У меня нет ответов вовсе не от отсутствия вопросов, а как раз потому, что этих вопросов слишком много, страшно много. Но все они не то, что не звучат, они даже не формулируются в конкретную мысль. Пока пишу это, промелькнул еще один, цельной картинкой, но не оформленной мыслью.
Я набрала вчера ночью в заметки текст (о, давненько уже эти заметки не хранили подобное), который никому никогда не покажу (в особенности тому, о ком собственно там идет речь), и сама же после этого разрыдалась. Потому что это текст-желание, текст-излияние.
И он абсолютно такой же, как все мои вопросы - непроизносимый, боязгливый, чувственный.