два с половиной года без всяких драм:
обрастаю спокойствием по утрам,
доверяю аркам, мостам, дворам,
мало пью, говорю в основном о детях.
на моей любви к тебе наросла кора.
иногда я думаю, что пора
уже тронуться в путь, что тесна нора,
но из жизни моей теперь никуда не деться.

и без драм не то чтобы плохо - нет,
мне готовят чай, собирают с собой обед,
мягко стелют, совсем не бьют, выключают свет,
если я засыпаю с книжкой под теплым пледом.
жизнь полна - как карманы полны монет,
мне тепло, как сиротке, который обут, одет,
и осталось теперь получить от тебя ответ -
чтобы полной была над судьбой победа.

но ты мне не напишешь. ты знаешь, что
в этом случае снова - пожар, потоп,
снова вспомним о боли прошедшей, той,
снова старые шрамы закровоточат.
остается просто делить на сто,
и писать, что пишется - словом, то,
что разумные люди не пишут,
а ставят прочерк.