White Mosaic

Она говорит, что люди, как правило, считают счастье чем-то вроде мгновенной вспышки, чем-то, что может возникнуть в их жизни вдруг, как хорошая погода, если сильно повезёт. Однако счастье возникает совсем иначе. Это не что иное, как следствие работы над собой. Мы должны бороться за счастье, стремиться к нему, упорствовать и порой даже пускаться в путешествие на другой конец света в его поисках.

Эти фотографии сделала моя подруга, когда шла по своим делам. Сначала ей встретилось:

Затем, минут через 10 беспрерывного подъема вверх по дороге, она увидела следующее послание:

Не могу надышаться воздухом. Этим завораживающим и любимым воздухом настоящей весны. Не могу перестать улыбаться, перепрыгивая через очередной ручеёк. Идешь по улице, а вокруг тебя столько счастья, столько солнца и тепла. Все улыбаются. С людей будто слетели те каменные маски равнодушия, которые они проносили всю зиму. И глаза блестят. А душа отогревается, радуется и тихонько напевает веселую песенку, теперь уже, настоящей весны!

Почти весна! Чуть-чуть мешает метр снега.

Вновь и вновь убеждаюсь, что теплые слова приятны всем и каждому. Они согревают душу и уж точно поднимают настроение. Дело вот в чем. Сегодня утром состоялся длинный и упорный диалог между мной и моим организмом, который отказывался понимать, зачем ранним-ранним воскресным утром его уговаривают покинуть такую мягкую уютную кровать и на весь день отправиться на учебу.

— Вставай, опоздаем.

— Куда?

— В универ.

— Сегодня воскресенье.

— Рабочий день.

— Ты с ума сошла? Спи давай. Смотри, сейчас такой сон начнется.

Потом подключилась совесть и мы победили. Опуская ненужные подробности всего дня, могу лишь сказать, что домой я вернулась очень уставшая, замерзшая (вечером даже пошел снег) и голодная. Поужинав и пообнимавшись с батареей, я, как обычно, решила заглянуть на вьюи. И как же было приятно и неожиданно обнаружить пост замечательной closed-eyes , который излучает необыкновенное тепло, доброту, искренность и просто не может оставить равнодушным никого. Даже сам тот факт, что человек потратил какое-то время (думаю, что немало), чтобы высказать свою благодарность и добрые слова каждому. Не знаю как вас, а меня этот факт не смог оставить равнодушным. Алиса, спасибо, что ты даришь прекрасное настроение людям! Уверена, что благодаря тебе, вовсе не один человек сегодня лишний раз улыбнулся ;)

- Почему вы разбиваете наши сердца? Вам дают их в руки, предоставляя возможность распоряжаться ими как угодно, по вашему усмотрению. Но вместо того, чтобы сдувать пылинки и беречь как величайшую драгоценность во всем мире, вы загоняете их в самый темный угол вашего самолюбия и лишь изредка проверяете, не случилось ли чего. Обычно вы вспоминаете об их существовании, о том, что они принадлежат вам, лишь, когда скучаете. А когда в очередной раз, достав их из того самого угла, вы видите, что они покрылись толстым слоем пыли и перестали блестеть и привлекать внимание как это было раньше, просто берете и, ни секунды не задумываясь, выбрасываете на помойку. Швыряете их прямо в самую грязь, даже не вспомнив о том, что эти маленькие, потускневшие и потерявшие вид сердца живут только ради вас и для вас. Они переполнены любовью, о которой ежедневно молится каждый одинокий человек, способной на невероятные поступки и подвиги. Они всегда готовы пожертвовать собой в любую минуту, как только этого потребует случай. Вы не видите, а вернее, перестаете видеть всё это под слоем пыли, вашей пыли. А все началось с одной единственной пылинки, которую вы вовремя не смахнули, решив оставить это на потом. Одному Господу Богу известно, сколько сердец, в этот самый момент, погибают в полном одиночестве, в страшных муках, лежа в грязи этого города. Никому ненужные. И кто знает, на сколько сердец, живых, любящих и безумных, упала та первая пылинка, с которой начнется обратный отсчет.

Она резко встала и, поставив пустой бокал на парапет, резкими и гневными движениями оборвала подол своего вечернего платья, оголив свои прекрасные стройные ноги.

