Это просто Вьюи блог

Космос — это все, что есть, что когда-либо было и когда-нибудь будет. одно созерцание космоса потрясает: дрожь бежит по спине, перехватывает горло, и появляется чувство, слабое, как смутное воспоминание, будто падаешь с высоты. мы сознаем, что прикасаемся к величайшей из тайн

Мы держимся за слова, как за крючки.Мы не хотим отпускать людей, занявших в нашем сердце хоть какое-то место.Нет, мы не жестокие.Просто мы такие.И мы не присваиваем себе людей.Мы присваиваем воспоминания.они не материальны.А отпускать друг друга не хотим, потому что каждый из нас за километры и года ниточки чувствует. доверие.Никто из нас не напишет/позвонит/обнимет, потому что мы на равне.Мы глупы. Но нам одинаково не хватает друг друга. Я никогда не скажу, что ты гнилой и надеюсь ты такого не скажешь обо мне.У меня не повернётся язык. а ты просто мужчина.Это о многом говорит.Ты не из тех парнишек которых интересует только секс и прочее.Сказать.что ты не такой как все-банальщина.Скажу просто, что ты дополняешь меня целиком.Ты творческий.У тебя много талантов, один из них-человечность.Нет, я тебя не расхваливаю.Я тебя люблю

ведь ты есть где-то там, и там, как нельзя, чудесно,

привезешь мне в подарок статуэтку, открытку, чаю?

ты приедешь, я знаю, самолетом, потом экспрессом

и обнимешь меня. обнимешь? я так скучаю.

я тебя никогда не забуду и не предам, море.

только шепчите, волны, ласковыми мурашками по коже

Человеку нельзя стоять на месте, нужно творить и создавать что-то новое постоянно. только тогда он сможет поддерживать баланс между мечтами и исполненными желаниями. и кто ищет, тот в итоге обязательно найдёт.

Знаете чем плох автобус в планах побегов от себя самого и мира этого? Они всегда останавливаются. Раз за разом, набирая все новых и новых людей, с которыми мне по дороге. Но эти вечные остановки, черт сними со светофорами даже, но, бога ради, только не открывайте двери.

«ты мне не нужен» - и человек умирает. Когда-то я не могла понять, как это умирать моральнодушевно. Ведь он стоит рядом, так же дышит, смотрит, говорит, слушает, но в то же время он умирает. Это как изнутри тебя что-то ест, шкарябает, и внутреннее кровотечение не прекращается долгое время, пока внутри совсем ничего не останется, кроме пустоты. Оказалось что эти слова («ты мне не нужен», «я тебя больше не люблю», «ты мне надоел» ;) – это больше чем просто слова, это выстрел в висок, это нож в спину, это иголки под ногти; жуткая боль и ничего больше. Кажется, что лучше просто умереть, не чувствовать, не видеть, не знать, забыть… но твоя короткая ничтожная жизнь продолжается, только уже с пустотой внутри, с большой дырой, которую уже ничем не заполнить. Так и живём, существуем.

Человек хорош и прекрасен,

пока его не разбили, не обманули и не растоптали.

Живопись — самое доступное и удобное из искусств. Из всех искусств, которым отдает себя гений, живопись неоспоримо требует наибольших жертв. Какое чудо — восхищаться в живописи тем, чем в реальности не восхищаешься! Живопись — нечто среднее между мыслью и вещью

Я не хочу доверять людям. Не хочу, чтобы они знали, что случилось. Не хочу, чтобы знали мои мысли. Не хочу, чтобы знали, что чувствую. У меня никогда нет желания кому-то выговориться, рассказать обо всем. Как говорится, "у меня есть я, и мы справимся". Так было, есть и будет.

Питер Пэн

Всем нравится, когда им льстят,

когда говорят лишь приятное и улыбаются

Но никто не хочет увидеть настоящего человека,

говорящего только правду

Поэтому приходится быть в одиночку и улыбаться,

когда с тобой кто то заговорит

Прекрасным не считался черный цвет,

Когда на свете красоту ценили.

Но, видно, изменился белый свет,

— Прекрасное подделкой очернили.

С тех пор как все природные цвета

Искусно подменяет цвет заемный,

Последних прав лишилась красота,

Слывет она безродной и бездомной.

Вот почему и волосы и взор

Возлюбленной моей чернее ночи,

— Как будто носят траурный убор

По тем, кто краской красоту порочит.

Но так идет им черная фата,

Что красотою стала чернота.

Ее глаза на звезды не похожи

Нельзя уста кораллами назвать,

Не белоснежна плеч открытых кожа,

И черной проволокой вьется прядь.

С дамасской розой, алой или белой,

Нельзя сравнить оттенок этих щек.

А тело пахнет так, как пахнет тело,

Не как фиалки нежный лепесток.

Ты не найдешь в ней совершенных линий,

Особенного света на челе.

Не знаю я, как шествуют богини,

Но милая ступает по земле.

И все ж она уступит тем едва ли,

Кого в сравненьях пышных оболгали.