Me? Sarcastic? Never.

Я был совсем маленьким когда у нас в доме появился телефон - один из
первых телефонов в нашем городе. Помните, такие большие громоздкие
ящики-аппараты?
Я был еще слишком мал ростом чтобы дотянуться до блестящей трубки,
висевшей на стене, и всегда зачарованно смотрел как мои родители
разговаривали по телефону.

Позже я догадался, что внутри этой удивительной трубки сидит человечек,
которого зовут: Оператор, Будьте Добры. И не было на свете такой вещи,
которой бы человечек не знал.
Оператор, Будьте Добры знал все - от телефонных номеров соседей до
расписания поездов.

Мой первый опыт общения с этим джином в бутылке произошел когда я был
один дома и ударил палец молотком. Плакать не имело смысла, потому что
дома никого не было, чтобы меня пожалеть. Но боль была сильной. И тогда
я приставил стул к телефонной трубке, висящей на стене.
- Оператор, Будьте Добры.
- Слушаю.
- Знаете, я ударил палец… Молотком…..
И тогда я заплакал, потому что у меня появился слушатель.
- Мама дома? - спросила Оператор, Будьте Добры.
- Нет никого, - пробормотал я.
- Кровь идет? - спросил голос.
- Нет, просто болит очень.
- Есть лед в доме?
- Да.
- Сможешь открыть ящик со льдом?
- Да.
- Приложи кусочек льда к пальцу, - посоветовал голос.

После этого случая я звонил Оператору, Будьте Добры по любому случаю. Я
просил помочь сделать уроки и узнавал у нее чем кормить хомячка.

Однажды, наша канарейка умерла. Я сразу позвонил Оператору, Будьте Добры
и сообщил ей эту печальную новость. Она пыталась успокоить меня, но я
был неутешен и спросил:
- Почему так должно быть, что красивая птичка, которая приносила столько
радости нашей семье своим пением - должна была умереть и превратиться в
маленький комок, покрытый перьями, лежащий на дне клетки?
- Пол, - сказала она тихо, - Всегда помни: есть другие миры где можно
петь.
И я как то сразу успокоился.
На следующий день я позвонил как ни в чем не бывало и спросил как
пишется слово "fix".

Когда мне исполнилось девять, мы переехали в другой город. Я скучал по
Оператору, Будьте Добры и часто вспоминал о ней, но этот голос
принадлежал старому громоздкому телефонному аппарату в моем прежнем доме
и никак не ассоциировался с новеньким блестящим телефоном на столике в
холле.
Подростком, я тоже не забывал о ней: память о защищенности, которую
давали мне эти диалоги, помогали в моменты недоумения и растерянности.
Но только став взрослым, я смог оценить сколько терпения и такта она
проявляла, беседуя с малышом.

Через несколько лет после окончания колледжа, я был проездом в своем
родном городе. У меня было всего пол-часа до пересадки на самолет.
Не думая, я подошел к телефону-автомату и набрал номер:
Удивительно, ее голос, такой знакомый, ответил. И тогда я спросил:
- Не подскажете ли как пишется слово "fix"?
Сначала - длинная пауза. Затем последовал ответ, спокойный и мягкий, как
всегда:
- Думаю, что твой палец уже зажил к этому времени.
Я засмеялся:
- О, это действительно вы! Интересно, догадывались ли вы как много
значили для меня наши разговоры!
- А мне интересно, - она сказала, - знал ли ты как много твои звонки
значили для меня. У меня никогда не было детей и твои звонки были для
меня такой радостью.
И тогда я рассказал ей как часто вспоминал о ней все эти годы и спросил
можно ли нам будет повидаться, когда я приеду в город опять.
- Конечно, - ответила она, - Просто позвони и позови Салли.

Через три месяца я опять был проездом в этом городе.
Мне ответил другой, незнакомый голос:
- Оператор.
Я попросил позвать Салли.
- Вы ее друг? - спросил голос.
- Да, очень старый друг, - ответил я.
- Мне очень жаль, но Салли умерла несколько недель назад.
Прежде чем я успел повесить трубку, она сказала:
- Подождите минутку. Вас зовут Пол?
- Да.
- Если так, то Салли оставила записку для вас, на тот случай если вы
позвоните… Разрешите мне прочитать ее вам? Так…Так… в записке сказано:

" Напомни ему, что есть другие миры, в которых можно петь. Он поймет. "
Я поблагодарил ее и повесил трубку.

