Вчера моя школьная знакомая К. позвала на свой отчетный концерт. Вокал. Караоке. Блеск.

Я стою среди ее друзей, покачиваясь на каблуках, а она представляет меня. "Вы посмотрите какая она красивая! Однажды мы шли по улице, а какой-то мужчина так засмотрелся на нее, что ударился об столб, а М. даже не заметила!" - вещает знакомая.

А я все покачиваюсь на каблуках и совсем не помню эту историю. Смотрю на К. Она стоит с охапкой цветов, в объятиях друзей, с вечной улыбкой и спрашивает, как мои дела.

А что мне сказать? О своей зацикленной на мужчинах жизни? О миллионе обесцененных эмоций? И нет смысла говорить, она все равно не поймет. Куда страшней, что я и сама себя не пойму. От такого рассказа остался бы лишь противный привкус и песок на зубах, не более.

Да, из-за нее не врезаются мужчины в столбы и не кончают жизнь самоубийством. Нет драмы, нет страсти, нет смерти.

Но зато есть смысл.