fi

Моя жизнь проходит в каком-то в вечном ожидании. Ожидании фильмов, книг, серий, событий, людей, автобусов. Зимы, весны, лета, осени. Звонков, сообщений, встреч. Зарплаты, теплой погоды, выходных. В ожидании того, что все изменится. В ожидании того, что однажды все будет хорошо. А нужно просто перестать ждать и наконец-то начать жить.

Я не любил её, мне просто было в кайф,
Когда она сопела мирно рядом,
И провожала по утрам влюбленным взглядом…

Я не любил её, мне было хорошо,
Ни одиночества с ней не было, ни скуки
Мне было по фигу их сколько там ещё,
Но мне не нравились на ней чужие руки.

Я не любил её, но помнил всё о ней:
Любимые цветы и тон помады,
Всех тараканов в голове и всех друзей.
Зачем-то мне всё это было надо.

Я не любил её и никогда не врал,
Я тормозил её: «Малыш, всё несерьёзно».
Рассказывал, когда и с кем я спал,
Но сам боялся на щеках увидеть слёзы.

Я не любил её, меня манила страсть,
Когда шептала: «Хочешь, рядом буду?»
Да, я боялся сдаться и пропасть,
Когда скользили ниже её губы.

Я не любил её, но слушал её пульс,
Пытался отогреть её ладони.
Когда она теряла верный курс,
Я возвращал её настойчивым: «Родная…»

Я не любил её, мне нравился в ней шарм,
Улыбка и ямочки на пояснице.
В попытках отыскать, где мой журавль,
Я называл её «моя синица».

Я не любил её?

Таким, как я, не пишутся стихи.
Не сочиняют/не поются песни.
Таким, как я, не дарятся цветы.
Да я и не люблю их, если честно.

Таких, как я… ну не бывает. Веришь?
Мы все по своей сути единичны.
А ты не знаешь, как улыбкой греешь -
Такие ведь молчат о самом личном.

Я чаще одинока, чем одна,
И не сказать, что будто бы несчастна.
Таким, как я над многим власть дана,
Такие лишь, как ты мне неподвластны.

- У настоящей Леди должны быть признаки ума на лице. – укоризненно сказал Джентльмен. – А у вас пудра только.
- У настоящего Джентльмена сейчас на лице травма будет. – пообещала Леди и выплюнула беломорину.

— Дорогой, прости, я вчера тебя
обидела. Если я займусь с тобой сексом
ты меня простишь? — Нет. Делай минет.
— Ох ты ж бл*ть, какой ранимый

древняя латинская мудрость:
«Memento Mori» – «Помни, что умрёшь».
поэтому не стоит бояться своих желаний. живи, совершенствуй, твори. просто успей.

главное, чтобы характер был пиздатый и попка.

Захлопнув входную дверь за синицами,
Через окно улетайте
за журавлями.

"жестокость - это черта характера добрых людей, она возникает когда об твою доброту начинают вытирать ноги”

Different kinds of people

Е сть люди, которых никогда и ни при каких обстоятельствах не бывает много. Есть люди, которые как бы постоянно не находились рядом - от них все равно не начинаешь задыхаться.
Они как гелий в воздушных шариках - полностью наполняют собой и комнату, в которой находятся, и случайно оказавшихся поблизости людей - а потом тянут их вверх. Такие люди никогда не могут надоесть. Они никогда не смеются слишком громко, у них никогда не иссякает запас интересных историй, от них никогда не устают. Такие люди не ведут за собой - они лишь помогают другим идти. Они наполняют жизни других людей, которым повезло их узнать, о таких людях пишут целые книги.

Е сть, так же, люди, которые похожи на ловушки-обманки, что иногда устанавливают охотники. С виду такие люди кажутся надежными, они всегда подставляют свое твердое плечо, они всегда поблизости, они всегда внимательно слушают и всегда очень правильно кивают - так, что им веришь, что понимают.
Такие люди всегда находятся рядом на "если что", таким людям всегда доверяют самые постыдные и сокровенные тайны, которыми только может обладать человек, таким людям верят с первого взгляда, такие люди создают впечатление очень надежной надежности. А потом, в какой-то неопределенный, только им самим ясный момент, казалось, непробиваемый цемент их понимания, верного плеча, вдруг оборачивается глубокой вырытой ямой в которую и проваливаются все, неожидающие такой ловушки, им доверяющие. Они проваливаются в эту яму вместе со своими тайнами, проблемами и прочим и прочим, что когда-то доверяли такому человеку-обманке. Люди проваливаются туда и обнаруживают там еще множество таких же как они - покусившихся на ложную верность и надежность. И потом так навсегда и остаются в этой прогнившей от чужой веры яме, а человек-обманка снова кладет сверху побольше листьев, присыпает все это землей, ровняет - и с былой легкостью идет искать новых людей, которые непременно захотят ему подоверять.