- Ему нравилось это длинное платье, которое всегда подавляло меня. В нем я никогда не была настоящей. – пояснила Софи, увидев вопрос в его глазах. – Давайте выпьем.

Он, молча, наполнил её бокал, заметив, что её бледные руки стали дрожать ещё сильнее.

- За моё сердце, которого только что не стало. Не чокаясь.

Залпом, выпив все вино, резким движением руки, она выкинула кусок темно-синего шелка в реку. Совершив несколько красивых переворотов в воздухе, он упал в воду и скрылся в её черных волнах.

Он сидел и не мог оторвать от неё взгляд и мысленно благодарил Бога за то, что в этот самый вечер не остался дома, а поддавшись секундному порыву, выбежал на улицу и пришел именно на эту набережную. Дрожащие руки, печальный и отрешенный взгляд, бледные губы. Даже в своей трагедии она была прекрасна настолько, что иногда он просто не мог сделать лишний вздох. «Она только что похоронила сердце. Я подарю ей своё.»

Хотелось бы сказать слова благодарности каждому, кто вновь присоединяется к моему блогу. Новый следящий для меня - всегда огромная радость и осознание того, что я не зря пришла на вьюи. Мой блог, прежде всего, отражение моей жизни, чувств, натуры, интересов, которыми я хочу поделиться с вами. Поэтому спасибо за то, что вы есть!

Статья, которую, как мне кажется, должен прочитать каждый и сделать свои собственные выводы.

В переходе возле станции метро сидит женщина неопределенного возраста. Ей можно дать с ходу и тридцать, и двадцать три, и сорок два. Волосы у женщины спутаны и грязны, голова опущена в скорби.

Перед женщиной на заплеванном полу перехода лежит кулек. В кулек сердобольные граждане бросают деньги. И не бросали бы, да на руках женщина держит весомый «аргумент» в пользу того, что ей деньги просто необходимы. На
руках у женщины спит ребенок лет двух. Он в грязной шапочке, бывшей когда-то белой, в спортивном костюмчике. Переход – место достаточно оживленное. И течет нескончаемым потоком людская толпа, и звенит мелочь в кульке, и шуршат купюры.

Я ходил мимо женщины около месяца. Я догадывался, кому уходят деньги, жертвуемые многочисленными прохожими. Уж сколько говорено, сколько написано, но народ наш такой – жалостливый. Жалостливый, до слез. Готов народ наш отдать последнюю рубашку свою, последние копейки из кармана вытряхнуть. Подал такому «несчастному» – и чувствуешь, что у тебя все еще не так плохо. Помог, вроде бы как. Хорошее дело сделал…

Я ходил мимо попрошайки месяц. Не подавал, так как не хотел, чтобы на мои деньги какой-нибудь негодяй купил себе кирпича одну штуку, да вставил в стену нового дома-дворца своего. Пускай будет дыра у него в стене, у негодяя этого. Не будет кирпича от меня. Но, судя по тому, как попрошайке подавали, хозяин ее имел уже несколько домов-дворцов.

Ну и попрошайке что-то перепадает, конечно. Бутылка водки на вечер, да шаурма. Хозяева таких «точек» попрошайничества имеют немало, но отличаются жадностью. И жестокостью. На том и держится их супердоходный бизнес. На деньгах да на страхе. Никто из опускающих монетку в кулечек не знает, что «встать» на место возле Владимирского собора невозможно, а хождение по вагонам метро с уныло-тягучим «простите, что я до вас обращаюся» стоит от 20 долларов в день. Или – знает? В таком случае – знает, но подает?

Никто из добряков, жертвующих «мадонне с младенцем», не задумывается над еще одним вопросом. Над одним несоответствием, буквально бросающимся в глаза. Спустя месяц хождения мимо попрошайки меня вдруг как током ударило, и я, остановившись в многолюдном переходе, уставился на малыша, одетого в неизменно-грязный спортивный костюмчик. Я понял, что именно казалось мне «неправильным», если можно назвать «правильным» уже само нахождение ребенка в грязном подземном переходе с утра до вечера. Ребенок спал. Ни всхлипа, ни вскрика. Спал, уткнувшись личиком в колено той, кто представлялась его мамой. Попрошайка подняла на меня глаза. Наши взгляды встретились. Бьюсь об заклад, она поняла то, что понял я…

У кого из вас, уважаемые читатели, есть дети? Вспомните, как часто они спали в возрасте 1-2-3-х лет? Час, два, максимум три (не подряд) дневного сна, и снова – движение. За весь месяц каждодневного моего хождения по переходу я НИ РАЗУ не видел ребенка бодрствующим! Я смотрел на маленького человечка, уткнувшегося в колено «мамы», и страшное мое подозрение постепенно формировалось в твердую уверенность.
– Почему он спит все время? – спросил я, уставившись на ребенка.