Стоит мужчина и курит на ступеньках небоскреба.К нему подходит другой:
-Вы давно курите?
-48 лет.
-Много?
-Две пачки в день.
-А вы знаете, что на сэкономленные на сигаретах деньги вы могли бы купить этот небоскреб?
-А вы курите?
-Нет.
-И у вас есть небоскреб?
-Нет.
-А я курю, и это мой небоскреб.

Молодой человек и пожилой сидели в кабинете. Молодой пил крепкий кофе, пожилой — не менее крепкий коньяк, любовно грея его в руках, и чутко ощущая аромат.
— Чем могу быть полезен, молодой человек? – спросил пожилой, прищурясь по отечески.
— Помогите мне стать таким как вы… — смутился молодой и отхлебнул кофе.
— Ты хочешь стать писателем?
— Да… Научите меня!
— А ты не хочешь стать Богом? – неожиданно спросил пожилой.
— Ннет… Я хочу стать писателем…
— Одного без другого не бывает… — непонятно ответил пожилой человек, тряхнул сединой и тяжело встал из дубового кресла. Прошелся вдоль книжных полок, долго и с любовью вглядываясь в корешки многочисленных книг, потом взял чистый лист бумаги и положил перед молодым человеком:
— Что ты видишь? Какой образ встает у тебя перед глазами, когда ты видишь перед собой чистый лист бумаги?
— Образ? – молодой человек удивленно посмотрел на старика.
— Да, образ. Ты должен увидеть образ чего-нибудь, потом начать изменять его до тех пор, пока не полюбишь его, пока он не станет частью тебя. Так что ты видишь? Расскажи мне…
Молодой человек задумался, глаза его затуманились на секунду, в них отразилось ошеломление, и он ответил:
— Я вижу пустыню… Выжженную, слепящую, белую, и небо горячее до бела над ней и … и солнце, в ярости жгущее землю…
— Что еще ты видишь? — спросил старик – Всмотрись внимательнее, оглядись кругом!
— Черная точка вдали… Там человек, он изможден, одежда его протерта до дыр, он вот-вот упадет от усталости, в его руках оружие… У него такие пронзительные глаза на темном лице….
— Что он несет в душе? Славу? Зло? Добро??
— Он несет в себе боль и печаль… — на глазах молодого блеснули слезы..
Старик взял карандаш и аккуратно положил перед молодым человеком (учеником?), потом сказал тихо:
— Теперь запиши это, запиши что увидел… — молодой человек схватил карандаш и лихорадочно застрочил по бумаге, ровным почерком заполняя строчку за строчкой…
— Теперь прочти про себя. Прочитал? И подумай, кто он этот человек? Жить ему или умереть? Найти лекарство от своей печали или уйти в небытие с ней… Позволить опуститься на дно или дать спасти планету? Дать ли ему сил или трусости, справится ли он с собой и врагами? – пожилой замолчал ненадолго, собираясь с мыслями…
— Ты только что открыл свой мир… Теперь ответственный за него, ты его создатель… Тот человек ждет тебя…. – потом старик улыбнулся.
– Теперь ты БОГ…

