Каждый день похож на предыдущий.
На звание писателя не претендую.
На звание писателя не претендую.
Умрем, исчезнем –
Что потом?
Упрятанные слёзы, лживые слова
О том, как нас любили.
И знаем только мы одни,
Как они любили.
Никак.
Любили мы –
До слез ночами, до крика в тишине,
Остались мы наедине.
И сами, идя тихо в мгле,
Могли заметить одну вещь –
Одни, и монстры наши с нами.
Когда кричишь ты в тишине,
Услышит тебя монстр,
Ты будешь не один,
Но не спасёшься ты уже.
" - Вот как ты так делаешь, что ты всем нужен? Все тебя любят и без тебя не могут. Как?"
" - Не знаю, но это приятно"
и я, шёпотом так, " - Хочу, чтобы мне когда-нибудь было так приятно"
И коль молчишь, раз внезмог нести
Ты крест свой? Оттого
Душа твоя и негодует.
И каждый вздох, и каждый взор твой обреченный,
Не удостоится добрительных похвал.
Коль смотришь ты вперед, иди,
На встречу будущим сраженьям.
Ведь каждый видит, что сейчас
Тебе не нужно сожаленье.
Самые популярные посты