Я не считаю себя излишне эмоциональным человеком. Но когда дело доходит до книг, то моим эмоциям нет предела. Я настолько проникаюсь этим, что потом меня еще может пару дней "колбасить". Сейчас, например, я "отхожу" от Ремарка с его "Искрой к жизни", которая практически вывернула меня наизнку и заставила почувствовать себя тем самым ничтожеством, которое по большей части ведет образ жизни трутня, но постоянно чувствует себя уставшим, непонимаемым и непризнаваемым. Все что от меня требуется - любить жизнь, ведь мне не приходится за нее бороться и выгрызать из чьего-либо горла. Но вместо этого я ищу пресловутый смысл жизни, потому что в моей жизни не было того переломного момента, который заставил бы меня относиться к собственной жизни не так, будто я купил ненужную вещь на барахолке и не знаю, что теперь с ней делать, а так, как должен относиться всякий, у кого в черепной коробке серое вещество, а не клише и ебанная затянувшаяся депрессия.

Мне нравятся такие книги, потому что они обнажают суть современности и некоторых заставляют испытывать стыд и желание что-то делать, чтобы не сдохнуть в один прекрасный момент с мыслью, что ты нихера не успел. Но загвоздка в том, чтобы умудряться сохранять в себе эти порывы, а не ограничиться одним днем, чтобы потом и дальше прозябать в тонне дерьма, виня в его наличии всех, кроме себя.

Самое забавное то, что эта книга пробудила во мне ненависть не только к нацистам и подобным им, а прежде всего к самому себе, потому что мы, в отличии от тех, кто боролся, никогда бы не пожертвовали своей жалкой жизнью ради другого человека.