Блог

Так спокойно мне никогда не было. На этот день я счастливый человек.

Я поверила в себя, что я это я. Что жизнь это не просто так.

Спасибо Курту, Нирване за все это. Я бы так и была нервным, склонным к суициду человеку, вечно слушающий чужое мнение. Это прекрасно, чудесно и замечательно.

Больше всего сейчас меня заботят мои стихи. Не учеба и друзья, а эта часть моей жизни. Моя пустота.

Дерьмо. Дерьмо. Дерьмо. Ненавижу себя.

Сажусь за пустую парту. Обязательно кто-нибудь сядет рядом.

Почему я такой неуверенный человек? Почему я вся нервная? Почему… остальное будет такими идиотскими жалобами.

Почему я учусь с вечносмеющимися идиотами?

Или почему я вечно грустная?

Зачем мне такая идиотская внешность?

Зачем кто-то со мной советуется?

Общается?

Почему я вечно всем грублю?

А потом плачу и раскаиваюсь, чувствую себя последним дерьмом?

Почему я хочу наглотаться таблеток?

Почему я включаю разум и не делаю этого?

Почему я всех так люблю?

И все всем прощаю?

Почему я нетребовательный человек?

Непостоянный?

Колко ранящий словами?

Обидчивый?

Почему мне приходится докучать блогу, а не друзьям?

Почему со мной не хочет никто общаться?

Или просто я не хочу со всеми общаться?

Не знаю.

Пора правда престать употреблять больше успокоительного в день, чем нужно.: -(

Первый раз после этого чертвого успокоительного мне хочется плакать, безудержно плакать.

Я всем доверяю, всем подряд. У меня нет ни от кого секретов и тайн. Внутри меня пустота, в которой я хочу раствориться, сидеть там и думать. Мечтать. Снова думать. Никому не нужны нытики, буду сидеть в своей пустоте. Нет никого ну и ладно. Сделаю эту гребаную рожу Me Gusto и никто ничег не узнает.

Я пишу эти чертовы стихи, я их ненавижу, глупые, чушь, а не стихи. Но не писать их я не могу. Это замкнутый круг. Они глупые, идиотские. Я ИХ НЕНАВИЖУ,

Я завтавляю себя поверить, что я бесталантая бестолочь, которой вообще нельзя раскрывать рот. Пока плохо получается, но я стараюсь.

Кажется, я лишена всякой девчачьей нежности.

Мне ничего из этого не хотелось говорить. Все так безобразно.

Система отражает вещи, это зеркало, которое управляется не нами. Сигареты, алкоголь, одежда, поведение, слова, привычки, музыка. Никто не хочет, чтобы ты курил, этого хочет система. Никто не хочет, чтобы ты пил, этого хочет система. Никто не требует всего этого от тебя. Система. Кому-то это просто выгодно.

Ты приходишь на Вьюи, чтобы вести свой блог с мыслью о том, что он будет уникален. Ведь мы все уникальны, у каждого по-разному: чувства, эмоции, перживания, симпатия и всякое такое. Но в итоге, бродя по другим блогам, ты невольно подстраиваешься, оказываешься… конформистом что ли. Тоже много картинок, цитат, а чего-то своего… мало.

Я поймала себя на мысли, что я не верю, совершенно безосновательно, в смерть Курта. Мне кажется, что он живой.