Hospital For Souls.
Персональный блог SANCHO-SANCHESS — Hospital For Souls.
Персональный блог SANCHO-SANCHESS — Hospital For Souls.
и все такое сквозь циничные преграды.
циничность эта волоком волочится,
и опять роль. опять долбаная роль.
очередной спектакль.
я заплетусь в косы, закроюсь на стотыщ замков.
запрячусь в пустыне, разорву все нити,
сожгу мосты, заплыву на острова несуществующие.
улыыыыбки черт
улыбки мать их
по каким-то раннее не заявленным причинам сжигаются мосты..
да и черт с ними
а я то,
на самом деле,
варюсь тут во всяких противных липких.
и в них втягиваю воздух.
небо держится, как может,
но сдастся скоро.
у меня есть теория -
8:00 утра.
но каждый раз,
когда ее стоит применить,
я забываю про ее существование.
куда бы ее, куда записать?
и живу я только на изображениях, потому что нет другого ничего.
все, как у всех.
я как все.
и только в цветках вот в этих справа.
только в них
я
Заклей окна, стены и потолок.
Убери все с полок.
Тину сотри со щек.
Пыль убери из глаз.
Оставь в прошлом это дурацкий меланхоличный рассказ.
Цинично игриво улыбайся.
Кайся.
Смейся.
Все равно внутри все мертво и нежило.
Замело.
Снегом,
Стихами белыми,
Смелыми
Рифмами.
Рваными рифами.
На пороге никого.
На дороге ничего.
Убивать себя вот так - мастерство.
А внутри у тебя просто белое полотно.
На нем водой можно рисовать узоры.
Жаль, наши разговоры так и останутся
Пустым алым парусом.
Странником. Голосом пафоса.
~
Здравствуйте, вас приветствует радио "Полуночники "Ты всегда чей-нибудь комментарий…
Чьё-то последнее обновление.
Чья-то больная мелодия в плеере.
И чей-то горький дым сигаретный.
По тебе курят.
Тебя ночами рифмуют.
Тебя ненавидят и любят.
Как в последний раз.
Ты чья-то скорость.
Одетые носки наспех.
Глупая в статусе надпись.
Ты в любое время суток — не поздно.
Ты какая-то часть кармана,
Ты какая-то страница книги,
Глупые фильмы без титров,
Вернее, без их ожидания.
Старые записи новых событий
И обязательный праздник.
Ты чьи-то слёзы на фильтре,
Это совместное, как бы, видео.
Может он ненавидел тебя
И любил.
Только проснись.
Чьё-то пустое место, теперь уже,
Чья-то надежда, что о тебе в жж,
Чья-то мысль два раза в неделю,
Теперь нет тебя.
Теперь нет тебя.
Ты забытые вещи в шкатулке.
Ты щётка в стакане пластиковом.
Завтра и там тебя не будет.
Только не издевайся,
Ты всё равно останешься.
Насморком.
Нараспашку.
Рассветом.
Салфетками, шарфами.
Сезоном. Месяцем.
С подписью твоих инициалов.
Только не издевайся.
Этого достаточно,
Чтобы всегда не хватало.
Мало. (с)
И станем тянуть сентябрь как темный ром,
И тихо теплеть нутром.
Немного осеннее, навеяно грустными течениями.
И джазом.
Здравствуйте, я – почти что август.
Уже совсем не лето - чертова осень.
Накроет, смоет, схлынет и оставит тяжело дышать.
Я – хмурый август.
Лето больше не хочет нам мешать.
Оно дергается в конвульсиях,
Незаметно уползает. Остывает.
Звездное небо в коме,
Ты в теплом доме,
Давай вместе утонем?
Двое, как аксиома,
Приближенье сентября в полудреме,
А я – август.
Я буду твоим морем.
***
просто белый вольный стих, ничего такого.
Хиз
Ууууух, ребятки.
Вы видели какие чудесные релизы будут в августе? Я пляшу *О*
мне не хватает новой музыки.
пеесееен мнеее
вообще, мне часто кидают что-то люди, с совершенно другим музыкальным вкусом -.-
А хочется такого, чтобы "Ах" и в плей-листе надолго поселилось.
пппфф. ну что ж.
ждем августа.
Хиз
Я хочу побить посуду.
Я хочу, а значит буду,
Что б осколочки повсюду символизировали меня~~
кто-то ночь встречает литрами. вторыми сутками - вторыми литрами. и твиттером.
Это когда внутреннее скучание достигает своего апогея.
Это когда ты весь - струна ожидания.
Я учусь мастерству поддержанья пауз.
Я - струна. Метастазы души провоцируют опухоль мозга, сердца.
Хиз.
Время листает
Страницы военной хроники.
Низкое небо в огне.
Тонет любовь
В диссонансах тревожных симфоний.
Мы теряем друг друга на этой войне (с)
Я теряю мысли, слова и все свои внутренние ориентиры.
Неостывшие часовые пояса проникают штормом скозь закрытые окна моей квартиры.
Муза выходит курить на балкон и случайно улетает.
Расстояние между нами никогда не растает.
Что есть у меня?
Пара стихов недописанных, да бред внутреннего шизофреника в блокноте.
Кто есть у меня?
Странный голос в голове по ночам, несколько любимых черный дыр внутри.
Ах да, еще, совсем как в Маленьком принце: барашек и роза.
Абсолютно бездарное лето.
Оно проходит, проносится мимо меня галопом.
Стоооой, ну куда же ты.
Задержите его кто-нибудь, я не успеваю.
Яркие сны зарыты в подушки, в пух.
Они снятся мне каждую ночь. Яркие вкусные образы.
Объемные. Настолько, что, кажется, их можно потрогать.
Я люблю свои цветные сны.
Это кусочки моей несбывшейся жизни.
Хиз
Мажься люголем,
Лечи больное горло алкоголем,
Все равно не спасешься от боли,
Князь тьмы уже читает твоей душе аутодафе.
Утопаем в соленом море,
Оно как голем избавляет нас от горя,
Блядскую жизнь браня.
Свобода лишь в том, чтобы стать абсолютно голым,
Затушить внутри у себя остатки огня.
Жить на пепелище,
Наслаждаться затишьем в этом пустом мирке.
А ты как думал, мой славный?
Доберемся до океана,
Залечим пудом соли раны,
А вот тогда можно и умирать,
Ты будешь обо мне вспоминать?
Самые популярные посты