Это просто Вьюи блог

она обещала себе больше ему не писать
каждый день завершался жестким падением на кровать
каждый день начинался с парочки косяков
каждый день проходил с мыслями «он просто еще не готов»

и черт его знает, к чему она мысленно его подготавливала
вычерчивала ему шаблоны, напоминания в виде тех вещей, что когда-то ему оставила:
сереневенькую зубную и позолоченную для волос щетку
кое-что из нижнего белья, туфельки для чечетки
пару плохо зарифмованных стихов
с почерком нечетким
и такой неаккуратный шов

на его рубашке в клеточку

она обещала себе ему не писать, бедная деточка
и она не писала. но в каждом письме для Деда Мороза под новый год
она умоляла: «пусть это будет его кровать, пусть он приедет и заберет»

и так вот целых 15 лет, и так вот из года в год
не менялось одно:

она так и не смогла узнать, где Дед Мороз живет
и куда отсылать письмо

Женщина с печальными глазами
Тихо уходила от любви.
И ждала, чтоб только ей сказали:
" Ты нужна, прошу, не уходи".
Женщина с печальными глазами
Понимала, это не судьба.
Вновь себе придумала, страдала,
Вот и получилось, как всегда.
Женщина с печальными глазами
Уходила тихо, не спеша.
Ну, а вдруг, а вдруг? Нет, промолчали.
Значит, в самом деле, не нужна…

самое трудное:
смотреть
в оранжевые глаза такси,
которое приехало,
чтобы тебе увезти
в эту чернильную темноту
ночи.
и непонятно что там,
и куда ты так хочешь
уехать.
опять.
я не буду ждать у окна.
я привыкла. ты тот,
кто не возвращается скоро.
и даже если моя квартира
будет в огне
это будет не тот повод,
чтобы звонить
тебе.

Я сестра, которая крепко обнимает своего брата-гея этой ночью.

Я мужчина, который умер в одиночестве, потому что ко мне в палату не пустили человека, с которым я прожил 27 лет.

Я ребенок-сирота, просыпающийся ночью от кошмаров, потому что моей единственной любящий семьей могли быть двое отцов. Хорошо бы они могли усыновить меня.

Я не из тех, кому повезло. Я убил себя за несколько недель до окончания школы. Я просто не мог всего этого вынести.

Я отец, который никогда не обнимал собственного сына, потому что всю жизнь боялся демонстрировать чувства к другим мужчинам.

Я мужчина, который умер, так как врачи скорой помощи прекратили лечить меня, поняв, что я – транссексуал.

Я человек, который все время чувствует себя виноватым. Мне кажется, что у меня не должно быть недостатков, раз мне приходится жить в обществе, которое ненавидит меня.

Я человек, который больше не ходит в церковь. Не потому что я потерял веру, но потому что для «таких как я» двери церкви закрыты.

Героиновый рай, и они там вдвоём,
И мы, наверное, туда попадём.
По дорогам вен, по дорожкам пыли
Ведь мы так любили, мы были…