This is my life.

Понимаете, это на самом деле очень важно – знать, что кто-то тебя ждёт по-настоящему, просто так. Подавляющее большинство людей вокруг ждёт нас совсем не так – они воспринимают нас как свершившийся факт в своей биографии, неотъемлемая часть их бытописания. Конечно, их это не особо интересует, но они ожидают дежурного приветствия по утрам, бодрого доклада из трубки о том, что тоска и меланхолия не жгут свои узоры на душе, а небосвод чист и светел. Они ждут нас и от нас совершенно конкретных вещей не потому, что созерцание наших действий и лиц приносит им ощутимое удовольствие, а потому, что так надо. Они ждут нашего появления на работе, звонка по приходу домой и ответного сообщения в дебрях Интернета, в их жизни есть какие-то напоминающие о нас вещи - гремящая кофеварка на кухне или опутывают крепко обстоятельства-обязательства. Они будут ждать нас час, день, год, до самого своего конца, пока не получат подтверждения того, что нас совсем нигде нет - и только тогда эти люди перестанут нас держать.
Гораздо важнее знать, что где-то далеко, на другом конце страны есть человек, который сидит на кухне и размешивает кофе маленькой ложечкой - и думает о тебе. Ты идёшь вброд по зебрам улиц, сохраняешь в голове прозрачность и гармонию, вдыхаешь запахи осени и просто знаешь, за каким-то из миллионов городских глаз-окошек звезду зажигают именно для тебя. Это очень важно - знать, что можно просто набрать номер когда угодно - весной, в час ночи, в постели, зависнув на дереве ночью, сидя в кафе, в пучине морской, в депрессии, в трясине, в реанимации - и услышать где-то далеко-далеко, сквозь помехи и километры проводов "Как же я рада, что это ты". Спешить изо всех сил, продираясь через колючую проволоку снежинок и людей на железнодорожном вокзале, с трепетом вспоминая о том, что где-то там кто-то уже в десятый раз кипятит чайник и смотреть на телефон, потому что "ну где же ты, давай, подходи скорее, я так тебя жду", волнение его ощущать, думая о том, что у него под кожей кораблики, а мурашки – это их мачты колются. Мне кажется порой, что в жизни людей нет более важного и светлого чувства, чем осознание того, что где-то далеко кто-то ждёт тебя просто так, совсем по-настоящему.

Есть люди с особо чувствительной кожей –
их лучше не трогать. Они не похожи
на всех остальных. Они носят перчатки,
скрывая на коже следы-отпечатки
лилового цвета от чьих-нибудь пальцев,
бесцеремонных в иной ситуации.
Они опасаются солнца в зените.
Обычно, надев толстый вязаный свитер,
выходят из дома по лунной дорожке
пройтись; и не любят, когда понарошку,
когда просто так, не всерьез, не надолго.
Болезненно чувствуют взгляды-иголки
и крошево слов. Они прячут обиду
в глубины глубин, но по внешнему виду
спокойны они, как застывшая глина,
лишь губы поджаты и паузы длинны.
Они уязвимы, они интересны;
и будьте чутки и внимательны, если
вы их приручили: они не похожи
на всех остальных – они чувствуют кожей.

Милорад Павич.

Есть люди, встреча с которыми оставляет след в душе. Но этот человек, который был всего лишь мимолетным прохожим в твоей жизни, помог найти тебе ответ на вопрос или посмотреть на вещи с другой стороны, или посмотреть на себя и на свои поступки в другом ракурсе, либо просто зацепил именно ту струну в сердце, которая давно была забыта и отнесена в разряд заржавевших или, что еще хуже, лопнувших. Но вот в твоей жизни появляется кто-то, кто всего лишь раз касается ее кончиками пальцев и она начинает играть давно забытую мелодию… Сначала ее звуки тихи и неуверенны. Кажется, что они стесняются сами себя, боятся и не верят, что это их отголоски разливаются в этой темной пустоте… Но постепенно к этой струне присоединяется еще одна.. затем еще… И еще… И их голоса сливаются в нежную и тихую мелодию, которая льется сама собой, без посторонней помощи, и уже кажется, что без этой мелодии ничего и не могло существовать. Душа постепенно наполняется светом… Давно забытым.