Е ще есть люди, которых никто не знает, включая их самих. Они землетрясениями обрушиваются на чьи-то жизни, переворачивают все с ног на голову, перетряхивают эти жизни насквозь, выматываются до истощения сами и исчезают, чтобы потом появиться где-то еще.
От таких людей не стоит ждать покоя и тишины, так же глупо ожидать, что они помогут разобраться в каких-нибудь сложных ситуациях - таких людей стоит искать, если хочется жить, но никак не получается. Подобные люди редко кому попадаются - но если уж такое случается, то они оставляют после себя такие руины и такие горы неразобранного хлама, что человек и сам не знает - рад он, или нет, что встретил землетрясение в лице с виду такого обычного собрата.
Люди-землетрясения - это не всегда хорошо, но это всегда обязательно что-то новое, и тем, кто их встречает - выпадает счастливый билет. У них появляется поистине исключительная возможность за счет жизненных сил другого человека, полностью перетряхнуть жизнь свою собственную, а это всегда только к лучшему, если поначалу так и не кажется. Вот только сами эти люди, что помогают все разрушать другим часто задыхаются от собственной пыли, которую не могут разобрать. Обрушение чужих жизней сжигает их, как спички, но никто этого не замечает. При встрече с такими людими, у их встретивших обостряется вдруг это самовлюбленная слепость и глухоть к проблемам других. Но это верно, ведь после такого замлетрясения целую жизнь восстанавливать нужно и совершенно некогда посомтреть на того, кто помог все это разрушить.

Е сть люди – моря. Они, в отличии от остальных, пропитаны насквозь спокойствием. Они никогда никого не ищут, никогда никому не пытаются помочь или дать совет – они просто ждут. И слушают. Таких людей непросто распознать среди всех остальных, их можно перепутать с людьми-обманками, что только прикидываются морями, но все же их находят. Находят, и словно садятся на берег, и начинают говорить. Говорят, плачут в их соленую от других слез жилетку, а те, кто не верит в Бога, еще и просят о чем-то. Такие люди никогда не говорят о себе, они лишь слушают, подбадривающе кивая головой и сочувственно кладут руку на плечо.
Такие люди заражают собой навсегда, увидев их один раз – точно знаешь, что непременно увидишь и в следующий, а потом и в следующий и так до самой старости. К людям-морям можно приходит всегда, они всегда ждут, всегда слушают и потом навсегда остаются.
Они не забывают никого, кто когда-либо им открывался, и они никогда не рассказывают о словах, что слышали. Такие люди вообще почти никогда ничего не рассказывают, они лишь слушают. И слышат.

А есть еще люди, у которых нет названия. Они похожи на людей-обманок, но все же они другие. Это люди, которые способны и самую уютную компанию утянуть в свою вечную мерзлоту. Они воронкой засасывают всех случайных людей в пустоту, что творится в них. В этих людях нет ничего, их стараются обходить стороной, потому что подсознательно чувствуют осязаему пустоту, которая грозит всем, до кого дотянутся руки таких людей.
Эти люди не смеются, эти люди не живут, эти люди почти ничего и не видят, потому что их зрачки застит вакуумная пустота, что закручивает их нутро жгутом. От таких людей нужно бежать, как бегут от диких зверей. Эти люди никогда не приносят ничего хорошего, плохого, счастливого, злого или грустного. Эти люди заражают своей пустотой, от которой потом никак не спастись.

И можно до бесконечности проводить ассоциации на тему "есть люди, которые", а потом выискивать их в своих знакомых. Можно даже жениться или выходить замуж за таких людей, главное только никогда не применять эти ассоциации к себе, потому что это никогда еще не приводило ни к чему лучшему, как к превращению обыкновенных, хороших, уютных людей в людей с пустотой внутри.

"Цветаева: — Мужчина никогда не хочет первый. Если мужчина захотел, женщина уже хочет.
Антокольский: — А что же мы сделаем с трагической любовью? Когда женщина — действительно — не хочет?
Цветаева: — Значит, не она хотела, а какая-нибудь рядом. Ошибся дверью.”

"Если ты знаешь, что человек никогда не будет твоим, то любить его можно бесконечно долго. Это легко.”

По дорогам своей души
Ты теперь меня не ищи.
Для меня там выключен свет,
Внутри тебя меня больше нет.
Там остался лишь холод и дождь,
Ты меня уже больше не ждешь.
У нас разные слишком пути,
Бог с тобой. Он с тобой. Прости.

к сожалению, есть люди, ради которых я лезла под пули, но они, все это время сами убивали меня ножами в спину.

Многие ищут ключ к сердцу, которого просто нет.Многие в темноте стараются нащупать ручку у двери, не думая о том, что достаточно толкнуть.Многие смеются над другими, в душе ненавидя свое отражение.Многие закрывают глаза на поступки, другие же закрывают их, чтобы заснуть.Многие панически бояться остаться одни, искусно скрывая умение отличать правду от лжи.Многие привыкли быть многими, а я предпочитаю прогулки по уединенным местам, вероятно специально забывая часы.