— Вспоминаешь ли ты меня, когда остаешься один?

достаешь ли ты память из самых глубоких глубин?

узнаешь ли меня в лицах тех, кто тебе никто?

или в буквах и цифрах, мимо летящих авто?

— Помнишь, Быков писал, мол «Мне нравилась только ты?»,

а я каждую божью ночь вижу в снах лишь Твои черты,

я пытаюсь забыть, просыпаюсь всегда не один,

но, увы, не спасают даже водка и гренадин.

Я тебя забывал сотней тысяч случайных фраз,

я в себе убивал все что было во время «нас»,

я кричал, что люблю глупым дамам, но всё равно, закрывая глаза,

я вижу лишь твой анфас.

я лишь после тебя осознал, что не знал никого,

кто любил бы меня так же искренне и тепло,

кто прощал бы все свинства, каких мне прощала ты, без угроз,

что уйдешь и сожжешь за собой мосты.

я ответил, теперь наступил твой черёд, вспоминаешь меня,

когда дождь неожиданно летом льёт?

прихожу ли во сне, когда выключаешь свет? — Нет.