Слишком красивые черты лица и слишком уверенная походка.
Слишком шикарная улыбка и слишком больные глаза.
У неё всегда в жизни все было слишком.
Слишком сильная.
Слишком Герда.
Но ведь она была иная.
Когда-то она была совершенно иная.
Она любила вырезки из лондонских газет.
И наивный детский смех.
Она морщилась, когда на лицо падали снежинки.
И надменно закатывала глаза, когда ей что-то не нравилось.
Она слушала "The Beatles" на старом проигрывателе.
И целыми вечерами смотрела на звёзды.
Перечитывала - Антуан де Сент-Экзюпери "Маленький принц".
И верила, что и ее мечта рядом.
Она верила в Деда Мороза и писала ему письма.
Она была живая.
По-настоящему настоящая.
Пока не выросла.
И виной тому был я.
Заставляя этого ребенка складывать из кусочков льда слово "вечность", я сам губил ее. А после, хлопнув дверью, уходил. А она плакала. Плакала, обнимая любимую игрушку, зажимаясь в угол. Я испортил ее. Благодаря мне она стала тем, кем видят ее миллионы сейчас. Благодаря мне она стала бесчувственной Lady. Ледяной Гердой. Виной всему Кай.
Мы.когда-то мы были просто Дима и Вася.
Просто Счастливые ублюдки.
Она смеялась надо мной.
И боялась передоза.
Она и он.
Он любил горький шоколад, а она пила горький кофе.
Он ходил в магазин за покупками, а она спасалась таким образом от одиночества.
Он ненавидел сахарозаменитель, хотя сам являлся ее сахарозаменителем.
Она любила холод, а он - согревать ее своим теплом.
Он не переносил ее слез, но ему еще сильнее хотелось прижать ее к себе в моменты ее грусти.
Он вставал утром рано из-за того, что надо было бежать на работу, а она - ради того, чтобы скорее встретить новый день, сменяющий ночь одиночества.
Несмотря ни на что вечером они встречались, такие разные и такие близкие - он опять пил чай с шоколадом, а она ходила по холодной комнате в шортах и майке.
Но его чай был без сахара, и ей было так хорошо, когда он прижимал ее к себе, чтобы согреть ее ледяные руки и ноги.
Что было между ними?
Любовь, дружба или общее времяпрепровождение?
Ясно одно, между ними было чувство, которое хочется навечно сохранить в своем сердце.
Что их сгубило?
Обыденность? Быт? Другое чувство?
Нет. Их сгубили наркотики.
Точнее. Они сгубили меня. Я сел на иглу. И с тех пор наше счастье рухнуло. Ей запрещали общаться с мальчиком-наркоманом, а она упорно каждое утро врала Никите и бежала ко мне. Спасая меня от холода. Но все закончилось. Она ушла. Не оставив шанса на жизнь. По-английски. И я забыл себя. Бросил все. И трахая грязных шлю в подъездах под героином представлял ее образ.
Василиса. В ее имени заложено все, чем только могут дышать и жить люди.
Именно Василиса. Она права. Не Марина.
Василиса. Неверная Герда.
Она была милая.
Не курила.
Ну или делала это тогда, когда меня не было рядом.
Всегда была чем-то недовольна.
Но улыбалась.
Приходила всегда вовремя. Смывала косметику и читала.
Всегда то, что я не понимал. Но знал, ей это нужно знать.
Слушала все время лирику, даже когда ей было хорошо.
Она говорила ей это помогает быть лучше.
Я считал это глупо.
Цитировала известных авторов, а я лишь смеялся.
Я, действительно, ее не понимал.
Она гордилась собой. Честно, я тоже, но не говорил ей об этом.
А еще если дома было мартини, то она каждый вечер пила его
и становилась совсем другой. Такой легкой. Начинала танцевать.
Я не узнавал ее тогда. Но любил еще сильнее.
Она всегда была разной. И поэтому мне никогда не было с ней скучно.
То плакала, то смеялась. Истеричка.
Я постоянно ей об этом говорил, а она соглашалась только.
Мне не хватало ее всегда, даже, когда рядом был.
Я хотел, чтобы она восхищалась мной.
Во всем. Я доказывал ей, что я лучший.
А она всегда отрицала.
Мне было обидно, но я знал, что в душе она мной, действительно, восхищается.
В общем она было немного дурочка, но это ей прибавляло особенности.
И она верила в меня. Всегда. Поддерживала во всем.
Когда я ее обижал, она прятала слезы. Отворачивалась и плакала.
Еле слышно. Почти не дышала.
А если я уходил после ссоры, то она до последнего не плакала.
Только закрывала за мной дверь, начинала дико кричать.
Я слышал, но не возвращался.
Ей было сложно. Я знаю.
Но она сильная. Она всегда была сильная. Для меня - то точно.
Я любил ее очень сильно.
Мы с ней совсем разные.
Слишком правильная она что ли.
Она никогда не приготовит тебе утром крепкий кофе, никогда не заставит просить прощения первым.
И никогда не расскажет, как ей снился секс с тобой на крыше дома ее первой любви. А он ей снился.
Эти четыре стены видели худшую ее.
Они отбирают ее признания и они никогда не будут говорить.
Эти четыре чертовы стены видели жизнь, которую она действительно ведет.
Она кричит о депрессии. Она слаба в коленях.
Вкалывает прямо на полу.

