ангел.ru

Раньше мы были как-то нежнее.
Больше ценили.
Меньше кричали.
Каждая мелочь казалась важнее.
Слушали больше.
Меньше молчали.

Мы будем счастливы. Я буду просыпаться по ночам и босиком бегать на кухню. Буду будить тебя покусывая за ухо, а ты кричать и бить меня подушкой. Соседи будут просыпаться от наших криков и смеха, а мы будем отчаянно любить друг друга.

Когда ты безгранично веришь человеку, то готов спиной упасть в его руки. Это такой психологический прием.
И когда я падала, ты просто отошел в сторону.
И я упала.
Упала всем своим сознанием, всей своей кричащей, задыхающейся в собственной эйфории.
И теперь я лечу спину и сердце.
Спину - от синяков и боли.
Сердце же - от тебя. От твоего присутствия в моих мыслях.
И хочу заметить, что спина не болит. В отличие от сердца.

Во взрослых отношениях, нет слов: "давай встречаться". Есть первый поцелуй и последний звонок.

Мне, конечно, плевать на его враньё на смс, как бы случайно прочитанные до корки. Мне плевать на ту, чьи пальцы пронзают иголки, когда он берёт в свою руку её. Мне плевать, кто для него любовь, кто - шестёрка. Мне плевать, с кем он в постели нежен или насколько их ласки грубы. Только вот во рту почему-то остался привкус железный от закушенной в злости губы. Мне плевать на что похожа его любовь: лёд или пожар. Одни только крайности или та самая середина. Это так глупо - ревновать до смерти такого кретина, который к тому же никогда мне не принадлежал. Мне плевать на их безграничное сладкое счастье и на родственность душ. Мне плевать, но выдают расцарапанные запястья и потёкшая чёрная тушь. Мне плевать, рисует она или на рояле играет
и плевать, насколько мы с нею разные. Любит ли она ром или вино? Белое или красное? Мне всё равно, как часто он обо мне вспоминает и плевать, как он её называет: любимая, милая, дорогая, родная? И чей сын может быть будет носить его отчество. Только вот на полу стоит полупустая бутылка виски, убитая в одиночестве. Мне плевать, что у них общего: взгляды, сигареты, список любимых книг и плевать где они целуют друг друга - в Нью-йорке или в Париже. Только вот почему-то из горла рвётся полный отчаянья крик. А небо вдруг стало на километры ниже.

Я боюсь старости не за дряблость кожи, не за слабость в руках. Я боюсь старости за то, что она подарит нам всем наконец-то возможность забыть. Забыть те имена и номера телефонов, которые мы сейчас так тщательно топим в себе алкоголем и другими именами поверх.

Скоро всё изменится. Она будет во всем лучшей, и твоя мама будет в восторге от неё. Прошу, успей удалить все мои фотографии с рабочего стола. Не хочу встретиться с ней лицом к лицу, когда она из любопытства откроет папку «Любимая».

Просто помни о том, как мы с тобой смеялись.

И чтобы не случилось, помни: «не привязываться». По рукам себя бей, после водки не звони никому. Пропадай чаще. Не в сети. Телефон абонента выключен. Ты просто поймешь потом, когда дышать уже без него не сможешь. Когда номер наизусть выбьешь на коже, когда стопки писем неотправленных за шкафом, когда руки – холод, когда сердце - бешеным ритмом, когда соль- только по щекам. Г лаза разъест. Когда чужие руки - ожогами по коже. До сердца. Когда глаза его в толпе выхватишь и задохнешься. Но будет поздно. А пока, чтобы не случилось, не привязывайся.

А я хочу иметь от тебя ребенка. Обязательно мальчика, чтобы он как две капли воды был похож на тебя… Он будет самым красивым ребенком на свете. У него будут красивые волосы, вечно чем-то растрепанные, лукавые голубые глаза, которые будут смотреть на меня и улыбатьсяи лёгкий картавый голос, вечно давящий мне на виски. Он вырастет и станет таким же как папа. Будет считать себя большим и сильным, как папа будет стремиться ко всему самому лучшему и учиться добиваться своего. Он будет брать с тебя пример, ты будешь для него самым лучшим человеком на свете, его помощником, другом и авторитетом. Я уже вижу эту картину: начало зимы, я смотрю на два идущих впереди силуэта. Один из них высокий, сильный и безумно красивый, держит за руку маленького, который копирует движения папы, его жесты, манеру говорить… Мое сердце уже сейчас переполняется любовью…
Я хочу от тебя ребенка. Я хочу носить под сердцем маленькую копию тебя, маленькую копию того, с кем хочу провести всю свою жизнь…
А сейчас главное будь со мной. Верь мне. Люби меня. А я буду любить тебя и нашего будущего мальчика…пусть даже пока в своих мыслях…

…что может быть интимнее секса? Один плеер на двоих. Одна музыка. Его взгляд на тебя, когда ты спишь..так безаружно, ненакрашено, неконтролируемо. Сплетение пальцев. А еще неповторимое: "Эту книгу ты читаешь? На какой сейчас странице?" и твоя книга в его ладонях. Вопрос "Что тебе снилось вчера?" и ответы на подобные вопросы. "А откуда у тебя этот шрам?" - это интимнее чем взгляд на грудь. Когда он допивает твой остывший чай. Когда ты сидишь за его компьютером. Когда вы рассказываете друг другу истории из детства. На свете есть столько вещей, интимнее секса. А переспать, в сущности, можно с каждым.