Лёгкие – не лёгкие? – всё равно ведь в твои лёгкие.
Сидя на полу с листами А4 в руках, я ещё даже толком не вчитываюсь, лишь пробегаюсь глазами по первым строкам, после чего опускаю голову к коленям, пряча лицо в ладонях. А чего ещё можно было ожидать? Я уже даже не могу произнести, что так не бывает. Совершенно разные люди говорят, что мы одинаковые. Четверть из них, ещё толком не разобравшись, вообще, по началу, полагают, что мы один и тот же человек. Я позволяю себе это в первый и последний раз – я задаю этот вопрос; держу трубку промерзающими пальцами: «И что мне дальше делать?». Ты замолкаешь. Но я уже пытаюсь сменить тему, на что ты соглашаешься.
Лажаю, как min, раз в неделю. Я готова была сесть прямо там, между светофорами на проезжей части, когда это грёбанное сообщение уходило не по тому адресу. Небо рассыпалось на кусочки, мало кто заметил. Уже слышу гудки, но никакие оправдания никак не лезут в голову. Спохватываюсь только когда теребимый в руке ключ царапает кожу. Ты была бы полной дурой, если бы поверила хоть одному моему слову из всего невнятного только что сочинённого объяснения о том, что это было не о тебе. Я надеюсь, что ты поверила. Но когда задумываюсь, то, может, лучше, если не поверила…