И мы вновь вместе.
И она вновь сжимая мою руку, ебет мне мозг о "сохранении себя".
Хотя сама мечтает уйти от проблем.
Но она, черт возьми, сильная!
И ее не сломит наркота.
Сильная!
У неё в письменном столе лежит тетрадка, куда она записывает когда и что она употребляла.
Какие эффекты, ощущения испытывала.
Дневник на 98 листов, исписанный больше чем на половину.
Каждая запись примерно на лист, в начале дата и название - в конце каждой записи фраза "я брошу".
И каждый раз после фразы новая дата. с интервалом в 2е суток.
Учиться в престижной школе на отлично. читает книжки в метро, слушает хорошую музыку, одевается в MEGA, не ожидая распродаж.
У неё хорошие друзья и любящие родители.
Они всей семьёй смотрят TV в гостиной и обсуждают, как же ужасен человек, принимающий наркотики.
Она кивает, но ничего не говорит.
- Димк. А какая она, Америка?
- Америка, она как… офисный стул! Удобно, функционально, можно под себя настроить.Но скучно.
- А какая Англия?
- Англия, она как старое кожаное кресло. Неповоротливое, тяжелое, но уютное! И неповторимый запах…
- А Россия?
- Россия? Хм…Садовая скамейка. Жестко. Занозы. Дует.. Но на ней вырезаны наши имена.
И только она после таких слов может прижаться к тебе и тихо прошептать: "Димк. А я не твоя, конечно. Но мне рядом в нашей России удобно. "
Настоящая.
Все так мечтают идти по жизни так же, как и она. Смеясь. Легко и непринужденно. Как ее мама учила. А мама у нее потрясающая.
Ей многие подражают. Пишут красивые фразы, но ни у кого они не звучат так, как у нее. Она в каждую букву вставляет многоточие души. А вы просто пишите. Не задумываясь. Она даже боль причиняет красиво. С душой. Никто так не умеет.
Девочка "слишком" во всем.
Слишком еще храню все наше фото.
Но я знаю, что скоро ты снова ворвешься в мою жизнь торнадо.
Сметешь всю пыль и заставишь быть счастливым.
Наши вторые будут страдать..
Биться в истерике..
Но счастье проходит.
Ты уедешь и заберешь с собой все, что привезла..
Только воспоминания будут греть..
Они будут биться в истерике и не знать, где мы в этот момент были..
Но мы то знаем, что обнимались со счастьем..

Она любит дождь.
Тихий осенний.
Бьющий по желтым листьям.
Смывающий с людей боль и страхи.
Говорящий на своём особенном языке.
Она понимает дождь.
Слышит каждую его капельку.
Помнит каждый дождливый вечер.
Когда тоненькие ручейки стекают за шиворот – съёживается, улыбается.
Пальцами выбивает, на промокшей насквозь скамейке, любимую мелодию.
Заворачивается в пальто и разглядывает небо.
Она любит небо.
Светлое чистое. Осеннее небо.
Дарящее своё тепло её рукам, сознательно подставленным под дождевые капли.
Она купается душой в облаках. Переносится мысленно туда. Думает-думает-думает, лишь изредка возвращаясь на Землю, чтобы вытереть воду с лица.
Она знает, что такое ждать и поэтому, постоянно опаздывает.
Заводит будильники.
Расклеивает стикеры по стенам в квартире.
Рисует крестики на руке. Или имена тех, кого так любит.
Просто она всегда ждёт. Ждёт чего-то особенного.
Кого-то непохожего.
Ждёт счастья и до судорог в коленях боится опоздать.
Она – девочка влюблённая в дождь, помешанная на небе и ждущая его.
Кого?
Со временем решит сама.
Но не сейчас. Мы все еще чужие. Мы все еще любим.
И наши отношения "без сердечек" задевают за живое.
Но не понять.
Не понять ее. Кто-то сказал, что ее можно лишь чувствовать. (она повторяет это постоянно) Что ж. Я снимаю шляпу и бросаю чистейший кокаин к ногам этого человека. Он прав.
Эту дерзкую, девчонку невозможно понять. Ее взгляд сводит с ума. То, как она тихо, надломленным голосом шепчет: "люблю" сводит с ума. То, как она закуривает сигарету, пряча глаза, поскольку ей стыдно за эту привычку. То, как она танцует в свете неяркой лампы. То, как она смеется, переходя на крик. То, как она улыбается, пряча боль. И то, как она одевается, второпях убегая в школу. Истеричная, но необходимая. Поверьте. Без нее ваша жизнь прожита зря. Цените мгновение с этой девчонкой. Да. Она мерзкая и скандальная. Но она искренняя и необходимая. Девочка-наркоманка. Совершенно сильная.

