его постель пахла моими обветренными губами. прикусанными и припухлыми
- это так пошло.
прыгала в эту яму, пытаясь быстрее оказаться на первом. даже не успела посчитать ступени.
просто нырнула в ветер. а по дороге плакала дорогой платою и писала ему стихи на задних стёклах машин.
ждала что прочтет. а он просто проходил мимо, роняя слова на ветер в который я ныряла.
и вообще: наши отношения по его словам - очередной коллапс.
и нет сил им выжить. и даже нет сил жить.
понимая, что не будет читать стихи, начала писать эпиграфы на стёклах
и всё чаще замечать его во мне. меня в нём
– это просто весна.
но скоро лето и руки перестанут объясняться.
губы оденутся в сахарную пудру и расплачутся словами от избытка чувств. продадутся за нежность счастливых, таких же тоскливых губ.
и потом мы напишем друг другу короткое смс со словом: «привет» из чужих постелей. так тихо-тихо, чтоб кто-то в ванной не очнулся.
сплетни разговорятся между собой
и начнут придумывать нежные слова на «л»,
которыми ты не дышишь.
а я их рожаю разжатыми ладонями и пускаю на ветер греться
– ведь в нашем мире им тесно и холодно.
как бы было замечательно растворять любовь и лепить её из теста.
выпекать в духовке.
а потом раздавать всем, кто попросит, чтобы больше её не касаться.
чтобы не разбивать сердце на кусочки щебня.
не впиваться губами в позвоночник асфальта.
не клеить монеты и не возбуждать мечты на «гостинке».
но тот кто рядом вновь обрежет дыхание.
и ты будешь впиваться пальцами в его предплечья. кусать запястья в поисках полёта.
но его не будет. не станет. он просто исчезнет или умрёт
и ты будешь стонать под сентябрём
в поисках хотя бы его одежды. но надежды не будет.
какая-то другая дура дорогая разольется кофе
по его венам. сознанию. дыханию. мыслям.
а ты будешь тонко пропадать на обрывках города
не в силах держать сердце.
откроешь его настежь.
а оно оказывается тоже сбежало. не спросив. не попрощавшись.
и надо ждать нового мая.
а до мая ещё столько маяться.
маячить под его стёклами, режа себе вены прилипшей улыбкой.
фоткаться пальцами и верить, что снимки останутся
– на память.
улыбаться украдкой его отражению, смотря на себя в зеркало,
как тогда на набережной смотрели на вялых чаек
и иллюстрировали солнце своей улыбкой.
а трамваи с его времени носят мой пульс на проводах
и каждое человеческое «ах» сбивает его с мыслей.
по-прежнему каждый его светофор доводит до оргазма.
а на открытках в доме книги изображены весёлые котики и козы.
а я представив жизнь от него до остановки,
подставила всего три буквы: получилось
– наркотики. наркозы.
– это уже не так забавно.
извините, я под транквилизаторами.
by cherry sky*