Блог

Так тяжело быть самой собой, не смотерть на эти косые взгляды, вообще делать то, что нравится. Кажется, люди с рождения забыли свободу.

Хочется лечь и смотреть в потолок и вспоминать и хорошее и плохое и ощущать что-то такое… такое… которое невозможно описать словами.

Хотела все обустроить блог так мило и нежно, нихера не получилось.

Сжаыйе до размеров колибри комок душераздирающего одиночества.

У меня нет никакого желания строить из себя кого-то и тем более скрывать от себя то, что очевидно. Как-то неудобно признаваться, что ты, например, увлекаешься чтением книг про любовь, где есть хэппи энд. Наверно, потому что остальные знакомые и друзья этим не увлекаются. Стыжусь себя… Когда рассказываю кому-нибудь на меня иронически смотрят, смеются. Может быть и по-дружески, но все-таки это задевает. Я задаю себе вопрос: "А что во мне не так, раз такие вещи говорят обо мне?". В итоге, приходя к выводу, что все, чем увлекаюсь глупо и несуразно и наивно. Вряд ли кто-нибудь по-настоящему мечтает о письме от "единственного", о любви на всю жизнь… Я давно это держала в себе, за закрытой дверью. И вот когда я все это написала, мне стало легче.