Так странно подметить и интересно задуматься: почти год назад я впервые побывала в Москве. Ни одной своей собственноручно сделанной фотки с Красной площади не выложила ни сразу, ни даже время спустя.

В соцсетях с друзьями и знакомыми, с кем давно не общалась, мгновенно полетели бы вопросы: «Ого, ты там? Какими судьбами?»

Только сейчас поняла, что никакого желания рассказывать, почему оказалась там именно в позднюю пасмурную осень, промозглую из-за таявшего от реагентов снега, а не летом, например, когда и красивее, возможно, и комфортнее, у меня не было совсем. Даже если немножечко приврать, не говорить напрямую, не делиться всем и вся. Я бы не выдержала натиска вопросов и не нашла бы в себе сил как уходить от ответов, так и не скрывать ничего, наверное. Со стороны я будто турист, гость города, каких бывают миллионы, а на деле…. о таком — о постановке неизлечимого диагноза единственному подросшему ребенку в известном институте педиатрии — с порога не рассказывают. Я выбрала оставить все себе: и радость от фото, и горечь от настоящего повода.

Но чему я по-настоящему рада сейчас. Среди череды однообразных и предсказуемых дней, иногда надоедавших мне до чертиков, когда казалось, что ничего никогда не поменяется, все же случаются внезапные, пусть и такие редкие, но очень яркие запоминающиеся вспышки смены окружающего меня пространства: со сборами, чемоданами, ожиданием регистрации, перелетами, заселением, поездками на метро, которого в моем городе нет, и другим, что становится немножечко доступным после выписки.