Попрошайка сделала вид, что не расслышала. Она опустила глаза и закуталась в воротник потертой куртки. Я повторил вопрос. Женщина вновь подняла глаза. Она посмотрела куда-то за мою спину. Во взгляде ее явственно читалось усталое раздражение вперемешку с полнейшей отрешенностью. Я впервые видел подобный взгляд. Взгляд существа с другой планеты.
- Пошел на… – произнесла она одними губами.
– Почему он спит?! – я почти кричал…

Сзади кто-то положил руку мне на плечо. Я оглянулся. Мужчина с типичным
лицом рабочего с близлежащего завода неодобрительно хмурил седые брови:

– Ты чего к ней пристал? Видишь – и так жизнь у нее… Эх… На вот, дочка, – мужик вытряхнул из своей огромной пятерни монетки.

Попрошайка перекрестилась, изобразив на лице смирение и вселенскую скорбь. Мужик убрал ручищу с моего плеча, побрел к выходу из перехода. Дома он расскажет, как защитил угнетенную, несчастную, обездоленную женщину от негодяя в дорогой дубленке.

Милиционер, подошедший ко мне в переходе на следующий день, выразился почти так же, как и его «подопечная» попрошайка. И на свой вопрос я получил исчерпывающее:
– Пошел в…
А ребенок спал…

Я позвонил знакомому. Это веселый и смешливый человек с глазами-маслинами. Он с горем пополам окончил три класса, и читает с трудом. Полное отсутствие образования не мешает ему передвигаться по улицам города на очень дорогих иномарках и жить в домике с бесчисленным количеством окон, башенок и балкончиков. Знакомый был весьма удивлен моей уверенностью в том, что весь без исключения подобный бизнес контролируют представители его национальности.

Я узнал, что в Киеве попрошаек «держат» и молдаване, и украинцы. Причем, первые специализируются, в основном, на «инвалидах войны». Мы часто видим их на переходах и светофорах, снующими буквально под колесами машин. Мнимые афганцы «работают» также и в метрополитене.
Всевозможными «больными», хромыми и «приехавшими делать операцию» заведуют с равным успехом как украинцы, так и цыгане. Бизнес этот, несмотря на кажущуюся стихийность, четко организован. Курируется попрошайничество
организованными преступными группировками, и деньги, брошенные полунищими прохожими в кулечек «обездоленного инвалида», уходят «наверх». Причем, настолько «наверх», что, узнай об этом сердобольный прохожий, он потерял бы сознание от удивления. Детей берут в «аренду» у семей алкоголиков, или попросту воруют. Но это все, что говорится, цветочки.
Мне нужно было получить ответ на вопрос – почему спит ребенок? И я его получил. Причем, мой знакомый цыган произнес фразу, повергнувшую меня в шок, вполне обыденно, спокойным голосом. Как о погоде сказал:
– Или под героином, или под водкой…
Я остолбенел. «Кто под героином? Кто – под водкой?!»
– Ребенок. Чтобы не кричал, не мешал. Ей с ним целый день сидеть, представляешь, как он надоесть может?

Для того чтобы ребенок спал весь день, его накачивают водкой. Или – наркотиками. Разумеется, что детский организм не способен справляться с таким шоком. И дети часто умирают. Самое страшное – иногда умирают днем, среди «рабочего дня». И мнимая мать должна досидеть с мертвым ребенком на руках до вечера. Таковы правила. И идут мимо прохожие, и бросают мелочь в кулек, и считают, что поступают благородно. Помогают «матери-одиночке»…
… На следующий день я стоял в переходе возле станции метро Л. Милиционера, ответившего мне вчера ругательством, не было видно. Я запасся журналистским удостоверением, и был готов к серьезному разговору. Но разговора не получилось. А получилось следующее… У женщины на руках лежал ДРУГОЙ ребенок. Мои вопросы попрошайка попросту игнорировала с отрешенным лицом. Меня интересовали документы на ребенка, и, самое главное – где вчерашний малыш?

