Вспомни, как ты хотела быть особенной. Такой умной, глубокой, притягательной. Такой загадочной, меланхолично прекрасной особой. Человеком другого сорта. Ты хотела, чтобы в тебя влюблялись, думали о тебе, может гадали, какая ты, что тебе нравится, какая в тебе тайна? Грусть на твоем лице умело бы скрывало эту тайну. Хотя никакой тайны у тебя и нет. Обычная, серая семья, серая жизнь, серая посредственная ты. Кого ты пыталась играть? Нахваталась по вершкам, собрала образ идеальной (для тебя) тебя и думала, люди это схавают. Все это жалкая пародия на личность. Чтобы стать ей, ты должна была много прохавать, изучить, ты должна была общаться с другим окружением. Это как пытаться влезть в высший свет из самого темненького пыльного уголочка. Куда Вы, мисс? Постойте, Вам сюда нельзя!

Ты грезила многим, что стало доступно? Ты вечно ведешь самоанализ, ковыряешь в себе грязной палкой. Где твои молодые счастливые годы с красотой и кучей внимания? Ты довольна? Тебе 30, лучше уже не будет.

А сейчас ты смотришь в зеркало и… Ты поправилась, на лице первые морщинки, торчащий живот, обрюзгший вид от недосыпа.

Вот эта загадочная девушка? Такая холодная, но в тоже время огоньки поблескивают во взгляде.

Нееет, это не она, это обычная, ничем не примечательная, провинциалочка. Даже не думайте с ней общаться, вам же не хочется провести вечер в разговорах о плохо ходящих автобусах в час пик, о сокращенной пятнице, о рынке в обеденный перерыв, о стряпне на ужин, о джинсах с распродажи? Зачем вам это? Как скучно! Пройдите мимо, не ловите взгляд, он давно потух, такой боязливый. Она скорее всего отведет глаза, она стесняется себя. Ведь она знает, снаружи, да и внутри, все ужасно. Как можно твит такой противной себе? Как можно так себя не любить?