Мне кажется, что больше страсти - пережать твою сонную артерию, закатить тебе глаза. Пережить. И спасти тебя, чем нежно играть на твоей пояснице. Чем грубо входить туда, откуда выходили другие. Те, которых ты швыряешь в меня. Тебе так нравится прибавлять громкость в моей голове. Ты сходишь с ума, когда я затягивают своими руками петлю под твоими словами. Ты сумасшедшая. И тебя уже не возбуждает верность и осторожность моих рук, как раньше. Тебя выгибает, когда они дрожат от бессилия к тебе. Твои ведь слова, что не пожелаешь мне счастья с другой? А в нашем с ней завтраке будет столько твоей любви, что мы от неё удавимся. Я как-то имел неосторожность сказать: - Как мне потом жить без тебя? И ты ответила: - А ты не живи. Без меня.