я хотел бы так каждый вечер - пить игристое полусладкое белое в розовом доме под твой аккомпанемент. слушать шотландскую музыку, наблюдать за голыми брутальными ногами томми хэндрикса, пить разбавленный виски в подвале с крутыми зелеными лестницами на старом арбате, знакомиться с бытом и нравом студентами московского государственного, ночь напролет рассказывать и слушать несвязные истории, когда итак ясно - пора завязывать. в 11 ночи стоять под её окнами, кричать что-то, доказывать самому себе - жалкие, бесполезные остатки достоинства с помятыми крыльями самодельного самолета. последние попытки обрести контроль над этой летящей к черту под дребезжание сломанных колес электричек жизнь и сделать это решение своим. и чуда не произошло, сколько бы шансов я не пытался дать этим надломанным исковерканным отношениям. ты не нужен ей, успокойся. таким безнадежно жалким слабаком, униженным и безвольным, можно побыть только один вечер. лимит исчерпан.
возвращаться к тебе, истерично настроенным, полным самоиронии. горький. ты собираешь чемоданы в питер, подливаешь и подливаешь в стакан, и хлопаешь меня по плечу. я разлагаюсь в белом кресле, и стало совсем весело. моральное уродство, о котором я столько раз говорил. слишком много проебанных "если бы". в обед, продирая глаза, смс от Т. и мои убитые мимо осознания
- ахуеть, Т. приезжает. Т. приезжает!
попадаю под раздачу.
p.s. цвет килт - это цвет клана.
стихи Бернса в оригинале. хаггис. пледы. шотландия.