Счастье словно сорвавшийся с дерева лист, летит медленно ближе к земле, кажется прямо к тебе в твои руки, уже протягивая их готов поймать его, но в последний момент он может легко и быстро улететь в другую сторону, прочь от тебя под сильным порывом ветра… Тут уже все будет зависеть от тебя. Твоей ловкости и мысли, продумаешь ли ты путь этого листа и не упустишь его… Счастье намного ближе чем мы иногда думаем.

Вы не замечали, что мы любим зиму до наступления Нового года, максимум до Рождества? А потом она нам надоедает… И все потому, что мы больше не ждем от нее чуда.

Мешок иллюзий почти каждый простой смертный тащит на своём горбу, не замечая, что мешок-то дырявый.
Содержимое мало-помалу высыпается на дорогу, а груз тем не менее кажется всё тяжелее.
И наконец в один прекрасный день он обнаруживает, что мешок пуст, а жизнь - прошла…

Если вы встретите в метро или троллейбусе пару молча улыбающихся и нежно гладящих друг друга людей, не спешите думать, что они немые. Это просто разговор двух инопланетян, сходящих друг от друга с ума. Их нет здесь, среди нас. Они где-то там — в космосе.

Счастье- это состояние души...
Это утренняя смска всего с одним словом и ты улыбаешься.. Это незнакомая, непонятная речь в твоем мобильном и ты улыбаешься.. Это когда видишь за окном снегопад, несешься на улицу, падаешь в сугроб и улыбаешься падающим на твое лицо снежинкам.. Это когда спросонок отвечаешь на звонок и засыпаешь укутавшись в слова.. улыбаясь.. Это когда мир из песка рушится, а кто-то незаметно, заботливо, тихо латает твои дыры и заполняет пробелы и ты опять улыбаешься..Это запах кофе, ванили и корицы.. и ты улыбаешься.. потому что счастье- это состояние души..

Да ненормальная я, вот и все. Я люблю плохую погоду, когда под ногами мокрый асфальт и серое небо. Я люблю сложные фильмы с невнятной тоской и печальным концом, над которым даже не поплакать всласть и заунывные стихи с летучими рифмами и грустной моралью. Я люблю длинные, пустынные ветренные пляжи, где серое небо сливается со стальным морем в линию горизонта, где можно долго-долго идти вдоль кромки воды, никого не встретив. Я вообще не совсем обычный человек. Меня нужно чувствовать…
Идти по жизни с улыбкой, пусть и не самой доброй, легче. Только я этому никогда не научусь. По старинке плачу, когда больно.

Есть люди, встреча с которыми оставляет след в душе. Но этот человек, который был всего лишь мимолетным прохожим в твоей жизни, помог найти тебе ответ на вопрос или посмотреть на вещи с другой стороны, или посмотреть на себя и на свои поступки в другом ракурсе, либо просто зацепил именно ту струну в сердце, которая давно была забыта и отнесена в разряд заржавевших или, что еще хуже, лопнувших. Но вот в твоей жизни появляется кто-то, кто всего лишь раз касается ее кончиками пальцев и она начинает играть давно забытую мелодию… Сначала ее звуки тихи и неуверенны. Кажется, что они стесняются сами себя, боятся и не верят, что это их отголоски разливаются в этой темной пустоте… Но постепенно к этой струне присоединяется еще одна.. затем еще… И еще… И их голоса сливаются в нежную и тихую мелодию, которая льется сама собой, без посторонней помощи, и уже кажется, что без этой мелодии ничего и не могло существовать. Душа постепенно наполняется светом… Давно забытым.

Если тебе понадобится рука помощи, она всегда при тебе - твоя собственная.
Когда станешь мудрее, поймешь, что у тебя две руки: одна, чтобы помогать себе, другая - чтобы помогать другим.

