Un inlove able

Когда у тебя на лицо все симптомы хронической невлюбляемости.

Как-то летом, когда я была еще дома, мама спросила, почему вот у Д., которая отнюдь не неотразимая красотка (с чем я, впрочем, не согласна), снова новый молодой человек, а ты у меня, дескать, такая красавица, одна вот здесь, на кухне, сидишь.
Не стала отстаивать внешность Д. (в конце концов, дело личных предпочтений), перешла к делу:

-Мам, - говорю, - при чем здесь красивая-не красивая? Дело же совсем не в том, что я кому-то не нравлюсь. Дело в том, что мне никто не нравится.

-Совсем никто?!

Вспоминаю одного очень хорошенького и высокого из далеких восьми, что ли - может быть, что и девяти - месяцев тому, от которого ноги сразу ватными становятся, которого сегодня встретить надеешься и берет потому надеваешь, что ему нравится, которого видишь в Райане Гослинге, в Гийоме Кане, в улыбке симпатичного ирландца из Гли, в таком же высоком и симпатичном юноше на вечере на корабле в Будапеште, который звал в ресторан с видом на набережную, во всех красивых зданиях Киева, откуда он родом, во всех атмосферных фотографиях Парижа, куда он утверждал, стоило ехать вместо всяких там Венгрий, во всем что хорошо, красиво и трогательно.

…и понимаю, как давно всего этого не было.

-Совсем.

…и понимаю, как сильно я хочу все это снова.

-Какой ужас, - говорит мама.

Пожимаю плечами.
Впервые за долгое время с ней согласна.