Мне, конечно, плевать на его враньё на смс, как бы случайно прочитанные до корки. Мне плевать на ту, чьи пальцы пронзают иголки, когда он берёт в свою руку её. Мне плевать, кто для него любовь, кто - шестёрка. Мне плевать, с кем он в постели нежен или насколько их ласки грубы. Только вот во рту почему-то остался привкус железный от закушенной в злости губы. Мне плевать на что похожа его любовь: лёд или пожар. Одни только крайности или та самая середина. Это так глупо - ревновать до смерти такого кретина, который к тому же никогда мне не принадлежал. Мне плевать на их безграничное сладкое счастье и на родственность душ. Мне плевать, но выдают расцарапанные запястья и потёкшая чёрная тушь. Мне плевать, рисует она или на рояле играет
и плевать, насколько мы с нею разные. Любит ли она ром или вино? Белое или красное? Мне всё равно, как часто он обо мне вспоминает и плевать, как он её называет: любимая, милая, дорогая, родная? И чей сын может быть будет носить его отчество. Только вот на полу стоит полупустая бутылка виски, убитая в одиночестве. Мне плевать, что у них общего: взгляды, сигареты, список любимых книг и плевать где они целуют друг друга - в Нью-йорке или в Париже. Только вот почему-то из горла рвётся полный отчаянья крик. А небо вдруг стало на километры ниже.