- Я вернулся.. навсегда..
- Я не жду тебя.. и никогда не ждала..
- Ты врёшь, а теперь, скажи правду..
- Я..ненавижу тебя, любимый..

И все таки Любить-это то же., что и гибнуть, вскрывать вены, изнывать от жажды, хвататься за воздух, которого так не хватает и одновременное желание задохнуться от этого же воздуха, его переизбытка. Никакого смысла. А что тогда такое сама Любовь.во всей красе.Дешевый наркотик, мгновенно вызывающий привыкание.любовь как пачка сигарет.одна за одной, одна за одной и так до тех пор, пока не увидишь дна и не отправишь злосчастную пачку в урну, где ей самое место.Почему именно туда?потому, что курить вредно.здоровье портится, а ведь ты умница, ты слушаешь нотации родителей и запиваешь свое горе не алкоголем, валяясь где-то под его дверью, а теплым молоком, хватаясь за себя, дабы не развалиться на осколки. И Ты мысленно посылаешь всех к черту, продолжая улыбаться. И слабость.дикая слабость.твоя слабость.слабость к нему.слабость вместо тебя.слабость вместо него. Ты по нему дышишь.Очень дышишь.Часто дышишь. 24 часа в сутки. 7 дней в неделю. 3 недели в месяц. 365 дней в году. Прерывистыми вдохами и выдохами с мечтами об Амстердаме и бестолковой вечности. Но, каждая попытка как кипятком по лицу, кипятком по душе. И, залечивая очередной кусочек тела, нашивая очередную цветную латку, ты надеешься, что никто не заметит подмены. Ведь ты как мыльный пузырь:цветная, радостная, пустая внутри. Вот и все чувство. Видимо, не дано.

у тебя ни совести, ни веры, ни состраданья,
ты упал в мою жизнь, оступившись, с балкона
у тебя такая бешенная осень в глазах, героиновое предзимье, жаркая боль,
не все дома.
у тебя мои сказки, сочиненные для других,
у тебя мои тонкие пальцы, застывшие на запястьях,
переступившие страх
запрета в себе тебя.
ты беззвездный, свободный, ты вечно прекрасный, но все же отжИтого прах.
настоящий нелепый вымученный. выпрошенный у детства ненадолго взаймы.
так, на-раз, - поиграть.
говори, говори, говори…
мой уверенный небожитель. мое солнце, которому не повзрослеть,
значит, не умирать.
мой случайный немного грешный ангел.
дилер, готовый отдать зА душу вечный рай.
полное затмение.
моего рассудка пока еще чистого, трезвого, край.
альтернативная вселенная. знамение.
не держи меня за руку, не держи, я не стану с тобой играть,
не стану с тобой летать в выцветшем небе. черт…
я ведь где-то читала об этом: феи, вечные дети…простите.
я в тебя верила, Питер, но ты оказался мертв..

Выбирай жизнь. Выбирай работу. Выбирай карьеру. Выбирай семью. Выбирай плазменные телевизоры, стиральные машины, автомобили, компакт-диски, плэйеры, электрические консервные ножи. Выбирай хорошее здоровье, низкий уровень холестерина и стоматологическую страховку.

Выбирай недвижимость и аккуратно выплачивай взносы. Выбери свой первый дом. Выбирай своих друзей. Выбери себе курорт и шикарные чемоданы. Выбери туфли лучшей фирмы из самого дорогого материала. Выбери лёгкий роман, чтобы было чем заняться воскресным утром.

Выбери удобный диван, чтобы развалиться на нем и смотреть отупляющее шоу. Набивай свое брюхо всякой всячиной. Выбери загнивание в конце всего и вспомни со стыдом напоследок своих друзей-подонков, которых ты заложила чтобы выкарабкаться. Выбирай будущее. Выбирай жизнь.

Но зачем мне все это? Я не стала выбирать жизнь… Я выбрала кое-что другое… Почему? Да потому… Какие могут быть почему, когда ты под кайфом? Когда есть героин…

Эспрессо – это жизнь. Горчит, но бодрит. Первый глоток может показаться невкусным, но, допив чашку, всегда хочешь еще одно. А на еще одно чаще всего не хватает времени.

