Это не твой полёт, друг

я умею не звонить тебе по три дня
на четвертый отчаяться и напиться
словно радость это не про меня
а про меня - зажигалка и застрелиться

мне не хватает черного кофе и шорохов по ночам
прозрачных пепельниц и
наших с тобой ссор

и если бы я так часто не злилась по мелочам,
никто никуда не уехал бы,
не ушел

встретить тебя и
долго смотреть в глаза
искать в них, как раньше, искры теплого смеха

это так странно - помнишь? -
выбегать от тебя в слезах
но
никуда
не уехать

могли так просто нахуй слать, потом жалеть об этом. забыть при встрече, когда опять к нему на плечи

бля я объяснил ей, что меня к ней не тянет, но она все равно от меня тает

я снова надымлю, ты начнешь кашлять. прости, но сегодня твое присутствие для меня не важно.

хреново осознавать, что после всего того, чтобы он мне не сделал, я все равно приду к нему, если он попросит.

кто из нас напьётся первым и позвонит?
кто в ответ горделиво молчать только будет?
проболтается кто- через статус иль твит,
кто больней безразличье играет на людях?

и страшнее кому вдруг увидеть, что там,
рядом кто-то другой, и обжечься улыбкой?
если вдруг у кого-то внутри пустота,
кто из нас чьей являлся ошибкой?

он обожал её издали, а она и не подозревала,
что он не сводит с нее серьезных горящих глаз,
стоит лишь ей отвернуться.