят…
И вернутся обратно пороки,
Даже к тем, кто в это не верит!