Капучино – это влюбленность. Сначала терпко, потом сладко и легко, а на поверку – все та же жизнь. Но моменты, когда сладко и терпко, - самые лучшие. Кстати, всегда можно просто съесть пенку и не пить, но это мало кому приходит в голову. Видимо, дело все таки в сочетании.

Латте…латте - это мечты, эспрессо, разбавленный молоком надежды, и пенка, помните, да? Та самая пенка, которая бывает в капучино. Но нет корицы, нет той терпкости, которая позволяет почувствовать момент. Люблю латте с ванилью.

Айриш, кофе по – ирландски…страсть. Где- то там, на самом дне, обжигающий алкоголь. Можно перемешать, тогда он практически не чувствуется, если кофе приготовлен правильно, конечно. Но он там все равно есть, и все равно неизбежно пьянеешь. Кстати да, хуже плохого эспрессо может быть только плохой айриш.

И ристретто. Ристретто – это смерть. Это когда вся жизнь одним глотком. Выпиваешь, просишь счет и уходишь. Обычно так.

Настоящая любовь – это кофе, который варишь дома с утра. Свежемолотый, желательно вручную. С корицей, мускатным орехом и кардамоном. Кофе, рядом с которым надо стоять, чтобы не убежал, иначе безнадежно испортится вкус. Надо проследить, чтобы он поднялся три раза, потом налить ложку холодной воды в джезву, подождать пару минут, чтобы осела гуща. Кофе, который наливаешь в старую любимую чашку и пьешь, чувствуя каждый глоток, каждый день. Наслаждаясь каждым глотком.

Чай, пожалуйста. Зеленый. (с)

Мы золотые дети. С идеальным макижем и длинными ресницами расхаживаем по "Клаб Сендвич" в сопровождении сексуальных мальчиков и богатых девочек. Мы смело носим удивительные межгалактические творения Alexander McQueen, кожаные туники Lanvin и нереальные Armadillos, оставаяясь при этом по-своему шикарными и совсем не попсовыми. Мы красим губы красным, курим тонкие сигареты и одеваем сексуальные мини от Balmain. О нас пишут в "фоторомане" Elle, называя опиумом. В скандальном "Паласе" нас уже негласно окрестили "символом героинового шика". Живём в стиле уорхолловской эпохи, становимся примером для подражания множества людей. Мы - дети пост-гранжа и хиппи-шика, сделанные из пластика. Но мы продолжаем играть друг с другом, в ленивой атмосфере очередной after-party. Мы - трендсеттеры, мы делаем этот мир. Мы делам вас.

Я ставлю точку, вместо запятой.
Прости, что не сумела быть собой.

Я в твоих глазах тону. Или это героин? Я тону в героине.
Я уверена, что стреляют. Нет. Не уверена.
Внутри какой-то китч. Снаружи пост-гранж. Или нью-гранж?
Секс за деньги. Или деньги за секс.
Героиновый шик, сдохни
сука.
Не для тебя этот мир. Уходи отсюда. Королева мёртвой вечеринки.
Между пустых манекенов. С деревянными людьми
и пластиковыми подругами. Мы пойдём на край света. За тем вот человеком.
Да здравствует, Уорхол! Выпьем наш героин за него! Или не выпьем?
Нет. Не выпьем. И не героин.
Присоединяйся к нам,
этот вечный праздник,
Sex, drugs and house music.
Давайте умирать вначале,
чтобы не доходить до финала?
такой style.
А на утро о нас заговорят
во всех кусочках этого
разбитого мира.
Давай же, с нами.
Мы научим тебя жить
красиво и так, чтобы
душа не болела.
с каждым разом она всё тоньше.
у меня вот нарпимер её уже нет.
Давай с нами.
Героиновый шик ждёт.

Прости.
я не гожусь под идеально нежную подругу. Я не буду писать всякие ванильно-сахарные глупости и курить сигареты с твоим именем на них. Если тебе это нужно. То это не ко мне. Жизнь со мной похожа на американские горки. Я не такая прости. Я не буду говорить всякие "люблю" в ответ на хамство. Я не буду тонуть в счастье, если в жизни дерьмо.