..ждешь, чтобы я сотворил чудо за один бесплатный душевный сеанс. только я проебал жетоны, мой лимит на желания исчерпался прошлой весной, мой город спит с другими, а сам я - вкусивший греховный плод - со слепыми зрачками искалеченный лист бумаги. истертый в реальностях. забытый в квадратных скобках. прошитый в байтах. дешевый фигляр с руками за спиной. пустота жмется - по стеблям иссохших горьких внутренностей корявыми пальцами

я срываю для тебя последний апельсин и цитрусовый гной течет по запястьям
пятнает рукава
въедается в кожу
в твоих глазах - океан растерянности.паник­

а - и мы примерзаем намертво к этому месту -
там, в своих мыслях, где эта сцена будет крутиться, тлеть на стареющих пленках, переозвученная и переиначенная в памяти сотни других.

так холодно, что лопаются сосудики
тонкие пленочки рвутся
и разбивается
что-то
невыносимо
дорогое

рисунок, долго ходивший по рукам, последний - из твоей сумки, я приметил его, как вошел - и стало тихо. прежде чем метро заходилось в приступе ишемии.

мой художник приехал. тонет февральское небо. я бегу по всем станциям расхлябанных электричек, по пролетам метро, по улицам сонной столицы - прежде чем выхватываю случайную улыбку, профиль, объятье, голос. прежде чем понимаю, что время - это разводы под твоими глазами. и дальше бежать некуда и незачем. точка пересечения слишком отдает прицелом точки отсчета в венозных пазухах.
ты говоришь, что никогда не был в метро. ты говоришь, что один художник, считал, что человек владеет маленькими картинами - поворачивает их, смещает, смотрит.а большие картины владеют человеком- чтобы их рассмотреть, человек должен отойти на расстояние, приспособиться. ты говоришь, что думаешь, что тоже самое происходит с городами - чем больше город, тем больше людей он берет в оборот. твои маленькие теплые города рисуются в моем воображении на побережье. ты говоришь о той улице, где проститутки хватают людей за рук, о трансвеститах, о висящих вниз головой фонариках.
цветок-на-тонких-но­жках. женственный. ты похож на ирис - нежные чарующего оттенка лепестки, поражающие воображение. ты, я, столица - как вырезка из последней книги анны гавальды. "глоток свободы".
растекаться жалкой улыбкой, чтобы не сбиваться на задыхающиеся "пожалуйста.давай начнем заново".

рисунок, долго ходивший по рукам, последний - из твоей сумки, я приметил его, как вошел - "алиса в стране чудес". и это интимнее поцелуя
на выходе из твоих получасовых снов
на прощание

­ ­

знаешь, мы больше не владеем этой историей
эта история владеет нами