Это просто Вьюи блог

прекрасный, теплый аромат уюта, я пахну домом в котором персиковые, белые, шоколадные стены, где есть камин, уютная кровать, куча кресел с подушками, и торшеры, торшеры повсюду!*)
а еще очень вкусной французской выпечкой, чаем жасминовым, и еще шерстью теплых свитеров, даже кашемиром пахну..
теплыми носками белыми, и снежным вечером из большого окна до пола..
на старинных часах 15.46(когда уже темнеет, и нужно зажигать свет)
а еще мне очень напоминает этот запах, запах моего детства, когда мама приходила с работы и приносила журналы, модные журналы, типо "Единственная" ахаха, дада когда то это было популярным*) ну и что, что запах слишком сладкий, и скоро я перестану ними пользоваться главное -что сейчас я переживаю, улавливая этот новый аромат..

Когда тебе тяжело, когда ты боишься людей, когда жизнь твоя запуталась, скажи себе: давай перестану заботиться о том, что со мною будет, буду любить всех тех, с кем схожусь, и больше ничего, а там будь что будет. Только попробуй жить так, и увидишь, как вдруг все распутается, и тебе нечего будет ни бояться, ни желать.

И тогда она становится устойчивой как раскрученная юла,
но зачем-то - по инерции? - докрашивает ресницы;
«Он уехал, - она это вдруг отчетливо поняла, -
не случится встречи, в лучшем случае - будет сниться».

Пока город дождем по окнам отчаянно барабанит,
провожая его - счастливого, одинокого;
она не звонит и не пишет (он пригрозил – забанит),
лишь вызывающе смотрит на телефон - мол, кто кого?

И когда у него забирают билет, спрашивают про постель и чай,
он ей пишет: "Я весь промок" - вот и весь отчёт;
и она отвечает ему, как будто бы невзначай:
" Тушь попалась отличная:
не течёт"

вечерами мы все немного
бродские,
выдаём чувства за проницательность, маскируемся сложностями,
замираем в объятиях приступа вдохновения, создаём что-то б р о с к о е
и мыслим, вовсе не свойственно юному возрасту.
по утрам мы, наверное, больше
цветаевы,
тонкой руке не хватает красного в хрустале.
в районе рёбер распахнуто, но слишком н е п р и к а с а е м о
и всё так наивно кружится в незацелованной голове.
в монологе со стенами мы, однозначно,
лермонтовы.
хрупкие пальцы намертво липнут к холодному стержню,
тёплые губы отдаются тоске п р о з р а ч н о й
и взгляд пустоту ласкает излишне нежно

бог, пошли мне того, кто умеет держать удар,
бог, пошли мне его не на месяц и не на год..
я устала скитаться непарной средь тысяч пар
и почти ненавижу счастливый такой народ..

Ненавидя кого-то, ты ненавидишь в нём нечто такое, что есть в тебе самом. То, чего нет в нас самих, нас не волнует.

Герман Гессе

ну, привет, моя листопадовая. я не дарил тебе духи или помаду. но вечно пахнешь чем-то матным или матовым. мятным.или диролом виноградовым. и кто-то ночь встречает литрами. вторыми сутками-вторыми литрами.и твиттером. ты моё самое любимое горе. априори. и снега, походив, растают. у кого-то поедет крыша. курить твой любимый парламент. который я ненавижу.