ещё я бы написала, что хочу проклинать тебя, но не могу, потому что как-то не проклинается. только начну придумывать язвительное, обидное, как в голову лезет какой-то момент, возведенный в степень счастья, а проклинать счастье по определению нельзя, по смыслу не получается. <…>

пожалуй, будь во мне больше лиричного, я бы рассказывала про тебя пьяным таксистам, подругам, подъездам, я б авансом полюбила всех людей с твоим именем, я б заведомо возненавидела всех, кто здоровается с тобой за руку.
или в губы.
кто уж на что горазд.

я бы непременно добавила к вышесказанному, что чувства бренчат, тяжелеют, что я устаю от них, ненавижу их, люблю их, не живу без них, а живу ли с ними - вопрос спорный. я бы сказала, что битое сердце - лучший подарок юности, будет чем похвастаться перед детьми, мол, смотрите, я настрадалась вдоволь.

и я бы закончила этот этюд тем, что мне ничего не жаль, потому что я об этом не думаю, думаю только о том, спишь ли ты сейчас, и если нет, то какого хрена. думаю, был ли у нас шанс, и если да, то какого хрена.

и посыл мой во всех этих строках был бы очевиден и свелся бы к трем самым громким, тяжелым и болезненным на свете словам.

но как же все-таки хорошо, что я не какая-то там влюбленная дура, христос упаси, и писать так про тебя никогда не стану.