История о том, как шла я по улице и почти что плакала.

Потому что люди, обязательства, стандарты, престиж, магазины, цены, товары…

И, вот, я вся такая жалкая, ни на что не способная, сижу днями дома, ною и жалею себя.

И сдохнуть бы.

Любая человеческая история имеет начало в травме. Невротическая, по крайней мере.
Я в этой травме купаюсь. Опять.
Не квартира моя – болото. Не родители его создают.
Болото – это мои мысли.
Мысли о том, что жить человеком настолько сложно, что легче умереть.