Whales tales

Сегодня я в шестой раз открыла книгу Поппи Брайт "Изысканный труп".
Для меня, человека голодного и жадного до грязной физиологии и
внутренних размышлений, этот роман два года назад стал почти своего
рода Библией. Нет, меня мало волновали мысли и действия главных героев.
Меня больше волновало то, о чем я задумываюсь, когда глаза мои скользят
по страницам книги."Изысканный труп" стал для меня шумом прибоя для
одинокого романтика.

– Возьмите меня к себе домой, – попросил он Джея. – Я буду вашим щенком. Я мало ем и очень нежен.

Джей отпил кофе, поднял бровь.

– А что, если ты описаешь пол или нагадишь на него? Тогда мне придется усыпить тебя.

– Я совсем ручной, – чистосердечно признался юноша.

На лице его был ясно написан голод, острый и очевидный, но это был голод, ранее не познанный, голод ребенка, который первую неделю живет на улице, скучает по родительской кухне, забитой продуктами. Джею нравилась эта разновидность голода – достаточно сильного, чтобы мальчишка стал неосмотрителен, но не настолько, чтоб у него ослабли мышцы. Джей заказал ему кофе с молоком и тарелку жареных пирожков.

– Теперь серьезно, – сказал Джей, наблюдая, как парень насыпает себе бесконечную струю сахара, – насчет наших щенячьих дел. Ты разрешишь мне надеть на тебя ошейник с поводком? Смогу я посадить тебя на цепь?

– Конечно, – улыбнулся бродяга с набитым пирожками ртом. Сахарная пудра прилипла к губам, подбородку, к черной рубашке. – Все, что угодно, только позволь мне свернуться калачиком на коврике у твоей кровати.

Я думаю, эта первая запись в блоге не будет
в себе нести ничего особенного.
Мне нужно немного времени, чтобы освоиться
и понять, о чем именно я захочу здесь писать.

А пока, я просто поздороваюсь. И посижу тут
немного.