Это не твой полёт, друг

кредитные карточки,
волшебная пыль
на бедрах синяки, бренди
и если я
так и не выросший Питер Пен,
то ты
прыгнувшая с крыши
Венди.

Почему бы не начать убираться в час ночи?
Почему бы не сесть на иглу в пять утра?
Почему бы не спиться сегодня?
Почему комната снова пуста?

Устанет сердце нервы тоже устанут Любимый трек любимой группы тихонько играет Весь пол в крови, и ты одна, и помощь не успевает…

дома, путаясь в одежде. падали без сил. она была смешная. я ее часто бесил.

каково тебе было, если бы
ты никогда не бывал любим?
я хотела бы на кухне
потолковать с Достоевским
о том,
как тяжело иногда быть живым

во мне 365 подростков, заколачивающих в запястья гвозди

он мне звонит всегда очень пьяный,
говорит: "Детка я заебался,
привези водки и анаши. "
он опять с кем-то спутался,
или подрался,
или влез в карточные долги.
я вылезаю то из машины,
то из постели,
то из под друга,
и еду его спасти.
мне же, конечно, ни к черту,
не к месту
и не ко времени,
даже не по пути…
он открывает -
небрит неделю,
а пахнет, собака, корицей и табаком.
я наливаю:
ему - некрепкий горячий кофе,
себе - сто водки.
он, как щенок, лижет мне ладонь..
" я заебался.. ты слышишь, детка? "
и дальше, впрочем, варианта три:
он либо разносит квартиру к черту,
либо в туалете блюет негромко,
либо ебет меня часа три

Он был такой грустный, что плакал даже под тройной дозой антидепрессантов и двумя чеками героина.

"Последний раз" - сколько лжи в этой фразе!
Но повторяю ее вновь и вновь,
Когда в баян через фильтр вбираю,
Когда в контрольке видна уже кровь.

Когда кумарит на третьи сутки,
Так что реально не хочется жить,
Когда нет сил больше не эти мутки,
Но запах яблок уже не забыть…

Нет больше цели и счастья, как прежде.
Он всю забрал, всю меня, целиком,
Сломав тем самым мечты и надежды
О чем-то большем, чем фурик с винтом

Ночь…третья варка….беру инсулинку.
Руки дрожат, но ТАК надо сейчас
Ищу, попадаю, приход, эйфория
И так каждый раз он, последний у нас…