вдребезги.

И как тут не любить,
когда люблю безумно?
И как тут не простить,
когда так нужен утром?

все люди, как книги. и мы их читаем.
кого-то за месяц,
кого-то за два.
кого-то спустя лишь года понимаем,
кого-то прочесть не дано никогда.

все ищут приют,
где было б весело.
а у самих вместо сердца месиво,
но лучше так, чем дни пресные,
ведь пустоту мы заполняем песнями.

Маленький совет насчет чувств. Не жди, что они всегда приятные.

на самом деле, все предельно просто.однажды я пойму,
что без тебя умею жить.
ты наберешь мой номер где-то в восемь,
я не отвечу.
не захочу с тобою говорить.

на пути к счастью мы встречаем преграды
но ведь это не повод сдаваться.

это состояние, когда чувствуешь, как теряешь человека, ближе которого в жизни не было.
и страшно от того, что вы просто друг от друга отдалились.
стали чужими.

"-чтоб это было в последний раз?
-Хорошо( ("
Помнишь это?
мне надоело это, НА-ДО-Е-ЛО.
я не железная, знаешь,
тоже имею чувства.
к тебе они были,
а сейчас просто, сгустки.

приходя, ты включаешь музыку, откидываешься в кресле,
делишься с зеркалом чувствами, которые днём экономил;
тебя охватывают мысли на тему "что было бы, если", -
и ты совершаешь ошибку, например, набираешь номер.

плевать на километры, здания, города,
на совершенно разные, не доходящие от тебя до меня
электрички и поезда.
просто плевать.
потому что, если сравнивать с моею любовью,
это полнейшая ерунда.
мы ведь увидимся.
но черт знает, когда.

больно тем, о которых не помнят.
не держат за руки.
и не ждут домой.