Между 18 и 20 женщина подобна Африке: Наполовину обнаруженная, наполовину дикая, естественно красивая с плодородными местами.
Между 21 и 30 женщина подобна Америке: Хорошо развитая и открытая торговля, особенно для людей с наличными деньгами.
Между 31 и 35 она подобна Индии: Очень горячая и убежденная в ее собственной красоте.
Между 36 и 40 женщина подобна Франции: Стареющее, но все еще теплое и желанное место для посещения.
Между 41 и 50 она подобна Югославии: Прошла война и теперь необходима массовая реконструкция.
Между 51 и 60, она подобна России: Очень широкая и почти неохраняемая территория. Холодный климат заставляет большинство людей держаться от
нее подальше.
Между 61 и 70 женщина подобна Монголии: С великолепным прошлым, но увы, никаким будущим.
После 70 она становится подобна Афганистану: Каждый знает где это, но никто не хочет идти туда…

Любовь - это такая дырка…
Небольшая, с рваными краями, и совсем необязательно - кровоточащая.
Где-то посередине тебя.
Как только полюбишь - сразу получается дырка.
В нее всё вливается, и из нее все так же выливается, её не заполнить ни в жизнь, не залатать обратно, как было.
Короткими мгновениями тебе будет казаться, что она исчезла, быльем поросла, ты будешь пытаться рядышком поковырять новые дырки.
Но она никуда не денется, ты будешь в неё, как в топку, швырять все свои удачи и разочарования, ты будешь находить ей иные применения, отрекаться от неё или холить и лелеять.
Избавиться от этой дырки невозможно.
Твоя целостность нарушена навсегда.
И совершенно неважно, счастливая у тебя любовь или несчастная, взаимная или односторонняя.
Дырка уже появилась.
Нежность, верность, ненависть, ревность, внимание и понимание, радости и слабости, восхищения и предательства и прочий набор чувств или действий-это всё как заплатки на твою дырку, но даже не пища для нее.
Твоей дырке не нужна пища.
Ей вообще ничего не нужно.
Или ей нужно сразу всё.
Это ничего не меняет.
В неё можно влить столько, что живой человек не способен будет выдержать, но через минуту это всё прольётся обратно.
Потому что - дырка…

Радость моя, сколько еще в пропасть?
Дышим на льдинки, рисуем на них ноль.
Ходим к друг другу в сердца, согреваем телами постель,
Сколько еще переломанных будет у нас лопастей?
И сколько ещё тебе плакать под си-бемоль?

Солнце моё, лето не жди назад,
Лето о нас не помнит. Ещё полгода
Будет стоять вот такая смурная погода.
Это - как в картах..такой неудачный расклад…
Это как в жизни - такой, у каждого свой личный ад…

Радость моя - строчки, как снег, оседают,
Неслышно вздыхая, ложатся нестройно в стих,
Как ни старайся писать тебе: «Ich liebe dich»-
Льдинки ломаются, и от дыхания тают..
А зима,
улыбаясь,
неожиданно
бьет
под дых……..

Мне представляется, что ничего точного в мире нет…
Всё такое относительное, переменчивое, подвижное и приблизительное.
А сидит что -то внутри, ищет точности.

Вот, у журналистов главный принцип - правдивость и объективность, ну в теории. И этому учат усиленно.
Но, чтобы быть успешным, то есть жить как -то более -менее в достатке, приходится подстраиваться под то, что хотят от них слышать, под то, что востребовано, хорошо продаваемо… Ну а что продаваемо - это понятно, никак не светлые и добрые мысли.
Так вот ещё один нюанс- это требование к журналисту, которое во всех учебниках прописано: журналист должен быть личностью….
На мой взгляд личность- это человек с собственным, устоявшимся взглядом на мир, со своими ценностями и проч…
Тогда как он может быть объективен уже со своим взглядом?
Ну честным ещё можно постараться как -то быть, тоже весьма относительно- люди вкладывают личное в любом случае.
А вот объективность- она же вовсе невозможна, хоть тресни.
И всё время приходиться мучиться от этого двоевластия: невозможность быть объективным, желание обустроить свою жизнь и - правдивость подачи и нравственные качества личности.

Я к чему- пример хороший.
Как душа и тело в человеке уживаются.
Как ?
Борьба и единство противоположностей.
Так вот с точными определениями у меня так же: чтобы кто -понял- нужно объективно и правдиво.
Чтобы получить удовлетворение от того, что тебя поняли- нужно давать определения те, что хотят слышать…
В общем, я знаю, что ничего не знаю об определениях и отчего-то не очень расстраиваюсь по этому поводу.
И продолжаю ковырять.