как же я люблю и одновременно не люблю классику.
казалось бы - вот она, истина! лежит на поверхности, манит пальчиком и говорит: "Саша, смотри, как все понятно! раз-два и ты до меня докопалась! "
и кажется - да все и правда просто, нужно лишь немного подумать. видно же, вот это - метафора, автор хотел сказать что-то совсем другое. и сидишь и разгадываешь загадку. с каким-то алчным интересом. кажется, вот поймешь ты этот абзац и сможешь чуть ли не поработить мир.
а этот абзац берет, и не понимается. смутно и размытно, но все равно не полностью. и уже ни то что мир не захватишь - даже ребенка в чем-то убедить не сможешь.
и понимаешь всю ничтожность твоего ума, твоего накопленного за шестнадцать лет опыта. читаешь уже только потому, что нравится сама метафора, только потому, что нужно дочитать. а чувствуешь себя дерьмом полнейшим и клянешься перечитать через пару лет, когда уже Истина действительно сможет тебе раскрыться.