Это не твой полёт, друг

хочется романтики

это важно мы вместе,

твои руки

твой свитер из шерсти,
твои волосы с запахом хвои
никогда не оставят меня в покое
даже если я окажусь на другой стороне экватора

нам будут не нужны слова
когда наши губы вновь сомнутся на эскалаторе
или под очередной аркой

и мне станет жарко
с тобой я впервые за долгое время
чувствую дух рождества
и осознаю, что всю жизнь находился не с теми

я спускаюсь в метро
на полупустой перрон
зная, что к тебе нельзя опоздать
пересчитывая по пальцам количество станций.

когда-нибудь ты заставишь меня остаться
и смотреть, как в пепельнице сгорают
билеты на все поезда,
кроме нашего, к раю

когда мы будем ждать светофора,
как бы случайно
ты раскроешь все тайны
настанет срок, и мы увидим самые высокие горы
отправившись на тибет
somewhere in china

когда я назову все причины
по которым так тянет к тебе
раствори меня словно сахар в своём капучино

Все, наверное, знают, что значит устало надеяться,
Чтобы только один человек написал, позвонил,
Когда время не движется, мысли в одно не клеятся,
Когда чувствуешь, что не осталось ни капли сил.

Когда, знаете, слышишь звонок и вокруг всё ломается,
Точно знаешь, что это не он, но надеешься искренне,
Когда эту надежду давить в себе, с силой, пытаешься,
И в себе заглушаешь тоску посторонними мыслями.

Когда пишешь другим, чтобы просто не видеть времени,
А одно сообщение рушит весь мир вокруг,
И, тогда, начинаешь терзать себя злым сомнением:
Ну, а вдруг это он мне решил написать, ну, а вдруг?

Все, наверное, знают, всю силу удара реальности,
Когда ты, как с разбитым корытом, сидишь не дыша,
Понямая, что он позвонит тебе лишь по-случайности,
Ну, а ты никогда не решишься на первый шаг

все слова его добрые - словно по шее водит тупым ножом,
я никому не умею жаловаться, потому что у меня всё хорошо.
но когда вечером пары сидят и греют друг друга в трамвае -
я очень медленно умираю.

Я чувствовала такое отчаянное одиночество, что хотела было покончить с собой. Удержала меня мысль, что моя смерть не опечалит никого, никого на свете и в смерти я окажусь еще более одинокой, чем в жизни.

когда он нервничает, он так мило закусывает губу,
и крутит свое "спаси, сохрани" на пальце левой руки,
когда улыбается - ямочки образуют правильную дугу.
и сказать, что он абсолютно чист, я, знаете, не могу,
но когда он ловит мой взгляд,
я готова простить ему все грехи.

эта женщина пахнет нишевой парфюмерией, вкусным телом и даже лилией в волосах.
дело дрянь: и хоть 7 раз ты её отмеривай, 1 раз отрезать точно не сможешь сам.

эта женщина - без профессии, но с призванием, да с таким, что люди крестятся ей вослед.
у неё, у суки - столько очарования, что вообще неважно, сколько ей стукнет лет.

ты готов на всё, и ты требуешь право голоса, ты то ластишься, а то всячески входишь в раж,
а она стоит, вся до пяток закрыта в волосы, и еще смеется - вылитый твой типаж.

эта женщина водит за нос, кругами, сферами, пьёт портвейн на завтрак, выглядит налегке,
ты воюешь с ней дурацкими полумерами, на коротком, стильном, кожаном поводке.

эта женщина любит ленты и носит синее, её правда всегда работает на неё,
и тот факт, что ты, возможно, сильнее сильного, совершенно ничего тебе не дает.

учишь мантры, даже пьешь по ночам таблетки, ты опять задумал бешеный креатив.

а она приходит, сбрасывает балетки и ползет на кухню выпить компот из слив.
смотрит в зеркало, устало ему подмигивает, больше часа смывает слезами грим
и плавно так переходит из высшей лиги в уверенное очевидное «вне игры».
ты снова звонишь, она же не отвечает: а истина очевидна, как новый год –
ей старая книжка и кружка большая чая милее чем все мужчины её невзгод.
…
финал предсказуем, как ты уже предсказуем: она собирается завтракать или пить.
и мысль о тебе, подуманная всуе, нисколько не омрачает привычный быт.
эта женщина – представительница кошачьих, легка, одинока, мнительна как они,
любить её так же спорно, как бить лежачих, поэтому, знаешь –
лучше ей не звони.

Я бы очень хотела, чтобы меня кто-нибудь где-нибудь ждал, чтобы он волновался за меня, чтобы звонил и писал, когда вздумалось. Мне бы хотелось просто быть кому-нибудь нужной. Чтобы меня кто-то держал здесь, кроме родителей, конечно. Чтобы сердце грело то, что кто-то где-то думает, вспоминает о тебе. Мне бы очень хотелось, чтобы этот человек был со мной не когда ему захочется, а тогда, когда бы нам этого хотелось. Где же ты, человек, которого я так сильно ищу?