Попрошайка вопросы игнорировала, зато их не игнорировали торговки, стоявшие рядом. От женщины, торгующей трусиками, я узнал, что мне следует, мягко говоря, удалиться из перехода. К возгласам торговки подключились ее негодующие соседки по ремеслу. Следом за ними – прохожие преклонных лет. В общем, я был с позором выдворен из перехода. Оставалось одно – звонить 02 или искать милицейский патруль. Но милиция нашла меня сама. Сержант, любитель посылать в…, подошел ко мне и спросил документы. Я документы предоставил, и высказал свое мнение по поводу нахождения женщины с ребенком в переходе. Сержант со мною согласился, и… отправился звонить кому-то. Я стоял перед переходом, с полным ощущением того, что пытаюсь бороться с ветряными мельницами. Спустя несколько минут в переходе не было уже ни торговок, ни попрошайки со спящим ребенком…
Когда вы видите в метро ли, на улице ли женщин с детьми, просящих милостыню, задумайтесь, прежде чем ваша рука полезет за деньгами. Подумайте о том, что не будь вашего и сотен тысяч подаяний, и бизнес этот умер бы. Умер бы бизнес, а не дети, накачанные водкой или наркотиками. Не смотрите на спящего ребенка с умилением. Смотрите с ужасом. Ибо вы, прочитавшие эту статью, знаете теперь – почему спит ребенок.

Воскресенье, как это обычно бывает, неожиданно подошло к концу. День потрачен не зря. Во-первых, я проявила активную гражданскую позицию (теперь имею полное право критиковать власть), во-вторых, более или менее разобралась со всеми рефератами-курсовыми, а в третьих, осуществила давно задуманный кулинарный план. Всем понравилось. Завтра снова начинаются трудовые будни. Наступающая неделя будет весьма и весьма приятной в силу абсолютно разных обстоятельств. И дело не только в праздниках и длинных выходных (а уж их-то я ох как люблю). Помимо этого, намечаются посиделки с друзьями, с одновременным поеданием роллов и обсуждением всего и вся на свете. Кроме того, надо будет обязательно подать документы на оформление загранки, сходить в кино на "Артиста" (взято пять оскаров, а я до сих пор не видела самого фильма) и наконец-то приобрести себе eBook (иначе, я просто разорюсь на покупке печатных книг). И ещё подарки надо будет купить. Вот такие дела. Вообще я писала этот пост, чтобы пожелать вам всем удачи и отличного настроения на предстоящей неделе!

Просто мне хочется, чтобы люди вокруг меня улыбались как можно чаще . Не бойтесь дарить свои улыбки. Ответная реакция не заставит себя ждать, уж поверьте.

Casa Batllo by Antonio Gaudi.

Дом Бальо (также известен, как «Дом Костей») — жилой дом, построенный в 1877 году в Барселоне для текстильного магната Жозепа Бальо-и-Касановаса и перестроенный архитектором Антони Гауди в 1904—1906 годах.

Как и в других произведениях Гауди, в доме Бальо тщательно продуманы мельчайшие детали конструкций и декорации. Наиболее замечательной особенностью дома Бальо является практически полное отсутствие в его оформлении прямых линий.

Сочетание животных форм, винограда, намеки на кости и скелет, использование блестящих цветных бит из глазурованной керамики и стекла создали шедевр, который всегда будет удивлять прохожих.

"Венеция — самое подходящее место, чтобы умереть медленной смертью от алкогольного отравления, или потерять любимого, или избавиться от орудия убийства, из-за которого кто-то потерял любимого." - Элизабет Гилберт.

Концептуальная Художница из Mалайзии написала картину, используя лишь чашку и кофе.

Картина посвящена тайваньскому исполнителю и актеру Джею Чоу (Jay Chou) и его песне о любви "Secret". Песня начинается с того, что главный герой поднимает чашку кофе с блюдца.