Это просто Вьюи блог

Вечер вчерашнего дня принес мне многое.
Твои слова- мои ранения.
Ты так безбожно это делаешь, что даешь мне повод
Любить тебя всегда сильнее и ненавидеть сильнее себя. За безысходность.
Исход этой игры был очевиден мне сразу. С первого дня нашего знакомства. Но ты говорила мне слова, которые заставляли верить меня в тебя и в себя, а значит, в Нас.
Вчера я шел по улице.
Никакого ветра.
Мерзнут не пальцы.
Нет…
Душа.
От непонимания.
Я слушаю музыку в наушниках.
На всю громкость.
Чтобы не слышать свой изнывающий
Бешеный стук сердца, которое
От одной мысли немыслимости происходящего
Лупит так, что сбивается дыхание.
Я перехожу дорогу. Не смотрю на красный. Жизнь перестала для меня иметь краски, я перестал видеть все в цвете.
Я просто шел.
Как слепой. Думал, как бы мне перейти. Нет, не думал даже. Я просто шел. Я думал о тебе.
Бах…
Стук.
Свет.
Мне.
В глаза.
Я отталкиваюсь рукой от куска железа и падаю на асфальт.
Через пару секунд я понимаю, что меня сбила машина.
Встаю.
И как будто страх.
Но не страх.
Это ненависть к водителю, который не задавил меня насмерть.
Я начинаю на него орать.
А он, явно не понимая, зачем я требую себя убить, орет, что я сволочь и ебанутый.
Я отряхиваю пальто. Вытираю кровь с разодранных рук и ухожу с дороги.
Во мне мысли.
Не жалко мне жизни.
В которой тебя нет.
Мне жалко, что у меня есть жизнь.
Целая Жизнь, чтобы быть с тобой, а я беспомощный.
И что бы я ни говорил.
Как бы я себя ни вел.
Нам не суждено.
А во мне столько тепла и нежности к тебе.
Что меня разрывает отчаяние, оттого, что тебе на это все наплевать.
Я просто шел.
Но лучше бы я сдох.
Родная.

Со мной ты веселая, красивая и мертвая.

Позволите ли вы отдать свою любовь?
Готовы ли вы быть таким, как я готов?

Резал я ножницами
нити в своих глазах.
Чтобы никто обо мне
Ничего не сказал.
Задушу голоса
Стер свое Я в пыль
Чтобы никто никогда
Больше меня не любил.

Чтобы никого вокруг.

жить- это как учиться рисовать.
Вот у тебя есть карандаш, и лист, и ластик.
Сидишь ты в группе начинающих.
Все пытаются научиться.
и тут ты чертишь симметрию от руки. без линейки (ведь нельзя) по шаблону..
И она нахуй вкривь пошла. твоя линия, на которой будет держаться весь твой натюрморт.
у тебя есть выбор:
Бросить и уйти, не пытаться ничего исправить, бросить и сказать " пусть так, я не художник, не получилось с первого раза, не получится и со второго "
или стереть, ведь есть стерка, а лист- он не порван, всего лишь линия неудачная, которую можно убрать.
Стер, пошел дальше. Плевать, если второй раз косякнул, сотри и набивай руку, пока тебя не выгнали из художественной школы.
Когда ты будешь пытаться, обязательно все получится, не сразу, но получится. И когда -нибудь, ты нарисуешь шедевр, который будут помнить целые века.

Мне
свое
горе
Не утопить.
Ни в бокале
вина.
Ни
в
Море.

Здравствуй, моя маленькая.
Очередное тебе письмо.
Хотя ты не прочтешь.
Я не знаю, зачем я пишу в пустоту.
Я не знаю, зачем я люблю в пустоту.
Понапрасну себя лишь трачу.
Как мне ужасно становится от того,
Что 'Нам' не быть.
Да в этом не моя вина, ты говоришь.
Я чувствую обратное.
Любого человека можно растопить.
Как мне жаль, что я вытаскивал тебя из болота, но.
Вот твоя рука в моих руках. Держу так крепко.
И вот оно…Твое "Люблю"… Которого так ждал я.
Но что произошло потом?
Ты резко вырвалась и канула под эту…
Грязь своего вранья, молчания, равнодушия, забетонированная моя.
Ушла во мрак. Тебе там хорошо.
А мне?..
А что теперь со мной? В том мраке нету места для меня.
В твоем болоте. Мне там смерть. Я б бросился туда, не думая, к тебе.
Но, знаешь, здесь, на суше, где я приспособлен от рождения, здесь воздух выедает мне глаза. Здесь кислород не для меня.
Здесь вакуум. Здесь всюду Яд. Здесь только один я.
Здесь рай тогда лишь, когда ты со мной, когда твои глаза на уровне моих. Меняется жизнь, запах, вкус. Я.

P.S.Не забывай, прошу, на своем дне, как тебе было хорошо со мной на суше. Мы оба это знаем.

Я умер.
Я устал.

Выйду на улицу, чтобы мне
Метель и в лицо и в сердце.
Этих людей хочу чтоб замело.
Ведь от них никуда не деться.

Останови это насилие.
Видишь.
Я пред тобою просто бессилен.
Смотри.
Камнем лечу в твою пропасть
И.
Кажется, будто не встать мне.
Будем сражаться.
а надо ли?
Надо ли жить мне за то,
Ради чего я б хотел просыпаться.
Сердце после тебя- решето.
Сквозное, холодное, рваное.
Знаешь?
А знаешь ли, что оно для тебя?
Кому скажи, дорогая,
Убитый тобой,
Нужен я?

Перезвони мне, я же тебе не звонил.
Перезвони, я ведь нетрезв.
Я честь свою перед тобой не уронил.
Я шел к тебе судьбе наперерез.
Что ж не звонишь?
Забыла ты уже..
Красивые слова, тепло моей руки.
Я успокою скоро в себе мрак.
Но я прошу тебя.
Перезвони.

Безумство молча.
Я так хотел, но
ты молчала.
Когда я стих-
Ты закричала.
Стих- это ведь
какое-то дурацкое
Начало.
Пока ты есть-
Мне будет тебя мало.

Привет. Садись. Послушай мою боль. Послушай сердца стук, Который Барабанит в мозг. Садись. Я расскажу тебе о том, Как я любить хотел и мог. Я расскажу, как ветер твой. Вырвал куски Живого, тихого, родного У меня внутри. Разбитое стекло. И краски На полу и на двери. Не краски это- кровь моей любви. Что мог я подарить тебе? Глоток. Свободы. Радости. И, может быть, Мечты. Я от реальности, похоже, так далек… Но счастлив я, Что у меня есть Ты.

Мне придется это пережить.
Мне придется пережевать это стекло.
Глотать мелкие осколки,
Которые вырезают мелкие части
Меня.
Стекло-слова твои.
Если я открою пасть свою-
Ты увидишь море крови.
То, что ты после себя там оставила.

О каком раю там говорили люди?
Я же, кроме тьмы ничего не вижу.
Где ты?

Шанс не дают только умершим.