под близкий финиш год пляшет в диком бесо́вском вальсе.

а тебе ничего не хочется, кроме как сказать ему: «оставайся».

кроме как всё оправдывать настроением, жаждой, возрастом.

тут такие зимы стоят, что вообще не хватает воздуха.

он заполняет пространство, пускай хоть бежал по венам бы.

вот бы посостязаться с ним в высшей степени откровенности.

да в мастерстве игр на нервах можно бы потягаться с ним.

когда надеялась по-шекспировски, получается по-булгаковски.

год календарный в финале мартовским светит солнцем с ним.

чёрт разберёт, чем оно когда-нибудь обернётся всё.

каким спокойствием, наслаждением или бедами.

и тебе ничего не хочется, кроме как любить его до победного.