Наверное, поэты были правы,
Решив: конец любви похож на осень.
Я слушал голос твой на три октавы
И знал - в душе их более, чем восемь.
Сказать: прошла пора - довольно пусто;
И нас уже не балует погода.
Я слушал голос твой - в нём были чувства,
Не знавшие, в каких пролиться нотах.
Зачем кричим мы на тех кого любим,
А после жалеем об этом…
Прощаем и тут же друг друга судим,
Окутав теплую душу снегом!?
Зачем безжалостно врем в глаза,
Свой взгляд отводя наивно…
Зачем, ни кто мне не сможет сказать?
Легче сделать вид, что невинны.
Зачем бить в спину пряча лицо,
Скрывать друг от друга улыбки.
Начало так часто бывает концом…
А мы все равно совершаем ошибки!
Нам легче молчать понурив головой,
И краснеть под доверчивым взглядом,
Чем сказать "извини, я был сам не свой "
Но мы травимся собственным ядом.
Почему любим и ненавидим?
И солгав уже несколько раз…
Все равно продолжаем, хоть видим…
Что живем только лишь на показ!
Для чего улыбаясь жестоко,
Мы плюем в спину друга порой…
Просто крутим грани порока
То одной, то другой стороной.
Я уверен что все эти строки,
Лишь на пару часов нас изменят…
И вернутся обратно пороки,
Даже к тем, кто в это не верит!